Berichtsheft · Slam Poetry lernen
Slam Poetry lernen: Von der stillen Maus zum Bühnen-Monster
Freitag, 14:30 Uhr, Ausbildungswerkstatt im Bahnbetriebswerk.
Jonah, 18, zweites Lehrjahr, legt sein Berichtsheft auf Ingrids Schreibtisch, wie jeden Freitag.
Er will Slam Poetry lernen, aber das weiß bis heute niemand.
Ingrid, 59, Ausbilderin, blättert, unterschreibt, blättert weiter.
Dann bleibt sie hängen.
Auf den letzten Seiten stehen keine Drehmomente und keine Schaltpläne.
Da stehen Zeilen.
Manche reimen sich, die meisten nicht.
Jonah wird rot bis unter die Ohren.
In der Werkstatt sagt er kaum ein Wort, in der Pause sitzt er mit Kopfhörern am Rand.
„Schreibst du das?“, fragt Ingrid.
„Nur für mich“, sagt Jonah.
„Im Kulturbahnhof gibt es jeden ersten Donnerstag eine offene Liste, aber ich trau mich nicht.“
Ingrid schaut ihn eine Weile an.
Dann nimmt sie ihren Rotstift und schreibt an den Rand: „Nächste Woche: zehn Minuten ohne abzusetzen.“
Daneben ein Stempel: gesehen.
Jonah und Ingrid gibt es so nicht. Aber Hefte mit Gedichten auf den hinteren Seiten liegen in mehr Spinden, als man glaubt.
Kennst du das?
Du willst Slam Poetry lernen, aber allein der Gedanke an eine Bühne macht dir weiche Knie.
Du bist eher der stille Typ.
Die, die beobachtet.
Der, der die beste Antwort erst eine Stunde später hat.
Gute Nachricht: Genau solche Menschen schreiben oft die stärksten Texte.
Wer viel beobachtet, hat viel Material.
Wer lange schweigt, weiß oft sehr genau, was er eigentlich sagen will.
Slam ist keine Bühne nur für die Lauten.
Er ist ein Megafon für die Leisen.
Und lernen kannst du ihn wie ein Handwerk: Woche für Woche, mit Übungen, die sich abhaken lassen.
Dieser Beitrag ist dein Berichtsheft dafür.
Acht Wochen, sieben Blätter, ein Gesellenstück.
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Ausbildungsnachweis · Berichtsheft
Nachweisheft Nr. 2
Hintere Seiten gelesen. Nicht schlecht. Weitermachen. – I.
Von außen sieht Slam aus wie Talent.
Jemand stellt sich hin, redet fünf Minuten, und der Saal tobt.
Was du nicht siehst, sind die Wochen davor.
Die verworfenen Zeilen.
Die Proben vor dem Spiegel.
Die offenen Listen, bei denen drei Leute im Raum saßen.
Zum größten Teil ist Slam Handwerk: Texte bauen, laut lesen, vor Menschen stehen.
Und wie jedes Handwerk lernst du es in Schritten.
Erst das Werkzeug, dann die Übung, dann das Gesellenstück.
Aber hier kommt der Haken: Die meisten wollen gleich das Gesellenstück.
Den perfekten Text für den ersten Abend.
Das ist, als würdest du in der ersten Ausbildungswoche eine Lok zerlegen wollen.
Keine Sorge wegen des Titels übrigens.
Mit Bühnen-Monster ist niemand gemeint, der brüllt.
Gemeint ist jemand, der den Raum hält.
Das kannst du auch als stiller Mensch lernen.
Vielleicht sogar besonders gut.
Denn deine zitternde Stimme ist kein Beweis, dass du es nicht kannst.
Sie ist der Beweis, dass es dir wichtig ist.
Woche 1: Freewriting gegen den inneren Kritiker
Beste Zeile der Woche: „Die Halle atmet, wenn die Tore aufgehen.“ Behalten!
Die erste Übung ist die einfachste und gleichzeitig die wirksamste.
Stell einen Timer auf zehn Minuten und schreib, ohne den Stift anzuhalten.
Auch wenn da nur steht, dass dir nichts einfällt.
Auch wenn da steht, dass der Kompressor nervt.
Der Sinn: Du läufst deinem inneren Kritiker davon.
Diese kleine Stimme, die dir bei jedem Satz ins Ohr flüstert, dass er nicht gut genug ist.
Solange du schreibst, hat sie keine Zeit, Luft zu holen.
Erlaube dir, Schrott zu schreiben.
Viel Schrott.
Im Schrott liegt fast immer eine Zeile, die dich selbst überrascht.
Die unterstreichst du.
Das ist dein Rohmaterial.
Wenn dir gar nichts einfällt, nimm einen Satzanfang als Startrampe.
Zum Beispiel: „Ich habe nie jemandem erzählt, dass …“
Oder: „Auf Gleis 9 steht seit Jahren …“
Der Rest schreibt sich erstaunlich oft von allein.
