Ortstafeln · vom Ortseingang bis zum Ortsausgang
Über Heimat schreiben, ohne in Kitsch zu ertrinken
Über Heimat schreiben – Tove dachte, das sei der leichteste Text ihres Lebens.
Samstag, 20:15 Uhr, das Jugendhaus ihrer Kleinstadt, gleich hinter dem Bahnübergang.
Zum ersten Mal liest sie zu Hause.
Ihr Text handelt von Linden, von Fachwerk im Abendlicht und vom Duft frischer Brötchen am Samstagmorgen.
Die letzte Zeile lautet: „Und trotzdem ist es mein Zuhause.“
Höflicher Applaus.
Das Lächeln, mit dem man fremde Urlaubsfotos anschaut.
Hinterher wartet Rosmarie, 66, an der Tür.
Dreißig Jahre lang hat sie die Schranke am Ortsausgang bedient, bis der Posten automatisiert wurde.
Sie kennt jeden, der hier je an einer geschlossenen Schranke gewartet hat.
„Hübsch“, sagt sie.
„Aber wo war denn da unser Ort?“
Tove und Rosmarie gibt es so nicht. Aber den Heimattext, der nach Kalenderblatt riecht, haben die meisten von uns einmal geschrieben.
Kennst du das?
Du schreibst über den Ort, aus dem du kommst.
Ehrlich gemeint, sogar wahr.
Und trotzdem klingt es nach Reiseprospekt.
Liegt es am Ort?
An dir?
Nein.
Über Heimat schreiben scheitert fast nie am Gefühl.
Es scheitert an fehlender Reibung.
Heute bauen wir die Reibung ein, Schild für Schild, vom Ortseingang bis zum Ortsausgang.
Wovon dieser Beitrag nicht handelt
Heimat ist in Deutschland ein politisch umkämpftes Wort.
Dieser Beitrag mischt sich da nicht ein. Er erzählt die Geschichte des Begriffs so sachlich wie möglich, weil man sie kennen muss, wenn man mit dem Wort arbeitet.
Was du über deine Herkunft schreibst, ist deine Sache. Wie du es schreibst, ohne dass es kitschig wird, steht hier.
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Ortseingang · hier beginnt der Kitsch
Rosmarie nimmt Tove mit nach draußen, zur Schranke.
Es gibt drei Gründe, warum gerade dieses Thema so schnell kippt.
Und keiner davon liegt bei dir.
Erstens: Das Wort ist vorbelegt.
Wenn du Heimat sagst, hört dein Publikum nicht deinen Ort.
Es hört seine eigenen Bilder, und die stammen oft aus Filmen, Werbung und Reden.
Du kämpfst also schon vor dem ersten Satz gegen ein fertiges Bild.
Zweitens: Erinnerung ist geschönt.
Das Gedächtnis schneidet weg, glättet und färbt nach.
Wer einfach aufschreibt, was er erinnert, schreibt fast zwangsläufig die schöne Fassung.
Drittens: Zuneigung macht ungenau.
Über einen Ort, den man mag, schreibt man in Adjektiven: alt, schön, ruhig, gemütlich.
Adjektive sind beim Schreiben wie Zucker beim Kochen.
Ein bisschen bindet, zu viel überdeckt alles andere.
Also merke: Kitsch entsteht nicht durch zu viel Gefühl.
Er entsteht durch Bilder, in denen nichts kaputt ist.
Was das Wort Heimat im Gepäck hat
Vereinfacht, nach der Darstellung von Terra X plus Schule (ZDF).
Wer mit diesem Wort arbeitet, sollte wissen, was daran hängt.
Das ist viel Gepäck für zwei Silben.
Und es erklärt, warum bei diesem Wort so viele Leute sofort zusammenzucken.
Dabei war Heimat in manchen deutschen Ländern lange ganz nüchtern ein Rechtsbegriff.
Wer an einem Ort sein Heimatrecht hatte, durfte dort bleiben und wurde im Notfall versorgt.
Vom Gefühl zum Gesetz und wieder zurück, in knapp zweihundert Jahren.
Ein Detail lohnt sich besonders: der Heimatfilm der Nachkriegszeit.
Er zeigte eine heile, scheinbar vom Krieg unberührte Welt.
Und das in Jahren, in denen Millionen Menschen durch Flucht und Vertreibung ihre Herkunftsorte verloren hatten.
Ein Bild ohne Bruchstelle vor einem Hintergrund voller Brüche.
Genau davor steht jeder, der heute über Heimat schreibt: vor einem fertigen Bildvorrat.
Die WDR-Dokumentation im Video fragt, warum die Sehnsucht nach Heimat heute wieder so stark ist.
Achte darauf, welche Bilder die Menschen darin selbst benutzen, und welche davon auf eine Postkarte passen würden.
