Aus dem Verbandbuch einer Lesebühne
Poetry Slam ist keine Therapie [auch wenn es sich so anfühlt]
Poetry Slam ist keine Therapie.
Wilm weiß das seit einem Freitag im März.
Kulturbahnhof, der alte Wartesaal, 21:12 Uhr.
Rahel, 27, steht zum dritten Mal in ihrem Leben auf einer Bühne.
Ihr Text handelt von ihrer Zeit in einer Klinik.
Er ist zwei Wochen alt.
Die Entlassung auch.
Nach der ersten Minute beginnt ihre Stimme zu kippen.
Nach der zweiten laufen Tränen.
Und der Saal wird still.
Aber es ist nicht die gute Stille.
Es ist die Stille von zweihundert Menschen, die plötzlich Zeugen von etwas werden, wofür sie keine Ausbildung haben.
Wilm moderiert diese Bühne seit elf Jahren.
Vorher war er Rettungssanitäter.
Er steht auf und geht ruhig nach vorn, ohne Eile.
Er sagt leise etwas zu Rahel, das niemand sonst hört.
Dann bittet er den Saal um Applaus, den wärmsten des Abends.
Er begleitet sie hinaus, in den kleinen Raum hinter der Bühne.
Ein Glas Wasser.
Ein Stuhl.
Ein Mensch, der bleibt.
Später, als alle weg sind, holt Wilm ein grünes Heft aus dem Verbandkasten.
Das Verbandbuch.
Da trägt er sonst Schnitte in Fingern ein und umgeknickte Knöchel.
An diesem Abend schreibt er lange.
Rahel und Wilm gibt es so nicht. Aber den Abend, an dem ein Text zu früh auf die Bühne kommt, haben viele in der Szene schon erlebt.
Kennst du das?
Vielleicht hast du gerade einen Text in der Tasche, der eigentlich ein Hilferuf ist.
Oder du hast auf einer Bühne gemerkt: Das hier ist gerade zu viel.
Dieser Beitrag ist der ernsteste auf dieser Seite.
Vielleicht auch der wichtigste.
Er will dir die Bühne nicht wegnehmen.
Er will, dass du beides haben kannst.
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Jetzt Kanal folgenPoetry Slam ist keine Therapie – warum es sich trotzdem so anfühlt
Kurz vorweg – und wichtig
Dieser Beitrag will dir die Bühne nicht wegnehmen. Er will, dass du beides haben kannst: die Bühne und echte Hilfe, wenn du sie brauchst.
Falls du ihn gerade in einem dunklen Moment liest: Du musst da nicht allein durch. Die Telefonseelsorge ist rund um die Uhr erreichbar, kostenlos unter 0800 111 0 111. Auch per Chat unter telefonseelsorge.de.
Dieser Beitrag stellt keine Diagnosen und ersetzt keine Beratung. Er erzählt nur, wo die Bühne aufhört.
Zuerst die ehrliche Anerkennung.
Das Gefühl ist echt.
Die Bühne tut etwas mit dir.
Und die Verwechslung ist kein Zufall.
Bühne und Therapie arbeiten mit demselben Werkzeug: mit Worten über das eigene Leben, laut ausgesprochen, vor einem Gegenüber.
Von außen sieht das fast gleich aus.
Wie ein Rennwagen und ein Krankenwagen.
Beides Autos, beides schnell.
Nur fährt der eine im Kreis, um Punkte zu holen.
Und der andere bringt dich dahin, wo dir geholfen wird.
Beim Schreiben sortiert sich das Chaos, denn Sätze zwingen Gedanken in eine Reihenfolge.
Dann stehst du oben und sprichst es aus.
Etwas, das jahrelang nur in deinem Kopf gewohnt hat, steht plötzlich im Raum.
Und dann nicken Menschen.
Manche weinen mit.
Jemand kommt danach zu dir und sagt: „Bei mir war das genauso.“
Du bist nicht mehr allein mit der Sache.
Das ist groß.
Das ist echt.
Und es kann guttun, das streitet hier niemand ab.
Das alte Wort dafür heißt Katharsis: Erleichterung durch Rauslassen.
Denk an einen Dampfkessel.
Steigt der Druck, öffnet man das Ventil, es zischt, und der Kessel beruhigt sich.
Die Bühne ist ein wunderbares Ventil.
Aber ein Ventil repariert keinen Kessel.
Wenn der Druck immer wieder an derselben Stelle steigt, gibt es irgendwo ein Leck.
Und Lecks findet man nicht im Applaus.
Aber hier kommt der Haken:
Die Bühne ist ein Verstärker.
Sie macht alles größer, was du mitbringst.
Die Freude, den Witz – und eben auch den Schmerz.