Jonah schreibt in der Frühstückspause, zwischen Leberwurstbrot und Kompressorlärm.
Am Freitag hat er fünf Seiten Schrott und eine Zeile, die Ingrid rot einkreist.
Woche 2: das Notizbuch mit drei Spalten
Spalte 3 ist noch dünn. Hinschauen, nicht wegschauen.
Dein Alltag ist eine Goldmine, auch wenn er dir langweilig vorkommt.
Du musst nur lernen, hinzusehen.
Kauf dir ein kleines Notizbuch, das in jede Tasche passt.
Teil die Seiten in drei Spalten.
In die erste kommt, was dich wütend macht.
Die Durchsage, die sich entschuldigt, ohne zu sagen, wofür.
In die zweite, was dich zum Lachen bringt.
Der Kollege, der sein Butterbrotpapier jeden Tag exakt gleich faltet.
In die dritte, was dir das Herz bricht.
Das Kind, das einem Güterzug winkt, obwohl niemand zurückwinkt.
Wichtig ist das Detail.
Nicht „ein Mann im Zug“, sondern „ein Mann mit einer Plastiktüte voller Brotkanten für die Enten“.
Details sind das, was dem Publikum später im Kopf bleibt.
Nach zwei Wochen hast du einen Vorrat.
Und wer mit Vorrat an den Schreibtisch kommt, muss nie mehr bei null anfangen.
Woche 3: die geliehene Figur
Die Lok klingt wie du, nur mutiger. Genau so soll das sein.
Was würde die Frau am Bahnhofskiosk erzählen, wenn sie ein Mikro hätte?
Was denkt der Mann, der jeden Morgen die Tauben füttert?
Die dritte Übung macht dich zur Leihgabe.
Du erfindest eine Figur, gibst ihr einen Namen, eine Geschichte und eine Macke.
Dann schreibst du nur aus ihrer Sicht.
Das Geniale daran: Plötzlich stehst nicht mehr du auf der Bühne und zeigst dein Innerstes.
Es ist die Figur.
Du bist nur das Medium.
Für den ersten Auftritt nimmt das enorm viel Druck raus.
Und das Verrückte ist, dass die Figur trotzdem nach dir klingt, nur mutiger.
Jonah wählt die alte Diesellok, die seit Jahren auf Gleis 9 auf den Schrottplatz wartet.
Sie hat keine Eile.
Sie hat viel gesehen.
Und sie sagt Dinge, die Jonah sich selbst nie trauen würde.
Woche 4 und 5: Haken, Reibung, Schlusssatz
Schluss sitzt. Anfang noch zu höflich.
Ein Slamtext ist kein Wasserfall aus Gefühlen.
Er ist gebaut.
Und zwar meistens aus drei Teilen.
Der Haken sind die ersten 30 Sekunden.
In dieser Zeit entscheidet der Saal, ob er dir folgt oder aufs Handy schaut.
Ein Haken kann eine Frage sein, ein Geständnis oder ein Bild, das so schräg ist, dass man wissen muss, wie es weitergeht.
Etwa: „Ich habe drei Jahre lang jeden Morgen denselben Zug verpasst, und zwar absichtlich.“
Oder: „Unser Werkstattkaffee hat mehr Dienstjahre als ich.“
Dann kommt die Reibung.
Hier prallt etwas aufeinander: Hoffnung und Enttäuschung, Komik und Ernst, du und die Welt.
Ein starkes Werkzeug dafür ist die Steigerung.
Du beginnst mit einer kleinen Beobachtung und drehst sie Stück für Stück weiter, bis sie ins Absurde kippt.
Oder du wiederholst einen Satz und lässt ihn jedes Mal etwas anderes bedeuten.
Zum Schluss der Schlusssatz.
Er ist der Grund, warum du den ganzen Text geschrieben hast.
Es gibt drei Grundarten: die Wendung, die alles auf den Kopf stellt, die Erkenntnis, bei der der Saal innerlich nickt, und die offene Frage, die nachhallt.
Bonus: Schreib den Schlusssatz zuerst.
Dann weiß der ganze Text, wohin er will.
Woche 6: Lampenfieber umdeuten
Mitbewohnerin hat geklatscht. Zählt!
Und dann steht der Text, und die Angst kommt.
Herzrasen, feuchte Hände, Tunnelblick.
Klingt nach Gefahr, ist aber in erster Linie Energie.
Dein Körper stellt dir gerade alles zur Verfügung, was er hat.
Er will dich nicht sabotieren, er will dich wach machen.
Das Problem ist nur die Überschrift, die dein Kopf darüber schreibt.
Die Forscherin Alison Wood Brooks hat 2014 untersucht, was passiert, wenn man diese Überschrift ändert.
Wer vor einer kurzen Rede „Ich bin aufgeregt“ sagte, schnitt besser ab als die, die sich mit „Ich bin ruhig“ zu beruhigen versuchten.
Also merke: Versuch nicht, die Aufregung wegzudrücken.
