Zoo-Infotafeln · Typen von Slammern
7 Arten von Slammern – welcher bist du?
Freitag, kurz vor acht, eine Kleinkunstbühne in einem alten Straßenbahndepot.
Auf der Liste stehen sieben Namen und, wie sich zeigen wird, fast alle Typen von Slammern, die es gibt.
Friso, 22, steht auf Platz vier.
In seiner Jackentasche steckt ein lustiger Text.
Vor ihm spricht eine Frau so leise, dass die Leute an der Bar ihre Gläser abstellen.
Nach ihm kommt einer, der immer brüllt.
Friso geht zum Bühnenrand, wo Oda steht.
Oda, 49, moderiert diesen Abend seit Jahren.
Tagsüber arbeitet sie als Tierpflegerin im Zoo.
Friso hält sein Blatt so fest, dass die Kante wellig wird.
„Ich glaube, ich bin hier falsch“, sagt er.
„Die machen alle was Echtes, und ich mache Witze.“
Oda sagt ihm einen einzigen Satz.
Er versteht ihn zuerst als Beleidigung.
Zwei Jahre später hängt dieser Satz über seinem Schreibtisch.
Du findest ihn am Ende dieses Rundgangs.
Friso und Oda gibt es so nicht. Aber das Gefühl, mit dem falschen Text im falschen Saal zu stehen, kennt fast jeder, der auftritt.
Kennst du das?
Du hörst die anderen und denkst: Die sind alle echter, mutiger, besser.
Nur du bist irgendwie falsch einsortiert.
Quatsch!
Es gibt keinen richtigen Typ.
Es gibt nur zwei Sorten Menschen auf der Liste.
Die einen kennen ihr Gehege.
Die anderen laufen jeden Abend am falschen Zaun entlang.
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Lageplan · der Slam-Zoo
Wut
Stille
Komik
Chronik
Virtuosität
Offenheit
Provokation
Nachahmung
Oda sieht die Bühne mit den Augen einer Tierpflegerin.
Sie kennt die Arten.
Sie weiß, was jede braucht.
Und sie weiß, woran jede zuverlässig scheitert.
Keine Sorge, das hier ist keine Schublade.
Niemand ist nur eine Art.
Die meisten sind zwei, und manche wechseln nach Jahren komplett.
Aber zwei Dinge verspreche ich dir.
Du erkennst dich in mindestens einem Gehege wieder.
Und du erkennst die Falle, in die du vielleicht seit Jahren tappst.
Lies auf jeder Tafel zuerst die Stärke.
Dann die Achtung-Zeile.
Und dann atme einmal durch, bevor du beleidigt bist.
Gehege 1 und 2: laut und leise
Der Stier betritt die Bühne wie jemand, der eine Rechnung offen hat.
Er zieht den ganzen Abend.
Nach ihm sitzt der Saal anders da.
Ein Publikum verzeiht dir fast alles.
Es verzeiht dir nur nicht, dass dir dein eigener Text egal ist.
Beim Stier ist er nie egal.
Taylor Mali war selbst Lehrer.
Sein bekanntester Text beginnt bei einem Abendessen, bei dem jemand über Lehrer spottet.
Achte beim Zuschauen nicht auf die Lautstärke.
Achte darauf, wann er leiser wird.
Und jetzt die Falle.
Sie liegt so nah an der Stärke, dass man sie kaum sieht.
Wer nur Druck hat, aber kein Ziel, ist wie der Stier in der Arena.
Viel Kraft, falsches Ziel.
Nach drei Stieren hintereinander klatscht der Saal nur noch aus Höflichkeit.
Nicht, weil die Themen schlecht waren.
Sondern weil niemand mehr wusste, wohin die Fahrt ging.
„Aber meine Wut ist echt, soll ich sie jetzt verstecken?“
Nein.
Wut ist Treibstoff, aber kein Fahrplan.
Tank sie ein.
Dann entscheide, wohin.
Die Eule geht nach vorn und macht nichts Großes.
Sie stellt sich hin und wartet.
