Fechtbuch · Rhetorik
Worte als Waffen: Die Kunst der Rhetorik für aufstrebende Poetry Slammer
Mittwoch, 19:30 Uhr, ein alter Güterschuppen am Bahnhof, heute Trainingshalle eines Fechtvereins.
Milan, 19, steht in einer geliehenen weißen Jacke auf der Bahn und will eigentlich nur eins: zurückschlagen.
Letzte Woche hat er das Slam-Finale verloren, gegen eine, die leiser war als er und trotzdem jeden Satz ins Ziel gebracht hat, und seitdem liest er alles über Rhetorik.
„Ich will lernen, wie man mit Worten zuschlägt“, sagt er.
Sonja, 45, Fechttrainerin seit zwanzig Jahren, drückt ihm ein Florett in die Hand.
„Zuschlagen lernst du später“, sagt sie.
„Zuerst lernst du grüßen.“
Milan verdreht die Augen.
Sonja wartet, bis er fertig ist.
Milan und Sonja gibt es so nicht. Aber den Wunsch, nach einer Niederlage endlich mit Worten zurückzuschlagen, kennt fast jeder, der schon einmal gegen einen stärkeren Text verloren hat.
Kennst du das?
Du hast verloren und denkst: Die andere war einfach rhetorisch besser.
Also suchst du Tricks.
Sätze, die treffen.
Techniken, die wirken.
Worte als Waffen.
Und irgendwo liest du, dass die großen Redner der Geschichte ihr Publikum „zerlegt“ haben.
Kein Bullshit:
Das Bild von den Worten als Waffen stimmt nur, wenn du es richtig verstehst.
Nicht als Schlägerei.
Sondern als Fechten.
Mit Regeln, mit Treffern, mit einem Gruß vorher und einem Handschlag danach.
In diesem Fechtbuch bekommst du sieben Tafeln Rhetorik für die Bühne.
Und am Ende erfährst du, was Milan an seinem nächsten Abend mit dem Gruß angefangen hat.
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Sonja lässt Milan an diesem ersten Abend nicht fechten.
Sie lässt ihn grüßen.
Maske unter den Arm, Klinge zum Gesicht, dann zum Gegenüber, zur Kampfrichterin, zum Publikum.
Zwanzig Mal.
„Warum?“, fragt Milan irgendwann.
„Weil du gleich versuchst, jemanden zu treffen“, sagt Sonja.
„Und weil er das gleiche Recht hat wie du.“
Im Fechtsport gehört der Gruß vor dem Gefecht und der Handschlag danach zu den Regeln.
Das ist keine Höflichkeitsfloskel.
Es ist die Erinnerung daran, dass hier zwei Menschen etwas Gefährliches tun und sich trotzdem nicht verletzen wollen.
Genau das ist Rhetorik auf der Bühne.
Du willst treffen.
Du willst, dass Sätze sitzen, dass der Saal etwas fühlt, dass Menschen danach anders denken.
Aber du willst niemanden bluten sehen.
Rhetorik ist die Kunst, so zu sprechen, dass andere dir folgen wollen.
Nicht müssen.
Wollen.
Hintergrund · Aristoteles
Aristoteles beschreibt Rhetorik sinngemäß als die Fähigkeit, bei jedem Thema zu erkennen, was daran überzeugen kann.
Er unterscheidet drei Überzeugungsmittel: den Charakter der Sprechenden, die Gefühle der Hörenden und das Argument selbst.
Heute kennt man sie als Ethos, Pathos und Logos. Die Einteilung ist rund 2.300 Jahre alt und wird bis heute gelehrt.
Also merke:
Ein Treffer ist ein Moment, in dem jemand denkt: „Stimmt.“
Eine Verletzung ist ein Moment, in dem jemand denkt: „Warum tut er mir das an?“
Das Erste ist Rhetorik.
Das Zweite ist nur laut.
