Ein Winterdienstplan · Denkblockade
Denkblockade = Wenn der Poetry Slam ins Stocken gerät
Dienstag, 6:10 Uhr, der Wartesaal eines kleinen Bahnhofs im Januar.
Nina, 24, sitzt mit dem Notizbuch auf den Knien und hat eine Denkblockade, wie sie im Buche steht.
Am Freitag ist Slam, und ihr Text hat genau eine Zeile.
Die hat sie seit Sonntag viermal durchgestrichen und dreimal neu geschrieben.
Draußen ist ihr Zug seit zwanzig Minuten überfällig.
Die Tür geht auf, und ein Mann in orangefarbener Warnjacke kommt herein.
Er klopft sich den Schnee von den Schultern und reibt die Hände über der Heizung.
Dieter, 63, Winterdienst.
„Eingefroren“, sagt er, ohne dass jemand gefragt hätte.
„Die Zunge kommt nicht an die Backenschiene.“
Nina schaut auf ihr Notizbuch.
„Kenn ich“, sagt sie.
Nina und Dieter gibt es so nicht. Aber das leere Blatt, auf dem sich nichts mehr umstellen lässt, kennen alle, die schreiben.
Kennst du das?
Du sitzt vor dem Blatt, und nichts bewegt sich.
Nicht, weil du keine Ideen hättest.
Sondern weil jede Idee sofort gegen eine Wand aus Zweifeln läuft.
Oder es passiert auf der Bühne: Mitten im Text ist der nächste Satz weg, und in deinem Kopf ist es so still wie in einem verschneiten Wald.
Beides ist eine Denkblockade.
Und beides hat mehr mit einer eingefrorenen Weiche gemeinsam, als du denkst.
Die gute Nachricht: Gegen eingefrorene Weichen gibt es einen Winterdienst.
Heute bekommst du seinen Plan.
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Jetzt Kanal folgenWie eine Denkblockade entsteht: Eis zwischen Zunge und Backenschiene
Querschnitt · warum die Weiche nicht umstellt
schiene
Endlage nicht erreicht → Signal bleibt rot → kein Zug fährt.
Im Kopf: Zwischen dir und dem nächsten Satz sitzt Zweifel, Druck oder zu viel auf einmal.
Dieter zeichnet mit dem Finger eine Skizze auf die beschlagene Scheibe.
Eine Weiche hat bewegliche Schienen, die Zungen.
Damit ein Zug sicher abbiegen kann, muss die Zunge genau an der festen Schiene anliegen, der Backenschiene.
Sitzt Schnee oder Eis dazwischen, erreicht die Zunge ihre Endlage nicht.
Dann bleibt das Signal rot, und kein Zug fährt.
Nicht, weil die Strecke kaputt wäre.
Sondern weil ein kleiner Spalt zugefroren ist.
Mit deinem Kopf ist es ähnlich.
Die Gedanken wären da, die Strecke auch.
Aber zwischen dir und dem nächsten Satz sitzt etwas fest: die Angst vor dem Urteil, zu viele Ansprüche gleichzeitig, der Druck, dass es diesmal richtig gut werden muss.
Und hier kommt der Haken, den fast alle übersehen.
„Wer an einer eingefrorenen Weiche mit Gewalt reißt, macht den Antrieb kaputt“, sagt Dieter.
Beim Schreiben heißt das: Je verbissener du die perfekte Zeile erzwingen willst, desto fester sitzt das Eis.
Wer alle Bälle gleichzeitig in der Luft halten will, verliert am Ende meistens alle.
Also merke: Eine Denkblockade löst du nicht mit mehr Druck, sondern mit Wärme, Platz und kleinen Bewegungen.