Und dann kippt der Raum.
Wer leise spricht, verschiebt die Arbeit.
Ab jetzt muss der Saal sich anstrengen.
Susan Cain hat ein Buch über stille Menschen geschrieben und offen erzählt, wie sehr sie das Reden vor Publikum gefürchtet hat.
Ihren TED-Vortrag von 2012 hält sie trotzdem, ruhig und ohne sich zu verstellen.
Achte in den ersten Sekunden darauf, wie wenig sie tut, bevor sie anfängt.
Aber hier kommt der Haken für die Eule.
Ihre Falle schlägt erst nach Monaten zu.
Sie fängt an, bevor der Saal bereit ist.
„Ich kann doch nicht einfach dastehen und warten, das ist peinlich.“
Für dich fühlt es sich an wie eine Ewigkeit.
Für den Saal sind es drei Sekunden.
Und in diesen drei Sekunden entscheidet er, dass du wichtig bist.
Mehr über diese erste Sekunde steht in Selbstsicher auftreten.
Gehege 3: Der Otter
Der Otter ist die Art, zu der alle wollen.
Und er hat einen Vorteil, den keine andere Art hat.
Er bekommt sofort eine Antwort.
Der Stier weiß nie genau, ob er getroffen hat.
Die Eule auch nicht.
Der Otter hört es.
Deshalb werden Otter schnell besser.
Sie bekommen jeden Abend hundert kleine Noten.
Und damit sind wir bei der teuersten Falle in diesem ganzen Rundgang.
Ein Witz baut Spannung auf und löst sie sofort wieder.
Danach ist der Saal gut gelaunt.
Aber es bleibt nichts übrig.
Hintergrund · Zwei Teile oder drei
In der Show „Nanette“, 2018 bei Netflix erschienen, nimmt Hannah Gadsby die Bauform des Witzes auseinander.
Sinngemäß: Ein Witz hat zwei Teile, Aufbau und Pointe. Eine Geschichte hat drei, Anfang, Mitte und Ende.
Wer eine schmerzhafte eigene Geschichte immer nur als Witz erzählt, friert sie an der Stelle ein, an der die Pointe sitzt.
In der Show kündigt Gadsby an, mit Comedy aufzuhören – und stand später trotzdem wieder auf der Bühne.
Das ist keine Absage an Humor.
Das ist eine Frage nach dem dritten Teil.
„Und wenn die Leute einfach nur lachen wollen?“
Dann lass sie lachen.
Aber hör dort nicht auf.
Der beste lustige Text tut erst weh vor Lachen.
Und dann tut er einfach weh.
Wie das technisch funktioniert, steht in Pointen bauen.
Friso ist übrigens ein Otter.
Einer von der Sorte, die nach dem Lachen die Bühne verlässt.
Fütterungszeiten: Warum die Reihenfolge dich schlägt
Fütterungszeiten · wer nach wem
Im Zoo wird nicht zufällig gefüttert.
Auf einer Slam-Bühne entscheidet dagegen oft ein Los.
Und dieses Los entscheidet mehr über deinen Abend, als du glaubst.
Zwei Texte über die eigene Mutter, beide gut.
Der eine läuft auf Platz zwei, der Saal ist noch wach.
Der andere läuft auf Platz sechs, direkt nach einer Wespe.
Gleicher Anspruch, ganz andere Wertung.
Das ist nicht ungerecht.
Das ist Physik.
Ein Saal hat einen Zustand, und jeder Auftritt vor dir verändert ihn.
„Dann ist das Ganze doch reine Glückssache.“
Die Reihenfolge ist Glück.
Deine Reaktion darauf ist es nicht.
Hör der Person vor dir wirklich zu, statt deinen Text durchzugehen.
Dann entscheide: Willst du anschließen oder brechen?
Anschließen heißt, du nimmst den Zustand mit.
Brechen heißt, du machst das Gegenteil, und nach viel Lärm gehst du ins Flüstern.
Beides funktioniert.
Nur das Dritte funktioniert nie: einfach anfangen und hoffen.