Achte beim Schauen darauf, welche der Mittel du aus Werbung und Alltag kennst, ohne je ihren Namen gewusst zu haben.
Und frag dich bei jedem: Würde es auch auf einer Bühne wirken, oder nur auf einem Arbeitsblatt?
Tafel I: die drei Waffen der Rhetorik
Am zweiten Abend legt Sonja drei Waffen auf die Bank.
Florett, Säbel, Degen.
Sie sehen ähnlich aus, aber jede folgt anderen Regeln.
Beim Florett zählt nur der Rumpf, und wer zuerst korrekt angreift, hat Vorrang.
Beim Säbel ist alles oberhalb der Hüfte Trefffläche, und es wird auch mit der Schneide getroffen.
Beim Degen ist der ganze Körper Ziel, und treffen beide fast gleichzeitig, zählt der Treffer für beide.
Genau so funktionieren die drei Überzeugungsmittel.
Logos ist dein Florett.
Das Argument, präzise, mit einem klaren Ziel.
Ein Satz wie „Der letzte Bus fährt um 22:10 Uhr, die Spätschicht endet um 22:30 Uhr“ braucht kein Pathos, er trifft durch Logik.
Pathos ist dein Säbel.
Schnell, weit, mitten ins Gefühl.
Ein Bild wie „Meine Oma winkt jedem Zug, als säße ich drin“ trifft, bevor der Kopf nachdenken kann.
Ethos ist dein Degen.
Hier ist der ganze Mensch Trefffläche.
Wer von Ehrlichkeit spricht und beim Lügen erwischt wird, kassiert den Treffer selbst.
Wer vom eigenen Scheitern erzählt, bevor er Ratschläge gibt, wird glaubwürdig.
Die meisten Anfänger fechten nur mit dem Säbel.
Viel Gefühl, wenig Argument, keine Glaubwürdigkeit.
Das beeindruckt für zwei Minuten und ist dann vergessen.
Die stärksten Texte wechseln die Waffe.
Ein Gefühl, dann eine nüchterne Tatsache, dann ein Satz über dich selbst.
Tafel II: Mensur und Tempo
Mensur heißt im Fechten der Abstand zwischen den beiden auf der Bahn.
Zu weit weg, und kein Angriff erreicht das Ziel.
Zu nah, und du kannst nicht mehr sauber treffen.
Auf der Bühne ist die Mensur der Abstand zwischen dir und deinem Publikum.
Wer nur beschreibt, bleibt in weiter Mensur.
Das ist gut für den Anfang, damit sich alle orientieren können.
Wer Fragen stellt und konkret wird, geht in mittlere Mensur.
Und ab und zu, sehr sparsam, darfst du in enge Mensur gehen.
Ein einziger Satz, direkt an einen Menschen im Saal.
„Du in der dritten Reihe, du weißt, wovon ich rede.“
Einmal pro Text wirkt das Wunder.
Dreimal pro Text wirkt es aufdringlich.
Das zweite Wort auf dieser Tafel ist Tempo.
Die alten Griechen hatten dafür einen eigenen Begriff: Kairos, der richtige Augenblick.
Ein Treffer zur falschen Zeit ist im Fechten keiner, und auf der Bühne auch nicht.
Die stärkste Pointe verpufft, wenn der Saal gerade noch über die letzte lacht.
Warte.
Lass das Lachen auslaufen.
Dann setz den nächsten Satz.
Tafel III: die Finte
Eigene Übungszeilen. Die Finte zeigt eine Richtung und trifft in der anderen.
Am dritten Abend bringt Sonja Milan die Finte bei.
Du täuschst einen Angriff in eine Richtung an, und während dein Gegenüber pariert, triffst du woanders.
In der Rhetorik ist das die Umkehr.
Du sagst das Gegenteil von dem, was der Saal erwartet, und meinst etwas, das er insgeheim hofft.