Ein Verstärker fragt nicht, ob dir das Lied guttut.
Er dreht nur lauter.
Und noch etwas verwechseln wir gern.
Applaus fühlt sich an wie Zuwendung.
Ist er aber nicht.
Applaus ist eine Reaktion auf drei Minuten.
Zuwendung ist jemand, der auch am Mittwochmorgen fragt, wie es dir geht.
Der Saal liebt dich um 22:14 Uhr.
Um 22:20 Uhr liebt er schon den Nächsten.
Das ist nicht böse gemeint.
Es ist einfach, was ein Saal ist.
Wer Applaus als Medizin nimmt, braucht jede Woche eine höhere Dosis.
Wilm hat das oft gesehen.
Einer trug zehn Monate lang denselben Trennungstext vor, Bühne für Bühne, Wort für Wort.
Er nannte es Kunst.
In Wahrheit war es eine Schleife.
Er erzählte die Geschichte immer wieder, weil sie nie fertig erzählt war.
Drei Minuten und ein Applaus machen eine Geschichte nicht fertig.
Dafür braucht es Fragen, die ein Saal nicht stellen kann.
Der Verbandkasten hinter der Bühne: Erste Hilfe, keine Operation
Was liegt in einem Verbandkasten?
Pflaster.
Mullbinden.
Ein Kühlpack.
Alles Dinge für kleine Wunden.
Für den Schnitt im Finger, nicht für den Bruch im Bein.
Niemand humpelt mit einem gebrochenen Bein zum Verbandkasten und sagt: Das Pflaster wird’s schon richten.
Genau das tun wir aber mit der Seele.
Ständig.
In jedem Erste-Hilfe-Kurs lernst du dieselbe Grundhaltung: Du sicherst, du versorgst, du holst Hilfe.
Du operierst nicht.
Nicht, weil Ersthelfer schlechte Menschen wären.
Sondern weil guter Wille ohne Ausbildung an einer großen Wunde nicht reicht.
Der Saal ist ein Raum voller Ersthelfer mit gutem Willen.
Zweihundert Menschen, die dich auffangen wollen.
Und keiner von ihnen weiß, wie.
Falls dich das Wort „Therapie“ abschreckt, lass es mich entzaubern.
Ein erstes Gespräch ist unspektakulärer als jeder Auftritt.
Zwei Stühle, ein ruhiger Mensch, eine Frage: Was führt Sie her?
Keine Couch-Klischees.
Kein Urteil.
Du redest.
Jemand hört zu, der das jahrelang gelernt hat.
Das ist alles.
Und es kann sehr viel verändern.
Zwei Stühle und ein Stadion: was Bruce Springsteen vorgemacht hat
Karteikarte · ein Zeuge aus dem Stadion
Name: Bruce Springsteen
Bühne: Stadien, Konzerte oft über drei Stunden
Öffentlich erzählt: Depressionen, auch aus der eigenen Familie bekannt
Seit 1982: in Therapie, über Jahrzehnte
Nachzulesen: Autobiografie „Born to Run“, 2016
Wie beides nebeneinander aussehen kann, zeigt einer der größten Bühnenmenschen der Welt.
Bruce Springsteen.
Konzerte von oft mehr als drei Stunden, Stadien voller Menschen, die jede Zeile mitsingen.
Wenn ein Mensch von der Bühne geheilt werden könnte, dann er.
Und trotzdem holten ihn Anfang der Achtzigerjahre, mit Anfang dreißig, dunkle Phasen ein.
Die Depressionen seines Vaters kannte er aus seiner Kindheit.
1982 ging er zum ersten Mal zu einem Psychotherapeuten.
Und er blieb dabei, über Jahrzehnte.
In seiner Autobiografie „Born to Run“ von 2016 schreibt er offen darüber: über die Dunkelheit, über die Therapie, über Medikamente.
Der Mann, dem Stadien zujubeln, hatte also jahrzehntelang auch Termine in einem stillen Zimmer.
Merk dir dieses Bild.
Springsteen hat die Bühne nie aufgegeben.
Er hat sie nur nie mit dem stillen Zimmer verwechselt.
Beides.
Nebeneinander.
Jedes für seinen Job.
Zwischenruf
„Aber mir hilft das Schreiben wirklich! Soll ich jetzt aufhören, über meine Themen zu schreiben?“
Nein. Bitte nicht.
Schreiben kann entlasten. Dazu gibt es sogar Forschung, bekannt geworden unter dem Stichwort „expressives Schreiben“, etwa durch den US-Psychologen James Pennebaker.
Schreib alles. Ungefiltert, ehrlich, roh. Die Frage ist nicht, was du schreibst. Die Frage ist, was davon auf die Bühne geht – und wann.
