Schreib so, als würdest du nie wieder schreiben dürfen.

Ja.

So.

Als wär’s dein letzter Text.

Dein Abschied.

Dein Testament mit Blut und Kugelschreiber.

Warum?

Weil alles andere belanglos ist.

Beispiel 1: Virginia Woolf.

Sie schrieb so, wie andere Leute untergehen.

Mit der Taschenfüllung voller Steine und dem Herzen auf dem Papier.

„Mrs Dalloway sagte, sie würde die Blumen selbst kaufen.“

So beginnt einer ihrer bekanntesten Romane.

Ein banaler Satz.

Aber darunter: ein Abgrund.

Eine Frau, die sich nicht retten will.

Nur erinnern.

Nur kurz berühren.

So wie dein Text.

Wenn er nicht kratzt – dann taugt er nichts.

Wenn niemand danach fragt: „Geht’s dir gut?“ – dann ist es kein Slam.

Dann ist es Werbung für deine Unfähigkeit, ehrlich zu sein.

Beispiel 2: Kurt Cobain.

Seine Texte klangen wie eine kaputte Kindergitarre in einer brennenden Kirche.

Er schrie nicht laut.

Aber jeder Ton war ein Stich.

Ein Riss.

Eine Wahrheit.

„I hate myself and want to die.“

Du willst nicht so schreiben?

Dann schreib so, wie du redest, wenn du wütend bist.

Oder verletzt.

Oder nüchtern, aber nicht mehr neutral.

Und jetzt zu dir. Ja, du da, mit dem „Ich will nur ein bisschen Applaus“-Gesicht.

Karl Lagerfeld hätte dich auf die Bühne geschickt – nur um dich danach wieder abzuführen.

Nicht wegen deines Textes.

Sondern weil du gedacht hast, er reicht.

Weil du dich nicht traust, dreckig zu sein.

Weil du denkst, dass ein hübscher Reim ein hässliches Gefühl ersetzen kann.

Kann er nicht.

Ein Reim ist eine Jogginghose für dein Hirn.

Ein bequemes Gummi, das sich jeder Emotion anpasst – ohne je Haltung zu zeigen.

So rettest du dich:

Hol deine peinlichste Zeile raus.

Die, die du gelöscht hast.

Die, bei der du dachtest: „Das kann ich nicht bringen.“

Genau die bringst du jetzt.

Lies sie laut.

Und wenn du nicht zitterst – war’s nicht die richtige.

Aber weißt du, was der Poetry Slam braucht?

Nadel.

Tinte.

Wunde.

Und jemand, der zitternd „Mach weiter“ sagt – weil es weh tut.

Dein Text muss ein Tattoo sein.

Kein Sticker.

Kein Henna.

Kein Spontan-Graffiti in einem emotionalen Airbnb-Wochenende.

Ein echtes, dreckiges, blutendes Tattoo.

Mit Eiter.

Mit Schorf.

Mit Bedeutung.

Beispiel 1: Amy Winehouse.

Ihr Leben war ein Text.

„Love is a losing game.“

Das ist keine Metapher.

Das war ihr Tattoo auf der Seele.

Sie sang, als würde sie sich selbst die Haut vom Körper reißen – und dann zusehen, wie es jeder hören kann.

Kein Song war perfekt.

Aber jeder war wahr.

Und das ist mehr wert als jedes Wortspiel deiner Slam-Gruppe.

Beispiel 2: Jean-Michel Basquiat.

Seine Bilder waren keine Bilder.

Sie waren Straßenschlachten.

Jede Linie: Ein Tritt in die Fresse der Galerie-Welt.

Jeder Pinselstrich: Ein „Fick dich“ an die feine Gesellschaft.

Und du?

Du schreibst über deinen Kaffee.

Wie mutig.

Der Slam-Tipp dieses Kapitels: Die Tattoo-Nadel-Methode.

1. Wähle eine Stelle an deinem Körper, die du nie tätowieren würdest.
2. Schreib deinen Text so, als müsste genau dort eine Zeile hinkommen.
3. Wenn du zögerst – perfekter Text.
4. Wenn du dich schämst – druck ihn aus.
5. Wenn du weinst – lies ihn vor.

Beispiel 1: Patti Smith.

Als sie „Because the Night“ performte, stand sie da wie eine heilige Drecksau.

Sie fragte niemanden um Erlaubnis.

Sie sang nicht für dich.

Sie sang, weil sie sonst gestorben wäre.

Und genau das ist Poetry Slam.

Nicht: Ich will gefallen.

Sondern: Ich will überleben.

Beispiel 2: Charles Bukowski.

Der Typ war betrunken, mies gelaunt, frauenverachtend – und trotzdem ein Genie mit der Schreibmaschine.

Nicht, weil er recht hatte.

Sondern weil er sich nicht dafür interessierte, ob du ihm recht gibst.

„Find what you love and let it kill you.“

Das ist keine Empfehlung.

Das ist eine Warnung.

Und eine Einladung zugleich.

Noch ein Beispiel?

Lana Del Rey.

Sie wird seit Jahren zerrissen für ihre Texte.

Zu melancholisch.

Zu abhängig.

Zu devot.

Und was macht sie?

Sie singt weiter über Daddy Issues.

Über Männer, die sie ruinieren.

Und genau deshalb ist sie mehr Slam als du.

Denn sie hat Haltung.

Auch wenn sie bröckelt.

Das Publikum ist nicht dein Freund.

Es ist dein Feind – der dich lieben will.

Aber erst, wenn du aufhörst, dich zu verstellen.

