Grubenriss · Metaphern bauen
Metaphern bauen, die noch keiner benutzt hat
Sonntagabend, eine Altbauwohnung, eine Wand voller gelber Zettel.
Hilke will Metaphern bauen, die noch keiner benutzt hat.
Seit einer Stunde findet sie nur solche, die alle benutzen.
Sie sucht ein Bild für Einsamkeit.
Genauer: für die Einsamkeit ihres Opas.
Kurt lebt seit Jahren allein in einer alten Zechensiedlung, dreißig Jahre war er unter Tage.
Hilke will einen Text über ihn schreiben.
Auf den Zetteln steht: leeres Zimmer.
Kaltes Bett.
Langer Flur.
Eine Insel.
Ein Stein.
Elf Zettel, elf Bilder.
Alle hat man schon hundertmal gehört.
Am nächsten Tag sitzt sie bei Kurt in der Küche und erzählt ihm davon.
Er rührt in seinem Kaffee und sagt nur einen Satz.
„Da hast du im Abraum gegraben, Kind.“
„Da waren schon alle.“
Dann zeichnet er ihr auf einer Serviette, wie man ein Flöz findet, in dem noch keiner war.
Das Bild, das Hilke am Ende findet, liegt übrigens in einer Schublade.
Welche, erfährst du am Ende.
Hilke und Kurt gibt es so nicht. Aber die Wand voller Zettel, auf denen nur Bilder stehen, die alle schon kennen, hat fast jeder schon einmal gesehen, der schreibt.
Kennst du das?
Du suchst ein Bild für ein Gefühl.
Und dein Kopf liefert sofort.
Herz aus Stein.
Meer aus Tränen.
Sturm in dir.
Es fühlt sich an wie ein Einfall.
Aber hier kommt der Haken:
Dieser Einfall ist nicht deiner.
Es ist der Einfall aller, die dieselbe Sprache sprechen.
Die gute Nachricht?
Originalität ist keine Begabung.
Sie ist eine Frage der Quelle.
Und die Quelle kannst du wechseln, heute noch.
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Jetzt Kanal folgenMetaphern bauen: warum dein Kopf zuerst Abraum liefert
Abraumhalde · was jeder zuerst ausgräbt
Es gibt einen Grund, warum dir bei Trauer sofort Regen einfällt.
Dein Gehirn speichert häufige Wortverbindungen als fertige Einheiten.
Das spart Kraft.
Beim Schreiben ist es fatal.
Denn genau diese fertigen Einheiten kommen zuerst.
Bei allen anderen auch.
Ein Herz aus Stein hat noch nie jemand gefühlt.
Man hört es und denkt an nichts.
Die Wörter werden nicht mehr gesehen, nur noch erkannt.
Genau das ist der Unterschied zwischen einem Bild und einer Vokabel.
Mach den Test.
Nimm ein abstraktes Wort und notier das erste Bild, das dir einfällt.
Trauer, Regen.
Wut, Feuer.
Freiheit, Vogel.
Liegt dein Bild auf der Halde, hast du gerade keine Metapher gebaut.
Du hast eine abgerufen.
Und das Tückische daran: Beim Schreiben merkst du den Unterschied nicht.
Nur das Publikum merkt ihn.
Schklowski: den Stein wieder steinern machen
Gesteinsprobe · Etikett
1917 hat ein russischer Literaturtheoretiker das Problem genau beschrieben.
Viktor Schklowski veröffentlichte den Aufsatz Die Kunst als Verfahren, einen der Gründungstexte des russischen Formalismus.
Darin zitiert er einen Tagebucheintrag von Leo Tolstoi.
Tolstoi putzt ein Zimmer und weiß plötzlich nicht mehr, ob er das Sofa schon abgestaubt hat.
Die Bewegung war so gewohnt, dass sie im Gedächtnis keine Spur hinterließ.
Schklowski zieht daraus einen harten Schluss.
