Barfußpfad · sieben Stationen
Leben genießen? Dann schreib, als gäb’s kein Publikum
Sonntag, 17:12 Uhr, ein Haltepunkt irgendwo zwischen zwei Kleinstädten.
Lene, 29, will nach Hause und endlich mal das Leben genießen, das hat sie sich für dieses Wochenende fest vorgenommen.
Stattdessen zeigt die Anzeige: fünfzig Minuten Verspätung.
Lene steht seit vier Jahren auf Slam-Bühnen.
Und seit einem Jahr prüft sie jeden Gedanken sofort darauf, ob er bühnentauglich ist.
Ein schöner Sonnenuntergang ist zu kitschig für die Bühne.
Ein guter Kaffee taugt vielleicht für eine Pointe über Hafermilch.
Das Wochenende ist Material.
Genießen tut sie gar nichts mehr.
Neben dem Bahnsteig kniet ein Mann und harkt Kies.
Fabio, 41, Gärtner, kümmert sich ehrenamtlich um den Barfußpfad, den der Heimatverein auf der alten Laderampe angelegt hat.
„Fünfzig Minuten?“, fragt er und zeigt auf das Schuhregal.
„Dann haben Sie genau die richtige Zeit.“
Lene und Fabio gibt es so nicht. Aber das Gefühl, das eigene Leben nur noch als Material für die nächste Bühne zu sehen, kennen viele, die regelmäßig auftreten.
Langsam gehen. Nichts beweisen. Niemand schaut zu.
Kennst du das?
Du liebst das Schreiben, du liebst die Bühne, und irgendwann wird alles zum Text, bevor es gelebt ist.
Du erlebst etwas Schönes und denkst sofort: Wie erzähle ich das?
Du bist traurig und denkst: Wird das ein guter Text?
Du sitzt mit Freunden am Tisch und sammelst Pointen.
Das ist nicht verwerflich.
Es ist eine Art Berufskrankheit.
Aber sie hat einen Preis: Du lebst dein Leben wie eine Probe für einen Auftritt.
Und genießt es nicht mehr.
Gute Nachricht: Genießen lässt sich wieder lernen, genau wie Schreiben.
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Jetzt Kanal folgenLeben genießen fängt nicht auf der Bühne an
Wegeplan · sieben Stationen, sieben Genussregeln
Lene zieht die Schuhe aus, ein bisschen widerwillig.
Am Eingang des Pfads hängt ein Plan mit sieben Stationen.
An jeder steht ein kurzer Satz.
„Die hab ich aus einem Buch“, sagt Fabio.
Die sieben Sätze stammen tatsächlich aus der Psychologie.
Der Psychologe Rainer Lutz und die Psychotherapeutin Eva Koppenhöfer haben sie für ihre „Kleine Schule des Genießens“ formuliert.
Sieben Genussregeln, die mit den Sinnen arbeiten: sehen, riechen, schmecken, hören, fühlen.
In der Verhaltenstherapie wird so ein Genusstraining seit Langem eingesetzt, zum Beispiel bei Depressionen.
Dieser Beitrag ist keine Therapie, und ein Barfußpfad ersetzt keine Behandlung.
Wenn dir Genießen seit Wochen gar nicht mehr gelingt und alles grau bleibt, kann das mehr sein als eine Phase.
Dann ist ein Gespräch mit einer Ärztin oder einem Arzt der richtige Schritt.
Die Telefonseelsorge ist rund um die Uhr erreichbar, kostenlos unter 0800 111 0 111.
Für alle anderen gilt: Die sieben Regeln sind auch eine erstaunlich gute Schreibschule.
Denn sie drehen um, was die Bühne dir beibringt.
Auf der Bühne zählt, wie es ankommt.
Auf dem Pfad zählt nur, wie es sich anfühlt.
Also merke:
Leben genießen ist kein Programmpunkt.
Es ist eine Fähigkeit, und Fähigkeiten kann man üben.