Du bist kein Animateur.

Du bist ein Attentäter.

Mit Sprache.

Wenn du denkst:

„Aber wenn ich das sage, mögen die mich nicht mehr…“

Dann schreib genau das.

Und lies es laut.

Slam-Tipp: Die „Meinung-ist-Messer“-Technik

1. Schreib deine Meinung.
2. Streiche alle Absicherungen.– Kein „Vielleicht“– Kein „Ich finde“– Kein „Ich weiß, das ist kontrovers, aber…“
3. Schreib es, als wärst du Karl:– Arrogant.– Unerschütterlich.– Stilbewusst wie ein Mörder im Maßanzug.
4. Lies es laut – und schau, wie das Publikum zittert.

Wenn niemand empört ist – war’s keine Meinung.

Beispiel aus der Szene:

Ich war mal bei einem Slam in Düsseldorf.

Ein Typ kam mit einem Text über Gendergerechtigkeit.

Er fing an mit:

„Ich bin ein Mann. Und das ist nicht schlimm.“

Das Publikum: Kicherte.

Dann sagte er:

„Aber ich schäme mich, einer zu sein – weil ich gelernt habe, dass ich immer Täter bin, auch wenn ich nie etwas getan habe.“

Und der Raum wurde still.

Einer ging.

Eine andere weinte.

Und ein dritter sagte nach dem Slam: „Ich fand das nicht okay.“

Aber keiner vergaß diesen Text.

Warum?

Weil es kein Text war.

Es war ein Risiko.

Karl Lagerfeld hätte gesagt:

„Das war geschmacklos – und perfekt.“

Denn echte Meinung ist nicht schön.

Sie ist scharf.

Wie eine Stoffschere auf deiner Eitelkeit.

Du willst Applaus?

Dann schreib über Liebe.

Du willst Respekt?

Dann schreib über das, was dich schuldig macht.

Noch ein Beispiel?

Lana Del Rey.

Sie wird seit Jahren zerrissen für ihre Texte.

Zu melancholisch.

Zu abhängig.

Zu devot.

Und was macht sie?

Sie singt weiter über Daddy Issues.

Über Männer, die sie ruinieren.

Und genau deshalb ist sie mehr Slam als du.

Denn sie hat Haltung.

Auch wenn sie bröckelt.

Das Publikum ist nicht dein Freund.

Es ist dein Feind – der dich lieben will.

Aber erst, wenn du aufhörst, dich zu verstellen.

Du bist kein Animateur.

Du bist ein Attentäter.

Mit Sprache.

Wenn du denkst:

„Aber wenn ich das sage, mögen die mich nicht mehr…“

Dann schreib genau das.

Und lies es laut.

Beispiel: Salvador Dalí.

Der Typ hat sich seinen Schnurrbart patentieren lassen.

Er malte Uhren, die schmolzen.

Er war irre – aber einzigartig.

Kein Mensch weiß, wie seine Stimme klang.

Aber jeder kennt dieses Gesicht mit dem Zwirbelbart, das aussah, als hätte es sich selbst erschrocken.

Und du?

Du schreibst wie ein Schulaufsatz mit Ironie.

Mit einem Text über die Umwelt.

Oder den Kapitalismus.

Oder die Liebe, aber aus „einem ganz anderen Blickwinkel“.

Bullshit.

Das ist kein anderer Blickwinkel.

Das ist Google mit Herzschmerzfilter.

Slam-Tipp: Die „Niemand-wie-du“-Technik

1. Mach eine Liste mit allem, was du peinlich findest.(Z. B. „Ich rede mit Pflanzen.“ – „Ich hab beim Sex schon mal geweint.“ – „Ich finde meine Stimme hässlich.“)
2. Schreib zu einem dieser Punkte einen Text –aber so, als wärst du der Letzte auf der Welt mit genau diesem Gefühl.
3. Dann lies ihn nicht wie ein Slammer.  Lies ihn wie jemand, der keine Angst mehr hat, ausgestoßen zu werden.

Wenn dein Text klingt, als hätte ChatGPT ihn geschrieben – dann wirf ihn weg.

Wenn dein Text klingt, als wärst nur DU in der Lage, ihn zu schreiben –Dann ist er bereit für die Bühne.

Karl Lagerfeld wollte kein Lob.

Er wollte Wirkung.

Widerstand.

Weltkriege in der Modewelt.

Wenn du mit deinem Text nicht die Hälfte des Publikums verlieren kannst – dann wirst du auch nie die andere Hälfte gewinnen.

Du willst ein Text, der knallt?

Dann bau kein Ikea-Regal.

Dann bau ein verdammtes Muttermal.

Ein Ding, das du nicht loswirst –weil es zu dir gehört.

Beispiel 1: Marilyn Manson.

Er ist kein Musiker.

Er ist ein Symptom.

Ein Spiegel, in den du nicht schauen willst.

Weil du fürchtest, dich zu erkennen.

Er hat sich nicht angepasst.

Er hat sich entstellt.

Damit du ihn nicht vergessen kannst.

Beispiel 2: Nina Hagen.

Sie hat mehr Genres gewechselt als Unterhosen.

Aber nie sich selbst.

Sie war laut.

• Obszön.
• Religiös.
• Besoffen.

Aber nie: austauschbar.

Und du?

Du kommst auf die Bühne, als wär’s eine Bewerbung bei der Sparkasse.

Dein Text riecht nach Kompromiss.

Nach „So könnte es jedem gehen“.

Nach „Das versteht jeder.“

Karl hätte gesagt: „Dann ist es nichts wert.“