Der Griff: Über Heimat schreiben mit Riss im Bild
Die Schranke senkt sich, ein Güterzug rollt durch.
Rosmarie zeigt auf ihr altes Wärterhäuschen.
Die Fenster sind mit Brettern vernagelt, aber jemand hat einen Topf Geranien davorgestellt.
„Das hier ist unser Ort“, sagt sie.
„Linden gibt es überall.“
Genau das ist der Griff.
Jedes schöne Bild deiner Herkunft bekommt im selben Absatz eine Bruchstelle.
Nicht später, nicht am Ende als Auflösung, sondern direkt daneben.
Eine Bruchstelle ist etwas Sichtbares, das nicht aufgeht: eine Reparatur, ein Leerstand, eine Regel, die keiner mehr befolgt, ein Geräusch, das fehlt.
Warum hilft das gegen Kitsch?
Weil Kitsch ein Bild ohne Widerspruch ist.
Sobald im selben Bild etwas nicht stimmt, kann das Publikum nicht mehr einfach zustimmen.
Es muss hinsehen.
Und Hinsehen ist der Unterschied zwischen Rührung und Interesse.
Eine gute Bruchstelle ist konkret und überprüfbar.
Nicht: Es hat sich viel verändert.
Sondern: Die Bäckerei ist jetzt eine Packstation.
Sie enthält eine Handlung oder ihre Spur: gestrichen, geschlossen, zugemauert, weggezogen.
Und sie wertet nicht.
Du beschreibst den Riss, du beklagst ihn nicht.
Das Beklagen erledigt das Publikum selbst, falls es das will.
Sechs Ortstafel-Paare als Muster
So sieht der Griff angewendet aus, oben jeweils das Bild, darunter der Riss.
Was die sechs Risse gemeinsam haben?
In keinem steht ein Gefühlswort, in keinem eine Wertung.
Stattdessen jedes Mal eine Zahl, eine Handlung oder eine Auslassung.
Vier Jahre, abgeschraubt, elf Positionen, eingefroren, außer über, leise.
Diese Wörter machen die ganze Arbeit.
Tove tippt an der Schranke ihr erstes eigenes Paar ins Handy.
Oben: die Linden am Markt.
Unten: die Bank unter der größten Linde, von der aus man seit dem Umbau auf einen Parkautomaten schaut.
Rosmarie nickt.
„Jetzt wohnst du hier.“
Ernst Bloch und die Heimat, in der noch niemand war
„… etwas, das allen in die Kindheit scheint und worin noch niemand war: Heimat.“
Ernst Bloch · Das Prinzip Hoffnung · letzter Satz
Der vielleicht wichtigste Satz über Heimat steht ganz am Ende eines sehr dicken Buchs.
Ernst Bloch schrieb Das Prinzip Hoffnung im amerikanischen Exil, die Bände erschienen in den Fünfzigerjahren.
Das letzte Wort des ganzen Werks ist: Heimat.
Bemerkenswert ist die Blickrichtung.
Bloch benutzt Heimat nicht als Rückblick, sondern als Ziel.
Kein Ort in der Vergangenheit, sondern einer, den es noch nicht gibt.
Und er holte das Wort bewusst zurück, kurz nachdem es missbraucht worden war.
Dass es bei ihm um eine marxistische Utopie geht, gehört zur Sache und ist oft kritisiert worden.
Für dein Schreiben zählt die Bewegung, nicht die Weltanschauung.
Schreib deinen Ort einmal als Zukunft statt als Vergangenheit.
Nicht: wie es früher war.
Sondern: was dort noch nie war und trotzdem hingehört.
Das holt einen Heimattext zuverlässig aus der Nostalgie.
Und es funktioniert sogar, wenn dir dein Ort eigentlich egal ist.
Tove probiert es noch am selben Abend.
Was hat es in ihrem Ort nie gegeben, obwohl es hingehört hätte?
Ein Kino.
Eine Bank am Bahnsteig, auf der man nachts nicht allein ist.
Einen Raum, in dem Jugendliche sein dürfen, ohne dass jemand den Hausmeister ruft.
Plötzlich ist ihr Text kein Nachruf mehr, sondern eine Einladung.
Saša Stanišić und die Heimaten im Plural
Der zweite Kronzeuge hat für sein Buch Herkunft 2019 den Deutschen Buchpreis bekommen.
Saša Stanišić wurde 1978 im bosnischen Višegrad geboren und kam als Jugendlicher mit seinen Eltern als Kriegsflüchtling nach Heidelberg.
In Herkunft erzählt er unter anderem von seiner Großmutter, die an Demenz erkrankt, während er ihre Erinnerungen sammelt.
Drei Gedanken daraus sind Gold für dein Thema.
Herkunft ist für ihn vor allem Zufall: irgendwo geboren zu werden.