Der Saal erwartet: „Ich vermisse dich.“
Du sagst: „Ich vermisse dich nicht.“
Und erst im nächsten Satz trifft es.
Warum wirkt das so stark?
Weil der Kopf nach der Finte kurz stolpert.
Er muss nacharbeiten.
Und während er nacharbeitet, ist er ganz bei dir.
Ein schönes Beispiel für eine Finte kommt aus dem Kino.
Johnny Depp hat erzählt, dass er sich für Jack Sparrow unter anderem an Keith Richards orientiert hat.
Das Publikum erwartete einen furchtlosen Piratenhelden.
Es bekam einen schwankenden, eitlen, ziemlich feigen Kerl mit Charme.
Und genau deshalb blieb die Figur hängen.
Für deinen Text heißt das: Nimm ein Thema, finde die erwartbare Haltung und dreh sie.
Herzschmerz, erwartet wird Jammern.
Deine Finte: Dankbarkeit für den Schmerz, weil er beweist, dass da etwas war.
Aber hier kommt der Haken:
Eine Finte ist kein Trick, um Leute reinzulegen.
Am Ende muss der Treffer wahr sein.
Sonst fühlt sich der Saal nicht überrascht, sondern verarscht.
Tafel IV: der Ausfall mit Anlauf
Der Ausfall ist der große Angriffsschritt im Fechten.
Er funktioniert nur, wenn du ihn vorbereitet hast.
Wer ohne Anlauf ausfällt, läuft ins Leere.
Im Text ist das der Unterschied zwischen Schock und Spannung.
Alfred Hitchcock hat den Unterschied einmal im Gespräch mit François Truffaut mit einer Bombe erklärt.
Explodiert unter einem Tisch plötzlich eine Bombe, erschrickt das Publikum ein paar Sekunden lang.
Weiß das Publikum aber vorher von der Bombe, fiebert es die ganze Szene über mit.
Schock wirkt eine Sekunde.
Spannung wirkt, solange du sie hältst.
Also verrat dem Saal früh, dass unter dem Tisch etwas tickt.
Der Brief, der seit Dienstag ungeöffnet auf dem Küchentisch liegt.
Die Treppe, deren Stufen jemand mitzählt.
Das Telefon, das noch nicht geklingelt hat.
Und dann lass dir Zeit.
Das zweite Werkzeug auf dieser Tafel ist die Wiederholung.
Winston Churchill hat im Juni 1940 im britischen Unterhaus eine berühmte Rede gehalten, in der ein Satzanfang immer wiederkehrt: „We shall fight“.
Jeder Satz ein Schritt nach vorn.
Das Stilmittel heißt Anapher, und es ist einer der sichersten Anläufe, die es gibt.
Drei gleiche Anfänge, dann bricht die Reihe.
Genau im Bruch sitzt dein Treffer.
Bonus: Auch Kälte kann Anlauf sein.
Wer das Schlimmste in nüchternen Sätzen erzählt, wie in einem Protokoll, lässt dem Publikum den Platz, selbst zu fühlen.
Tafel V: Parade und Riposte
Irgendwann wirst du auf der Bühne angegriffen.
Ein Zwischenruf, ein Lacher an der falschen Stelle, jemand, der laut telefoniert.
Im Fechten heißt die Abwehr Parade, und der Gegenangriff direkt danach Riposte.
Die Parade ist wichtiger, als die meisten denken.
Wer einen Zwischenruf überhört, wirkt unsicher.
Wer ihn kurz anerkennt, zeigt: Ich bin da, ich habe es gehört, ich bin nicht aus der Ruhe.
Die Riposte ist dann ein einziger freundlicher Satz.
Nicht drei.
Nicht die vorbereitete Vernichtung.
Ein Satz, ein Lächeln, zurück in den Text.
Charlie Chaplin hat 1940 in „Der große Diktator“ Hitler als lächerliche Figur gespielt, als Diktator Hynkel.