Der Winterdienstplan: neun Maßnahmen gegen die Denkblockade
Winterdienstplan · Schicht Denkblockade
| NR. | AN DER WEICHE | AM SCHREIBTISCH |
|---|---|---|
| 1 | Frost messen | Zweifel erkennen, glaubwürdig antworten |
| 2 | anfahren statt anschieben | erst schreiben, später bewerten |
| 3 | Weiche freikehren | Ablenkungen raus |
| 4 | Wärme anschließen | der Grund, warum du schreibst |
| 5 | Fahrplan aufhängen | fünf Stationen für den Text |
| 6 | Weichenheizung | Rituale |
| 7 | Fremdwärme holen | lesen |
| 8 | Umleitung fahren | Ort wechseln |
| 9 | Streugutlager füllen | Notizbuch |
Dieter zieht einen zerknitterten Zettel aus der Jacke, den Plan seiner Schicht.
„Wir warten nicht, bis alles einfriert“, sagt er.
„Wir haben einen Plan.“
Für deine Denkblockade gibt es auch einen, mit neun Maßnahmen.
Du musst nicht alle gleichzeitig anwenden.
Such dir die zwei oder drei aus, die zu deiner Art Eis passen.
Manche frieren von innen, durch Zweifel.
Andere frieren von außen, durch Lärm und Ablenkung.
Und manche frieren, weil der Text schlicht kein Ziel hat.
Maßnahme 1 bis 3: Frost messen, anfahren, freikehren
Frostanzeige · Zweifel von innen
Taumittel: ein Satz, den du dir selbst glaubst. „Die erste Fassung darf schlecht sein.“
Die meisten Denkblockaden beginnen mit Frost von innen.
Bin ich gut genug?
Was, wenn sie lachen?
Was, wenn es peinlich wird?
Oft wird dann empfohlen, sich mit großen Sätzen Mut zuzusprechen, etwa: Meine Worte berühren jeden.
Das klingt gut, kann aber nach hinten losgehen.
Die Psychologin Joanne Wood hat 2009 mit Kollegen gezeigt, dass solche überhöhten Selbstsätze Menschen mit niedrigem Selbstwert eher schlechter fühlen lassen.
Wirksamer ist ein Satz, den du dir selbst glaubst.
Etwa: Die erste Fassung darf schlecht sein.
Oder: Heute schreibe ich nur zehn Minuten.
Dann heißt es anfahren statt anschieben.
Viele schreiben und bewerten gleichzeitig.
Jede Zeile wird sofort geprüft, gedreht, verworfen.
Das ist, als würdest du nach jedem Meter anhalten, um die Schienen zu kontrollieren.
Trenne das.
Erst zehn Minuten schreiben, ohne zu streichen, ohne zu lesen, ohne zurückzuspringen.
Dann erst bewerten.
Die meisten Sätze aus diesen zehn Minuten wirst du nicht brauchen.
Aber einer reicht, um die Weiche freizubekommen.
Und bevor du loslegst, kehrst du die Weiche frei.
Handy in einen anderen Raum, Nachrichten aus, Tür zu.
Jede Benachrichtigung ist eine Schneeflocke im Spalt.
Einzeln harmlos.
Zusammen reicht es für eine Störung.
Maßnahme 4 bis 6: Wärme, Fahrplan, Weichenheizung
Fahrplan · fünf Stationen für deinen Text
Startbahnhof
der Einstieg: ein Bild, eine Frage, ein Moment
Erste Etappe
das Thema zeigt sich
Tunnel
der Konflikt, das Dunkle, das Unbequeme
Bergfahrt
der Höhepunkt, auf den alles zuläuft
Ankunft
der Schluss, der nachhallt
Eis schmilzt nur mit Wärme.
Beim Schreiben kommt diese Wärme aus dem Grund, warum du überhaupt schreibst.
Frag dich: Warum habe ich damit angefangen?
Welches Thema macht mich wütend, froh oder neugierig?
Schreib die erste Fassung für dich, nicht für die Jury.
Die Jury kommt später.
Manche Blockaden entstehen auch, weil der Text kein Ziel hat.