Dein Notizbuch hat Schweigepflicht. Der Saal nicht.
Fünf Zeichen, dass du gerade mehr brauchst als einen Auftritt
Woher weißt du, ob deine Wunde ein Pflaster braucht oder mehr?
Lies die fünf Zeichen langsam.
Und ehrlich.
Beim ersten Zeichen hilft ein kleiner Test: Versuch, über etwas ganz anderes zu schreiben.
Über den Busfahrer, das Wetter, irgendwas.
Wenn der Stift immer wieder zur selben Stelle wandert, schreibt da nicht die Künstlerin.
Da schreibt die Wunde.
Wenn du dich in einem oder zwei der ersten vier Zeichen wiederfindest, heißt das nicht, dass du „kaputt“ bist.
Es heißt nur: Da arbeitet etwas in dir, das mehr verdient hat als drei Minuten und eine Wertungstafel.
Und beim fünften Zeichen gilt: Dieser Beitrag hat Zeit.
Das Telefon nicht.
Die Telefonseelsorge ist rund um die Uhr erreichbar, kostenlos unter 0800 111 0 111.
Bei akuter Gefahr wählst du den Notruf 112.
Falls dir die Entscheidung schwerfällt, hilft der Freundes-Trick.
Nimm an, deine beste Freundin erzählt dir von ihrer Woche, und sie klingt genau wie deine.
Gleiche Nächte, gleiche Leere, gleiche Gedanken.
Was würdest du ihr raten?
„Tritt am Dienstag auf, das wird schon“?
Eben.
Du würdest ihr etwas anderes raten.
Mit Wärme, ohne Drama, sofort.
Gib dir selbst denselben Rat.
Und der erste Anruf?
Man tippt die Nummer dreimal ein und legt zweimal wieder auf.
Man denkt: Andere haben es schlimmer.
Man denkt: Was sage ich denn überhaupt?
Hier ist die Antwort.
Du sagst genau das: „Ich weiß nicht, was ich sagen soll, mir geht es nicht gut.“
Das reicht.
Ab da können die Menschen am anderen Ende übernehmen.
Das ist ihr Handwerk, so wie deins die Texte sind.
Wo du echte Hilfe bekommst
Und weil sich „Hilfe holen“ für viele immer noch wie eine Niederlage anhört, noch ein Name.
Torsten Sträter.
Einer der bekanntesten Humoristen des Landes, groß geworden auch auf Slam- und Lesebühnen.
Er spricht seit Jahren öffentlich über seine Depression.
Seit 2018 ist er Schirmherr der Deutschen DepressionsLiga.
Sein Anliegen: dass Depression als das gesehen wird, was sie ist, eine Krankheit, die man behandeln kann.
Und die Bühne hat er nie verlassen.
Der Titel verrät das Thema: Sätze, die gut gemeint sind und trotzdem nicht helfen.
Achte beim Zuschauen darauf, wie ruhig die Stimme bleibt.
Und wo die Pointen sitzen.
So klingt jemand, der mit festem Boden unter den Füßen über ein schweres Thema spricht.
Für deine eigenen Texte heißt das:
Erst das stille Zimmer.
Dann der Text.
Diese Reihenfolge ist das ganze Geheimnis.
Dreh sie um, und beides leidet.
Halte sie ein, und beides kann wachsen.
Narbe statt Wunde: was die Bühne dann kann
Wunde
- frisch und offen
- braucht Versorgung, keine Zuschauer
- auf der Bühne: überfordert den Saal und dich
Narbe
- verheilt und erzählbar
- trägt Gewicht, ohne zu bluten
- auf der Bühne: ein Geschenk an alle, die gerade mittendrin sind
Jetzt die Wendung.
Denn dieser Beitrag endet nicht mit einem Verbot.
Er endet mit einem Versprechen.
Wenn eine Wunde versorgt ist, richtig versorgt, dann kann die Bühne etwas, das kein Behandlungszimmer kann.
Sie kann aus deiner Geschichte ein Geschenk machen.
Denn irgendwo im Saal sitzt fast immer jemand, der gerade da ist, wo du warst.
Der glaubt, er sei allein damit.
Und dann hört er deinen Text.
Deinen ruhigen, klaren Text über genau seine Dunkelheit.
In diesem Moment bist du für ihn der Beweis, dass man da durchkommen kann.
Kein Plakat kann das.
Nur ein Mensch auf einer Bühne, der es hinter sich hat.
Also merke:
Eine Narbe kann erzählen.
Eine Wunde kann nur bluten.
Beide sind echt.
Aber nur eine von beiden kann auf der Bühne stehen und sagen: Ich war da, und ich weiß, wie es weitergeht.