Die Gewohnheit frisst, sinngemäß, die Arbeit, die Kleider, die Möbel, die Menschen, die wir lieben, sogar die Angst vor dem Krieg.
Und die Kunst?
Sie ist dafür da, uns das Empfinden zurückzugeben.
Den Stein wieder steinern zu machen, so sein berühmtes Bild.
Sein Begriff dafür heißt Verfremdung.
Kunst soll Dinge unvertraut machen und die Wahrnehmung verlängern.
Also merke: Ein Bild, das sofort verstanden wird, wurde meistens nur wiedererkannt.
Ehrlicher Zusatz: Ganz neu war die Idee auch 1917 nicht.
Schon die englische Romantik wollte den Schleier der Gewohnheit von alltäglichen Dingen ziehen.
Trotzdem gibt es keine bessere Formel für unser Thema.
Wer neue Bilder will, arbeitet gegen die Gewöhnung.
Gegen die eigene zuerst.
Achte beim Anschauen darauf, wie die Bausteine einer Metapher benannt werden.
Und dann frag dich: Welcher dieser Bausteine ist in deinen Bildern der schwächste?
Der Griff: Grab in deinem eigenen Flöz
Jetzt kommt der Teil, für den du hergekommen bist.
Kurt hat ihn Hilke mit einem Bleistift auf die Serviette gezeichnet.
Oben liegen die großen Tagebaue: Wetter, Körper, Krieg, Meer.
Seit Jahrhunderten ausgebeutet.
Da gräbt jeder, deshalb findet dort keiner mehr etwas.
Darunter liegen die Flöze, an die nur du herankommst.
Dein Beruf.
Dein Hobby.
Dein Alltag.
Deine Familie.
Und das, worüber du am wenigsten redest.
Also merke: Nimm das Bild aus einem Bereich, den du besser kennst als dein Publikum.
Wer im gemeinsamen Vorrat gräbt, konkurriert mit allen.
Wer im eigenen gräbt, mit niemandem.
Dazu kommt ein Bonus.
In deinem Flöz liegen Details, die du nicht erfinden musst.
Und Details, die man nicht erfinden kann, klingen immer echter.
Aber hier kommt die eine Bedingung:
Das Bild muss verständlich bleiben, auch für Leute, die dein Fach nicht kennen.
Du beschreibst also nicht den Fachbegriff, sondern den Vorgang.
Nicht: Es war wie eine Weichenstörung.
Sondern: Es war, als hätte jemand die Weiche auf halbem Weg stehen lassen, sodass nichts mehr fahren konnte, obwohl nichts kaputt war.
Das Fach liefert das Bild.
Die Alltagssprache liefert die Beschreibung.
Übrigens ist Kurts Satz vom Abraum selbst so ein Bild.
Hilke hätte ihn nie erfunden.
Er stammt aus seinem Flöz, nicht aus ihrem.
Und genau deshalb war er für sie neu.
Bonus: Hör anderen Leuten bei der Arbeit zu.
Die Fahrdienstleiterin, der Bäcker, die Pflegekraft, der Dachdecker.
Jeder Beruf hat Vorgänge, die außerhalb niemand kennt.
Dort liegen Bilder, die noch kein Mensch auf eine Bühne getragen hat.
Förderbericht: acht verbrauchte Bilder und was stattdessen geht
Förderbericht · Abraum gegen Förderung
So sieht der Griff angewendet aus.
Oben der Abraum, darunter die Förderung aus einem privaten Flöz.
Fällt dir etwas auf?
In keiner der unteren Zeilen steht ein Vergleichswort.
Stattdessen steht dort jedes Mal eine Handlung, die man überprüfen kann.
Das Publikum übersetzt selbst.
Und genau deshalb erlebt es das Gefühl, statt es nur zu hören.
Nicht jede gute Metapher muss ein Bild sein.