Station 1: Kies – Genuss braucht Zeit
Die ersten Schritte auf dem Kies tun weh.
Lene will schneller gehen, damit es vorbei ist.
„Langsamer“, sagt Fabio von hinten.
„Dann tut’s weniger weh.“
Er hat recht.
Wer langsam geht, setzt die Füße bewusster, und die Steine fühlen sich plötzlich fast wie eine Massage an.
Mit dem Schreiben ist es genauso.
Wer schreibt, um schnell einen Bühnentext zu haben, rennt über den Kies.
Wer sich Zeit nimmt, merkt Einzelheiten, die vorher nur gestört haben und jetzt tragen.
Die Aufgabe dieser Station klingt banal.
Zehn Minuten über den Weg vom Bett zur Haustür.
Ohne Pointe, ohne Ziel, ohne dass es jemand lesen wird.
Du wirst staunen, wie viel auf diesem Weg passiert, wenn du ihn nicht mehr eilig gehst.
Unter Zeitdruck schreibt man Sätze wie: „Manchmal bin ich traurig.“
Mit Zeit und ohne Publikum im Kopf wird daraus vielleicht: „Heute Morgen habe ich aus der Tasse meiner Oma getrunken und musste mich kurz hinsetzen.“
Der zweite Satz ist nicht lauter.
Er ist nur genauer, und genau darin steckt der Genuss beim Schreiben.
Station 2: Rindenmulch – Genuss muss erlaubt sein
Die Rinde ist weich und warm von der Sonne.
Lene merkt, dass sie lächelt, und hört sofort damit auf.
Warum eigentlich?
Weil ein Teil in ihr sagt, dass man sich Genuss erst verdienen muss.
Durch einen guten Auftritt, einen gewonnenen Slam, ein fertiges Projekt.
Quatsch!
Genuss, den du dir erst verdienen musst, kommt nie.
Es gibt immer noch einen Text, der besser sein könnte, und einen Auftritt, der noch aussteht.
Also gib dir die Erlaubnis vorher, nicht hinterher.
Die Schreibaufgabe dieser Station ist die heimlichste von allen.
Ein Absatz über etwas, das du gern machst und niemandem erzählst.
Weil es peinlich ist, kindisch, zu klein.
Genau dieser Absatz gehört nur dir.
Station 3: Moos – Genuss geht nicht nebenbei
Auf dem Moos bleibt Lene stehen, ohne es zu merken.
Kühl, weich, ein bisschen feucht.
Zum ersten Mal seit einer Stunde denkt sie nicht an die Anzeigetafel.
Das ist die dritte Regel: Genuss geht nicht nebenbei.
Wer beim Essen scrollt, schmeckt weniger.
Wer beim Spaziergang schon den Post formuliert, sieht weniger.
Und wer beim Erleben schon den Slamtext schreibt, erlebt weniger.
Kein Bullshit:
Die besten Details für deine Bühnentexte findest du ausgerechnet dann, wenn du gerade nicht nach ihnen suchst.
Also iss heute einmal etwas ohne Handy.
Schreib danach nur über den Geschmack, drei Sätze, und niemand wird sie lesen.
Achte beim Schauen darauf, ob und wo die Menschen in der Reportage etwas genießen, ohne dass ein Bildschirm dazwischen ist.
Und frag dich, wann du zuletzt einen Abend mit Freunden erlebt hast, ohne ihn nebenbei festzuhalten.
Station 4 und 5: Sand und Zapfen – weniger ist mehr, und wähl, was dir guttut
Der Sand ist fein und nachgiebig, man sinkt ein bisschen ein.
Lene merkt, dass sie nicht mehr alles gleichzeitig spüren will.
Nur die Wärme unter den Fußsohlen.
Das reicht.
Die vierte Regel heißt: Weniger ist mehr.
Ein Stück Schokolade genießt man, eine ganze Tafel isst man nur noch.
Für einen Text heißt das: Ein einziger Moment, genau erzählt, trägt weiter als zehn Momente im Schnelldurchlauf.