Gib ihr einen besseren Namen.
Und dann atme langsam aus, länger aus als ein.
Lampenfieber ist normal und geht mit jedem Auftritt ein Stück zurück.
Wenn Angst dich aber auch im Alltag lähmt, sprich mit einer Ärztin oder einem Arzt.
Die Telefonseelsorge ist rund um die Uhr erreichbar, kostenlos unter 0800 111 0 111.
Woche 7: Stand, Blick, Stille
Die Pause vor dem Schluss war das Beste an der ganzen Probe.
Bühnenpräsenz klingt nach Charisma, ist aber vor allem drei Dinge.
Ein ruhiger Stand: Füße hüftbreit, Knie weich, das Gewicht im Boden.
Ein echter Blick: Such dir drei Menschen im Saal, links, in der Mitte, rechts, und sprich abwechselnd zu ihnen.
Und Stille: Bevor du anfängst, schaust du drei Sekunden in den Raum.
Diese drei Sekunden fühlen sich an wie eine Ewigkeit.
Für das Publikum sind sie ein Versprechen.
Pausen wirken nicht wie Unsicherheit.
Sie wirken wie Kontrolle.
Noch ein praktischer Punkt: Frag vorher, wie lange du lesen darfst.
Bei den meisten Slams sind es nur wenige Minuten, und wer überzieht, verliert Sympathie.
Lies deinen Text deshalb einmal mit Stoppuhr, und zwar in dem Tempo, in dem du auch auf der Bühne sprichst.
Wenn du tiefer einsteigen willst, findest du hier zehn Bühnenpräsenz Übungen für jeden Tag.
Achte beim Zuschauen darauf, wie wenig Text für wie viel Wirkung reicht.
Und wie lange er wartet, bevor ein Satz landen darf.
Woche 8: das Gesellenstück – und warum Punkte nicht alles sind
Gesellenstück abgenommen.
Irgendwann ist es so weit.
Du schreibst deinen Namen auf die Liste.
Vielleicht bekommst du hohe Wertungen, vielleicht niedrige.
Ehrlich gesagt ist das beim ersten Mal ziemlich egal.
Der eigentliche Gewinn steht auf keiner Tafel.
Er ist der Moment, in dem du trotz Herzklopfen den Schritt nach vorne machst.
Und er ist die eine Person, die hinterher zu dir kommt und sagt, sie habe gedacht, sie sei die Einzige, der es so geht.
Das Schönste am Slam ist ohnehin nicht die Wertung, sondern die Szene.
Menschen, die an Texten basteln wie du, die dir zuhören und ehrlich sagen, was funktioniert.
So ist es aus Oxford überliefert: Dort trafen sich in den 1930er- und 1940er-Jahren Schriftsteller um J. R. R. Tolkien und C. S. Lewis, die sich Inklings nannten.
Sie lasen einander unfertige Manuskripte vor, darunter Kapitel aus dem, was später „Der Herr der Ringe“ wurde.
Die offene Liste in deinem Kulturbahnhof ist so ein Ort.
Nur mit schlechterem Bier und besserer Akustik.
Und noch ein Tipp für danach: Frag zwei Menschen aus dem Publikum, welche Stelle hängen geblieben ist und wo sie kurz gedanklich weg waren.
Diese zwei Antworten sind mehr wert als jede Punktzahl.
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Erster Donnerstag im Monat, Kulturbahnhof, Startplatz sechs.
Jonah liest den Text der alten Lok.
Die ersten zwei Sätze wackeln.
Beim Haken lacht jemand in der dritten Reihe.
Dann wird es still, genau an der Stelle, die er in Woche 7 geprobt hat.
Er schaut drei Menschen an, links, Mitte, rechts.
Der Schlusssatz sitzt.
Die Wertung ist Mittelfeld.
Aber nach der Show kommt ein Schlosser aus der Nachbarhalle zu ihm und sagt, er habe gedacht, er sei der Einzige, der mit der alten Lok redet.
Ganz hinten steht Ingrid und klatscht, als hätte sie eine Prüfung abgenommen.
Am Montag liegt das Berichtsheft wieder auf ihrem Schreibtisch.
Sie unterschreibt die letzte Seite und stempelt: abgenommen.
Dann zieht sie ein altes, vergilbtes Heft aus der Schublade.
Ihr eigenes Berichtsheft aus der Lehrzeit.
Auf den hinteren Seiten stehen Gedichte, mit Bleistift, nie vorgelesen.
„Nächsten Donnerstag du“, sagt Jonah.
Ingrid lacht.
Am nächsten Donnerstag stehen zwei Namen aus dem Bahnbetriebswerk auf der Liste.
Achte beim Hören darauf, an welcher Stelle du dich ertappt fühlst.
Genau dort beginnt vermutlich dein erster Text.
Slam Poetry lernen heißt nicht, laut zu werden.
Es heißt, hörbar zu werden.
Woche für Woche, Blatt für Blatt.
Fang mit zehn Minuten an.
Heute.