Manchmal ist die genaue Handlung die bessere Metapher.
Die vier ausgekohlten Tagebaue
Die vier großen Tagebaue · Stand: ausgekohlt
Ausnahme: Mach das Bild sehr klein. Nicht das Meer, sondern der eine volle Schuh.
Wer weiß, woher die verbrauchten Bilder kommen, kann sie gezielt meiden.
Fast alle stammen aus vier großen Lagern.
Verboten sind sie nicht.
Du konkurrierst dort nur mit sehr vielen Menschen um dieselben Brocken.
Es gibt eine Ausnahme.
Ein Bild aus diesen Lagern funktioniert, wenn du es sehr klein machst.
Nicht das Meer, sondern der eine Schuh, der beim Reinlaufen vollgelaufen ist.
Nicht der Sturm, sondern das eine Fenster, das die ganze Nacht geklappert hat.
Dann ist das Grundgefühl vertraut und das Detail neu.
Das wirkt Wunder!
Fünf Vortriebsverfahren, wenn das Flöz leer scheint
Fünf Vortriebsverfahren · für harte Tage
Manchmal fällt dir auch im eigenen Bereich nichts ein.
Dann helfen diese fünf Verfahren.
Alle folgen demselben Prinzip: Sie zwingen den Blick, woanders hinzugehen.
Die falsche Größe ist Kurts Liebling.
Nicht der Ozean der Trauer, sondern die zwei Zentimeter, um die eine Schublade nicht mehr zugeht.
Und der Gegenstand statt des Gefühls ist die verlässlichste Notlösung überhaupt.
Such einen Gegenstand, der dabei war, und beschreib nur ihn.
Kleine Sehprobe: Welches Verfahren steckt im Satz „Er hat nur aufgehört, Termine mit mir zu machen“?
Der Bereichswechsel, denn eine Trennung wird im Vokabular der Terminplanung erzählt.
Man kann auch die falsche Größe darin sehen, weil ein Kalendereintrag winzig ist gegen eine Beziehung.
Zwei Verfahren greifen ineinander.
Genau deshalb sitzt der Satz.
Schwarze Milch: Celan und die Grenze der Metapher
Paul Celan schrieb die Todesfuge um 1944 und 1945.
Seine Eltern waren 1942 deportiert worden.
Sein Vater starb im Lager, seine Mutter wurde erschossen.
Celan selbst musste Zwangsarbeit leisten.
Das Gedicht erschien zuerst 1947 in rumänischer Übersetzung, auf Deutsch 1948.
Breit wahrgenommen wurde es erst ab 1952.
Es beginnt mit einem Bild, das Milch und Schwarz zusammenzwingt.
Milch steht für Nahrung, für Kindheit, für Weiß.
Schwarz steht für das Gegenteil.
Zusammen ergibt das etwas, das man nicht überhören kann.
Und jetzt der Punkt, der alles dreht.
Celan selbst wehrte sich dagegen, das als Sprachfigur zu behandeln.
In Notizen zu seiner Büchnerpreisrede hielt er fest, das sei „keine Redefigur und kein Oxymoron mehr, das ist Wirklichkeit“.
Was du daraus fürs Handwerk mitnimmst:
Die stärksten Bilder wirken nicht wie Bilder.
Sie wirken wie Beobachtungen.
Ehrlich dazugesagt: Ganz ohne Vorläufer war auch dieses Bild nicht.
Eine schwarze Milch findet sich schon in einem frühen Gedicht von Rose Ausländer, die wie Celan aus Czernowitz stammte.
Und das Gedicht war früh umstritten, vor dem Hintergrund von Adornos Satz, nach Auschwitz ein Gedicht zu schreiben, sei barbarisch.
Heute gilt die Todesfuge als eines der wichtigsten Gedichte der Erinnerung an die Ermordeten.
Für uns bleibt eine demütige Erkenntnis.
Vollständige Neuheit gibt es nicht.