Sieben Zeilen, ein Augenblick.
Dann kommen die Zapfen.
Sie piksen.
Lene geht um die spitzesten herum, und Fabio nickt.
„Genau so“, sagt er.
„Keiner muss über jeden Zapfen laufen.“
Die fünfte Regel: Aussuchen, was einem guttut.
Nicht das, was gut aussieht, was man eben so macht, was auf Fotos wirkt.
Das ist beim Schreiben erstaunlich schwer.
Viele Slammer schreiben Texte, die gut ankommen, und fühlen sich beim Schreiben elend.
Das darf mal sein.
Aber wenn es immer so ist, bist du über einen ganzen Weg aus Zapfen gelaufen und nennst es Hobby.
Station 6 und 7: Lehm und Wasser – Erfahrung und Alltag
Der Lehm ist kalt und schmatzt.
Lene quiekt, dann lacht sie, laut, zum ersten Mal an diesem Nachmittag.
Die sechste Regel sagt: Ohne Erfahrung kein Genuss.
Man kann Genießen nicht aus Büchern lernen, nur aus Tun.
Das gilt auch fürs Schreiben ohne Publikum.
Du musst es ausprobieren, ein paar Mal, bis es sich nicht mehr wie Zeitverschwendung anfühlt.
Und dabei hilft ein alter Rat, der immer noch stimmt: Hör auf, perfekt sein zu wollen.
Genuss und Perfektion vertragen sich schlecht.
Wer beim Schreiben ohne Publikum schon wieder an der perfekten Zeile feilt, hat das Publikum heimlich wieder eingeladen.
Am Ende des Pfads wartet das Wasser.
Kalt, klar, und nach dem Lehm das Beste, was Lenes Füßen seit Langem passiert ist.
Die siebte Regel: Genuss ist alltäglich.
Er versteckt sich nicht im Urlaub oder hinter dem großen Erfolg.
Er steckt im Kaffee, in der Sonne auf der Bank, im kalten Wasser nach dem Lehm.
Für Slammer ist das vielleicht die wichtigste Regel.
Denn wer den Alltag genießen kann, sieht ihn genauer.
Und wer ihn genauer sieht, hat nie wieder Mangel an Stoff.
Aber hier kommt der Haken:
Den Stoff sammelst du erst hinterher.
Erst genießen, dann schreiben.
Nicht umgekehrt.
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Jetzt Kanal folgenDer spätere Zug
Rinde: Es ist warm, obwohl niemand klatscht.
Moos: Ich habe vergessen, auf die Uhr zu schauen.
Sand: Ein einziger Satz reicht.
Wasser: Kalt. Und gut.
Lene sitzt auf der Bank am Fußwaschbecken und trocknet sich die Füße ab.
In ihrer Tasche findet sie nur eine Bäckertüte und einen Kuli.
Sie schreibt fünf Zeilen, eine für jede Station, die ihr im Kopf geblieben ist.
Keine Pointe, kein Reim, kein Gedanke an die Bühne.
Der verspätete Zug fährt ein.
Lene schaut hin, dann auf ihre nackten Füße, dann zu Fabio.
Und bleibt sitzen.
„Der nächste kommt in einer Stunde“, sagt Fabio.
„Ich weiß“, sagt Lene und geht noch einmal zurück zum Kies.
Seitdem hat sie eine Regel.
Jeder siebte Text gehört nur ihr.
Er wird nicht vorgetragen, nicht gepostet, nicht bewertet.
Das Merkwürdige: Ihre Bühnentexte sind seitdem besser geworden.
Leichter, genauer, freundlicher.
Beim letzten Slam hat jemand nach dem Auftritt gefragt, ob sie gerade verliebt sei.
Lene hat gelacht und gesagt: „Nur in Kies.“
Und du?
Schreib diese Woche einen Text, als gäb’s kein Publikum.
Nicht, weil du nie wieder auftreten sollst.
Sondern damit du wieder weißt, warum du damit angefangen hast.