Bonus: Dafür musst du nicht deinen Text ändern.
Ändere nur, wie du die ersten zwei Zeilen sprichst.
Langsamer, wenn der Saal noch lacht.
Schneller, wenn er gerade betroffen ist.
Gehege 4 und 5: Sammeln und Singen
Das Eichhörnchen erzählt dir, wie die Küche der Großmutter gerochen hat.
Und du riechst sie.
Nicht „mein Vater war streng“.
Sondern der Wecker auf seiner Seite des Bettes, den er nie gebraucht hat.
Ein gutes Detail schlägt jede große Behauptung.
Das Eichhörnchen hat davon mehr als genug.
Und genau das ist seine Falle.
Vier Minuten lang wunderbare Bilder, und es passiert nichts.
Danach kann niemand sagen, worum es ging.
„Aber die Stimmung ist doch der Punkt.“
Stimmung ist der Wald, aber nicht der Weg.
Erst wenn jemand etwas will und es nicht bekommt, wird aus deinem Bild eine Geschichte.
Das Gegenmittel ist ein einziges Wort: plötzlich.
Wie du solche Brüche baust, steht in Die geilste Struktur im Poetry Slam.
Bei der Nachtigall klingt jede Zeile wie ein Uhrwerk.
Ihre Stärke wird oft kleingeredet.
Zu Unrecht, denn Handwerk ist kein Schmuck.
Aber nach ihrem Auftritt sagen die Leute: „Wahnsinn, wie macht die das?“
Sie sagen nie: „Das war ich.“
Das ist der Unterschied zwischen Applaus und Erinnerung.
„Soll ich jetzt schlechter reimen, damit es echter wirkt?“
Auf keinen Fall.
Behalte dein Handwerk.
Aber bau eine Stelle ein, an der es aussetzt.
Genau dort glaubt man dir.
Mehr dazu findest du in Rhythmuswechsel.
Gehege 6 und 7: offen und stachelig
Der Einsiedlerkrebs sagt Dinge, bei denen im Saal jemand die Hand vor den Mund nimmt.
Seine Stärke ist Mut.
Und Mut wirkt sofort.
Jetzt kommt die Falle, die am meisten kostet.
Nicht an Punkten, sondern an dir.
Ehrlichkeit ist der Rohstoff.
Der Text ist die Arbeit danach.
„Aber es ist mir wirklich passiert, das reicht doch.“
Für dich reicht es.
Für den Saal nicht, denn er war nicht dabei und braucht eine Form, damit er hineinpasst.
Also merke: Erzähl nur von Narben.
Eine offene Wunde gehört nicht auf die Bühne, sondern an einen Ort, wo dir jemand hilft.
Wenn dich gerade etwas nicht loslässt: Die Telefonseelsorge ist rund um die Uhr erreichbar, kostenlos unter 0800 111 0 111.
Wo die Grenze genau liegt, klärt Poetry Slam ist keine Therapie.
Die Wespe sagt den Satz, den alle denken und keiner ausspricht.
Nach einer guten Wespe trauen sich andere mehr.
Aber wer jeden Abend eine Stufe drauflegt, stößt schnell an die Decke.
Im ersten Jahr ist die Wespe die Mutigste im Raum.
Im dritten die Berechenbarste.
Wie es richtig geht, zeigt ein Moment, den Oda nie vergessen hat.
Ein junger Slammer sagt einen Satz, bei dem zwei Leute aufstehen und gehen.
Der Raum ist eiskalt.
Man hört die Kühlung hinter der Bar.
Dann macht er eine Pause.
Und sagt, dass ihm klar ist, was er gerade getan hat, und dass er es trotzdem meint.
Ab da folgt ihm der Saal bis zum Ende.
Der zweite Satz entscheidet, ob es Haltung war oder nur Krach.
Das Gehege ohne Schild
Es gibt eine achte Art, und sie steht auf keinem Lageplan.
Im März klingt das Chamäleon wütend, im April leise, im Mai reimt es wie ein Uhrwerk.