Es gibt nur Bilder, die noch nicht abgenutzt sind.
Hör genau hin, wie das Gedicht gesprochen klingt.
Und achte darauf, an welcher Stelle du selbst zum ersten Mal innehältst.
Probebohrung: Ist dein Bild wirklich neu?
Probebohrung · vier Bohrkerne, zwei Minuten
Ein selbstgebautes Bild fühlt sich beim Schreiben immer originell an.
Es ist ja gerade erst entstanden.
Deshalb brauchst du eine Prüfung von außen.
Und der häufigste Befund überrascht fast alle.
Die meisten selbstgebauten Bilder scheitern nicht daran, dass sie verbraucht wären.
Sie scheitern daran, dass sie originell und unverständlich zugleich sind.
Das passiert immer dann, wenn du beim Bereichswechsel die Fachsprache mit nach oben genommen hast statt nur den Vorgang.
Was ist schlimmer, ein verbrauchtes Bild oder ein unverständliches?
Das unverständliche.
Ein verbrauchtes Bild wird überhört und kostet dich Wirkung.
Ein unverständliches bleibt hängen und kostet dich den nächsten Satz, weil das Publikum noch rätselt.
Deshalb geht Verständlichkeit vor Originalität.
Immer.
Damit du das trainierst, noch sechs kurze Übungen.
Sammle zwanzig verbrauchte Bilder aus deinen eigenen alten Texten.
Notier an einem Tag zwanzig Wörter, die in deinem Beruf normal sind und sonst nirgends vorkommen.
Beschreib einen Alltagsgegenstand so, als hättest du ihn nie gesehen.
Finde zehn Bilder für ein einziges Gefühl und wirf die ersten drei weg.
Tausch in einem fertigen Text jedes Bild gegen eines aus einem anderen Bereich.
Und schreib einmal einen ganzen Text ohne jede Metapher, nur mit Handlungen.
Danach siehst du, an welchen zwei Stellen wirklich ein Bild fehlt.
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Jetzt Kanal folgenGlück auf: sieben Teelöffel
Zurück zu Hilke.
Nach dem Gespräch mit Kurt reißt sie alle elf Zettel von der Wand.
Dann will sie ihm einen Kaffee machen und zieht die Besteckschublade auf.
Vier Gabeln, vier Messer.
Und sieben Teelöffel.
Einer davon glänzt, weil er jeden Tag benutzt wird.
Die anderen sechs sind matt.
In diesem Moment hat sie ihr Bild.
Einsamkeit ist, wenn du sieben Teelöffel hast und trotzdem immer denselben benutzt.
Das Bild ist nicht klug.
Es ist einfach nur ihres.
Es kommt aus Kurts Küche und nicht aus dem Vorrat, den wir alle teilen.
Als sie den Text zum ersten Mal vorträgt, sitzt Kurt in der dritten Reihe.
Nach dem Satz mit den Teelöffeln ist es im Saal einen Moment lang ganz still.
Am Sonntag darauf rührt Kurt seinen Kaffee mit einem anderen Löffel um.
Nur so, sagt er.
Also merke:
Dein Kopf liefert zuerst immer das, was alle liefern würden.
Die eigenen Bilder liegen nicht im Kopf.
Sie liegen in Schubladen, Werkzeugkisten und Kellern.
Und ein Bild, das noch niemand benutzt hat, ist trotzdem nur ein Bauteil.
Es braucht eine Stelle, an der es landen darf.
Ein Tempo, das dem Publikum Zeit lässt, es zu sehen.
Und den Mut, es nicht zu erklären.
Falls dich das Thema Einsamkeit gerade selbst mehr beschäftigt als jede Metapher: Die Telefonseelsorge ist rund um die Uhr erreichbar, kostenlos unter 0800 111 0 111.
Wechsel das Flöz.
Und wirf die ersten drei Einfälle weg.