Das nimmt dem Thema jedes Pathos, denn ein Geburtsort ist kein Verdienst.
Er spricht von Heimaten, im Plural.
Allein der Plural löst einen erstaunlichen Teil des Kitschproblems.
Und Erinnerung und Erfindung stehen bei ihm nebeneinander.
Du musst nicht rekonstruieren, was war, du darfst bauen, was daraus wird.
Die Jury des Buchpreises hat es sinngemäß so gesagt: Er erzählt so gut, dass er sogar dem Erzählen misstraut.
Ehrlich gesagt schreibt Stanišić aus einer sehr besonderen Lage: Krieg, Flucht, ein Staat, den es so nicht mehr gibt.
Seine Bewegung kannst du nicht einfach übernehmen, wenn du in der Kleinstadt deiner Großeltern geboren bist.
Der Plural funktioniert trotzdem.
Auch ein einziger Ort hat mehrere Fassungen: die mit sechs, die mit sechzehn, die von heute.
Tove schreibt ihren Ort dreimal auf und vergleicht die Fassungen.
Dabei merkt sie: Der Ort mit sechzehn war der ehrlichste.
Da wollte sie weg, und genau deshalb hat sie ihn so genau angesehen.
Fünf Lagen, sieben Fallen
Nicht jeder schreibt aus derselben Lage über Heimat.
Die dritte Zeile wird unterschätzt, denn Heimkehrgeschichten enden fast immer versöhnlich, und genau deshalb glaubt sie keiner.
Die fünfte ist die schwierigste.
Wer eine belastete Herkunft hat, nimmt sich besser eine einzelne Schublade vor als das große Ganze.
In jeder Lage gibt es einen Abstand: zwischen damals und heute, zwischen hier und dort, zwischen Bild und Ort.
Dieser Abstand ist dein Material.
Und dann kommt die Sprache, denn an ihr kippen die meisten Texte.
Die sechste Falle hatte Tove in ihrer letzten Zeile.
Dieser eine Satz hat allem davor die Schärfe genommen.
Wenn du versöhnen willst, tu es früher und leiser.
Und probier die zweite Falle einmal ganz praktisch aus.
Ein Heimattext ohne das Wort Heimat wird fast immer genauer.
Wenn der Ort zurückliest
Ein Heimattext berührt fast immer Menschen, die noch dort leben.
Deshalb hat dieses Thema eine Grenze, die andere nicht haben.
Ein guter Heimattext beschreibt einen Ort so genau, dass die Leute dort sich wiedererkennen, ohne sich bloßgestellt zu fühlen.
Sobald er die Menschen dort als Beispiel für etwas benutzt, ist er kein Heimattext mehr, sondern eine Anklage mit Kulisse.
Manche Herkunftsgeschichten sind nicht kitschgefährdet, sondern schwer.
Ein Text kann Ungeklärtes sichtbar machen, aber er klärt es nicht.
Wenn dich das länger beschäftigt, ist die Hausarztpraxis ein normaler erster Schritt, und Termine für die psychotherapeutische Sprechstunde vermittelt die 116117.
Die Telefonseelsorge ist rund um die Uhr erreichbar, kostenlos unter 0800 111 0 111.
Die erste Prüfung ist die strengste.
Wenn du zögerst, den Text im Ort selbst zu lesen, frag dich, warum.
Oft liegt es nicht an der Wahrheit, sondern am Ton.
Und dann heißt es üben, am eigenen Ort.
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Tove schreibt den Text in den Wochen danach neu.
Sie streicht vierzehn Adjektive, zwei Gerüche und jedes Städtchen.
Das Wort Heimat kommt nicht mehr vor.
Dafür der Brunnen am Markt, der seit vier Jahren nicht läuft und in dem ein Blumenkübel steht, damit es nicht auffällt.
Und der Bahnübergang, an dem ihr Vater jedes Mal den Motor ausgemacht hat, obwohl es nur zwei Minuten dauerte.
Einmal ist ihr Bruder dabei eingeschlafen.
Einen Monat später liest sie den neuen Text im selben Jugendhaus.
Diesmal ist es still, aber nicht gerührt, sondern aufmerksam.
An der Stelle mit dem Blumenkübel lacht jemand in der dritten Reihe laut los.
Es ist der Mann vom Bauhof.
Hinterher steht Rosmarie wieder an der Tür.
„Na also“, sagt sie.
„Jetzt war was drin.“
Und dann erzählt sie eine halbe Stunde lang, was im Ort sonst noch alles nicht funktioniert.
Also merke: Nimm das schöne Bild.
Und stell den Riss daneben, nicht dahinter.
Toves Text hat übrigens einen neuen Schluss.
Keine Versöhnung, nur eine Tatsache.
Die Schranke geht immer noch zwei Minuten zu früh runter.
Ortsausgang · ab hier wird es ehrlich