Das war eine Riposte mit dem schärfsten Mittel, das Komik hat: Spott von unten nach oben.
In seiner Autobiografie schrieb Chaplin später, er hätte den Film nicht machen können, wenn er von den wirklichen Schrecken der Konzentrationslager gewusst hätte.
Auch das gehört zur Rhetorik.
Zu wissen, wo ein Mittel an seine Grenze kommt.
Und manchmal besteht die stärkste Parade darin, den Einwand selbst auszusprechen.
Martin Luther King schrieb 1963 in seinem Brief aus dem Gefängnis von Birmingham sinngemäß, Ungerechtigkeit irgendwo bedrohe die Gerechtigkeit überall.
Kein Angriff auf die Leser.
Aber ein Satz, nach dem sich niemand mehr raushalten konnte.
Tafel VI: verbotene Treffer
Manche Ratgeber behaupten, man könne von Diktatoren lernen, wie man ein Publikum packt.
Das ist falsch.
Richtig ist nur: Du solltest ihre Tricks erkennen können.
Denn Demagogen fechten mit verbotenen Treffern.
Sie machen aus Menschen eine Gruppe und aus der Gruppe einen Schuldigen.
Sie reden Gefahren größer, als sie sind, bis keiner mehr nachdenkt.
Sie verbinden zwei Tatsachen durch einen erfundenen Zusammenhang.
Sie treffen nicht das Argument, sondern den Menschen.
Und sie wiederholen das so lange, bis es nach Wahrheit klingt.
Im Fechten gibt es für grobe Regelverstöße gelbe, rote und schwarze Karten.
Auf der Bühne gibt es keine Kampfrichterin.
Die Karte musst du dir selbst zeigen.
Ein einfacher Test hilft.
Würde mein Satz auch dann noch stimmen, wenn die Person, über die ich spreche, in der ersten Reihe säße?
Wenn nein, ist er kein Treffer.
Dann ist er ein Foul.
Achte beim Hören darauf, an welcher Stelle Überzeugen in Manipulation kippt.
Und nimm dir die Tafel VI daneben, als Karte zum Hochhalten.
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Jetzt Kanal folgenMilans Gefecht
Sechs Wochen später, offene Bühne in der Kneipe neben dem Güterschuppen.
Milan ist als Dritter dran.
Bevor er anfängt, bleibt er kurz stehen und schaut in den Saal.
Links, Mitte, rechts.
Ein Gruß ohne Klinge.
Sein Text beginnt in weiter Mensur, mit dem Bahnsteig seiner Kindheit und dem Zug, auf den sein Vater immer wartete.
Dann eine Finte.
„Ich habe meinem Vater nie verziehen.“
Pause.
„Weil er nie etwas getan hat, das man verzeihen müsste, außer zu gehen, ohne Tschüss zu sagen.“
Genau da ruft hinten einer: „Lauter!“
Früher hätte Milan jetzt drei Sätze nachgelegt.
Diesmal nickt er, tritt einen halben Schritt vor und sagt: „Für dich gern, der Rest ist eh schon still.“
Der Saal lacht, kurz, und ist danach noch stiller als vorher.
Parade, Riposte, zurück in den Text.
Am Ende kommt der Ausfall, lange vorbereitet, ein einziger ruhiger Satz.
Zweiter Platz.
Aber zum ersten Mal fühlt sich Milan nach einem Auftritt nicht wie nach einer Schlägerei, sondern wie nach einem guten Gefecht.
Als er von der Bühne geht, hebt er die Hand zum Saal, fast wie mit einem Florett.
In der letzten Reihe hebt Sonja ihre Hand zurück.
Und du?
Schreib dir heute eine Finte.
Grüß vor deinem nächsten Text den Saal.
Und dann ficht fair, mit allen drei Waffen.
Das Publikum merkt den Unterschied, auch wenn es ihn nie benennen könnte.