Immer klingt es wie die Person, die zuletzt gewonnen hat.
Das ist kein Charakterfehler, sondern eine völlig normale Phase.
Nachahmen ist der schnellste Weg, etwas zu lernen.
Und der langsamste, jemand zu werden.
„Aber ich weiß doch noch gar nicht, wer ich bin.“
Das musst du auch nicht.
Du musst nur aufhören, es jede Woche neu zu raten.
Frag jemanden, der dich dreimal gehört hat, nach einem einzigen Wort für deine Art.
Kommt die Antwort sofort, hast du ein Gehege.
Kommt ein „also, das ist unterschiedlich“, bist du noch das Chamäleon.
Und was passiert über die Jahre?
Fast alle glauben, sie würden irgendwann die Art wechseln.
Das passiert selten.
Die Art bleibt, nur die Ladung wird schwerer.
Der Stier wird nicht sanft, er wird genauer.
Die Eule wird nicht lauter, sie wählt bessere Stellen für ihre Stille.
Der Otter wird nicht ernst, er lässt nur eine Tür offen.
Kein Umbau also, sondern Zuladung.
Die Besucherbank: Wie die Jury deine Art sieht
Besucherbank · so schaut die Jury oft hin
Eine Jury ist kein Messgerät.
Sie sitzt auf einer Bank und schaut zu, und Menschen auf einer Bank haben Gewohnheiten.
„Dann schreibe ich eben, was gut bewertet wird.“
Das funktioniert ein paar Abende lang.
Danach hört man dir an, dass du eine Note willst und keine Geschichte erzählst.
Nimm die Schwäche deiner Art lieber in deinen Fahrplan auf.
Bist du Eule, brauchst du in Runde eins den härteren Text.
Bist du Stier, heb dir die Variante mit der leisen Stelle fürs Finale auf.
Bist du Otter, geh in der zweiten Runde mit dem Text ran, der wehtut.
Du änderst nicht, wer du bist.
Du änderst nur, was du wann zeigst.
Und eine Jury bewertet selten den Text allein, sie bewertet mit, wie sicher du wirkst.
Das ist ungerecht und trotzdem eine gute Nachricht.
Denn Haltung kannst du lernen.
Mehr dazu steht in Der eine Fehler, der dich jede Wertung kostet.
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Jetzt Kanal folgenZurück zu Friso
Friso stand also am Bühnenrand und sagte, er sei hier falsch.
Oda hat ihn angesehen, so wie sie morgens ihre Otter ansieht.
„Dein Problem ist nicht der Humor, sondern dass du nach dem Lachen aufhörst.“
Friso schaut sie an, als hätte sie ihm den Kaffee umgeschüttet.
Dann geht er auf die Bühne.
Kurz vor seiner letzten Pointe tut er etwas, das er noch nie getan hat.
Er lässt sie weg.
Stattdessen sagt er einen Satz, der einfach stimmt.
Der Saal wird still.
Drei Sekunden lang.
Dann kommt der Applaus, und er klingt anders als sonst.
Gewonnen hat Friso an diesem Abend nicht.
Aber er weiß jetzt, in welchem Gehege er wohnt.
Und wo die Tür nach draußen ist.
Zwei Jahre später hängt Odas Satz über seinem Schreibtisch, mit drei Ausrufezeichen dahinter.
Also merke: Anfänger fragen sich, welche Art die beste ist.
Fortgeschrittene kennen die Falle ihrer eigenen Art und bauen jeden Abend dagegen an.
Dein Auftrag für diese Woche?
Geh zu einem Slam und schreib nichts.
Setz dich in die dritte Reihe und ordne jede Person einem Gehege zu.
Notier dahinter, ob die Falle zugeschnappt ist.
Und am Ende des Abends weißt du genau, auf welcher Tafel dein eigener Name steht.
Du musst dafür kein anderer Mensch werden.
Deine Falle ist nur die Rückseite deiner Stärke.
Das heißt: Du hast eine.
Mehr Infos · nach dem Rundgang