Ein Beispiel dafür ist Kevin Breel.
Mit neunzehn stand er als junger Comedian bei einer TEDx-Veranstaltung auf der Bühne und sprach öffentlich über seine Depression.
Der Vortrag wurde weltweit geteilt.
Achte darauf, wie er den Saal führt.
Wo wird gelacht?
Wo wird es still?
Und welche Art von Stille ist das?
Dein Bühnenreife-Check für schwere Texte
Dein Auftrag für diese Woche ist diesmal keiner für die Bühne.
Er braucht nur einen Zettel und zehn ehrliche Minuten.
Zieh einen Strich in der Mitte.
Links schreibst du: Das gehört auf die Bühne.
Rechts schreibst du: Das gehört in ein Gespräch.
Dann sortierst du deine Themen.
Alle, auch die, über die du noch nie geschrieben hast.
Links stehen die verheilten Geschichten, die mit Narbe statt Kruste.
Rechts steht, was noch blutet.
Dafür suchst du dir diese Woche ein Ohr ohne Eintrittskarte: eine Freundin, deine Hausarztpraxis, die 116 117 oder nachts die Telefonseelsorge.
Beide Spalten sind wertvoll.
Beide verdienen Kümmern.
Nur eben von verschiedenen Menschen.
Und keine Sorge: Die linke Spalte wird nicht leer sein.
Du hast mehr verheilte Geschichten, als du denkst.
Die peinliche, die komische, die kleine mit dem großen Ende.
Für die rechte Spalte gilt die Briefkasten-Regel.
Ein Brief, den du nachts um zwei schreibst, wird erst am nächsten Mittag eingeworfen.
Genauso gehen Texte aus der rechten Spalte nie direkt vom Schreibtisch auf die Bühne.
Immer erst in die Schublade.
Immer erst an einem hellen Tag noch einmal lesen.
Falls du selbst moderierst
Wenn jemand auf der Bühne zusammenbricht: ruhig bleiben, hingehen, die Person freundlich von der Bühne begleiten. Keine Diagnosen vor Publikum, kein Drama.
Danach nicht allein lassen: ein stiller Raum, ein Glas Wasser, ein Mensch, der bleibt.
Und die Nummer der Telefonseelsorge gehört genauso griffbereit hinter die Bühne wie der Verbandkasten.
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- Gedanken vom Gleis
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Deine Nummer bleibt geheim. Du liest, ich schreibe – ganz ohne Datensammeln.
Jetzt Kanal folgenUnd Rahel?
Rahels Terminzettel · ein Jahr
Samstag
9:30 Uhr
Anruf, die Nummer vom Zettel
Montag
8:00 Uhr
116 117
Mittwoch
8:00 Uhr
erstes Gespräch
Mittwoch
8:00 Uhr
Gespräch
viele Mittwoche
8:00 Uhr
Gespräch
Freitag
20:00 Uhr
Lesebühne im Kulturbahnhof · Startplatz 4
Ein Jahr später steht Rahels Name wieder auf der Liste.
Wilm sieht es beim Eintragen und muss kurz schlucken.
Was dazwischen war, erzählt sie ihm an der Bar, bevor es losgeht.
Am Morgen nach dem Abend hat sie die Nummer vom Zettel angerufen.
Dann die 116 117.
Dann ein erstes Gespräch.
Zwei Stühle, ein ruhiger Mensch.
Und viele Mittwochmorgen.
Zwischendurch ist sie aufgetreten, aber mit anderen Texten.
Einer handelte von ihrer ersten Bahnfahrt allein, und der Saal hat Tränen gelacht.
Heute Abend hat sie den Kliniktext dabei.
Er ist jetzt ein Jahr alt.
Er hat eine Narbe statt einer Kruste.
Und eine Pointe, die niemand kommen sieht.
Sie trägt ihn vor.
Ihre Stimme kippt nicht.
Der Saal wird still, diesmal die gute Stille.
Und irgendwo in Reihe fünf sitzt jemand, der morgen früh zum ersten Mal einen Termin macht.
Nach dem Abend holt Wilm das grüne Heft aus dem Verbandkasten.
Diesmal geht es schnell.
Die Bühne läuft dir nicht weg.
Sie steht nächsten Monat noch da, und nächstes Jahr auch.
Dasselbe Mikro.
Dasselbe Licht.
Nimm dir die Zeit, ganz anzukommen, bevor du dich ganz zeigst.
Und wenn du heute nur einen Satz mitnimmst, dann diesen:
Du musst nicht auf einer Bühne stehen, um gehört zu werden.
Manchmal reicht ein Anruf und ein Mensch, der zuhört, ohne eine Tafel zu heben.