Dann hilft ein einfacher Fahrplan mit fünf Stationen.
Du musst dich nicht sklavisch daran halten.
Aber er zeigt dir, an welcher Station du gerade hängst.
Und oft merkst du: Du hängst gar nicht am ganzen Text, sondern nur am Tunnel.
Dann schreib zuerst die Ankunft.
Man darf einen Text auch von hinten bauen.
Die klügste Maßnahme aber ist die Weichenheizung.
Viele Weichen werden beheizt, damit sich Schnee und Eis gar nicht erst festsetzen.
Beim Schreiben heißen diese Heizungen Rituale.
Dieselbe Uhrzeit, derselbe Platz, dasselbe Getränk, derselbe Stift, vielleicht dieselbe Musik.
Irgendwann weiß dein Kopf: Wenn der Tee dampft, wird geschrieben.
Die Autorin Julia Cameron hat in ihrem Buch „Der Weg des Künstlers“ die Morgenseiten bekannt gemacht: jeden Morgen drei Seiten von Hand, ohne Plan und ohne Anspruch.
Viele, die schreiben, schwören darauf, weil der Kopf danach schon warm ist.
Maßnahme 7 bis 9: Fremdwärme, Umleitung, Streugutlager
Streugutlager · dein Notizbuch
Beobachtungen
der Mann, der jeden Morgen dieselbe Zeitung falsch herum faltet
Gerüche
nasse Wolle im Bus
Gesprächsfetzen
„Ich sag’s dir nur einmal, dann nie wieder.“
Träume
eine Treppe, die nach unten länger wird
Wut
warum Wartemusik immer fröhlich ist
Fragen
Wann habe ich zuletzt etwas zum ersten Mal gemacht?
Manchmal brauchst du Wärme von außen.
Lies, wenn nichts mehr geht.
Alte Gedichte, neue Gedichte, Formen aus anderen Kulturen wie das japanische Haiku oder das persische Ghasel.
Und nicht nur Lyrik: Auch Romane, Reportagen und Sachtexte haben ihren eigenen Rhythmus.
Du liest nicht, um zu kopieren.
Du liest, um dich zu erinnern, was Sprache alles kann.
Wenn eine Weiche dauerhaft streikt, fährt der Zug über ein Nachbargleis.
Beim Schreiben heißt das: Wechsel den Ort.
Ein Café, eine Parkbank, ein Zugabteil.
Ein neuer Ort bringt neue Geräusche, neue Gesichter und manchmal den Satz, der zu Hause nie gekommen wäre.
Und die klügste Winterdienstschicht beginnt schon im Herbst, mit einem vollen Lager.
Dein Streugutlager ist ein Notizbuch.
Notier, was dir auffällt: einen Geruch, einen Satz im Bus, einen Traum, eine Frage, die dich nicht loslässt.
Wer ein volles Lager hat, sitzt nie vor einem wirklich leeren Blatt.
Wenn es auf der Bühne ins Stocken gerät: die Handkurbel
Handkurbel · wenn auf der Bühne nichts mehr umstellt
Atmen, nicht reden – drei Sekunden Pause wirken im Saal wie Absicht
Letzten Satz wiederholen – oft rollt der nächste von selbst hinterher
Zur nächsten sicheren Station – spring zu dem Teil, den du sicher weißt
Ehrlich sein – „Mein Kopf hat gerade eine Weichenstörung.“
Zettel als Reserve – bei vielen Slams darfst du vom Blatt lesen
Und jetzt der Moment, vor dem sich viele fürchten.
Du stehst auf der Bühne, und der nächste Satz ist weg.
Das Stellwerk im Kopf meldet: Weiche lässt sich nicht umstellen.
Auch dafür hat der Winterdienst ein Werkzeug: die Handkurbel.
Wenn ein Weichenantrieb versagt, lässt sich die Weiche mit einer Kurbel von Hand umstellen.
Langsam, aber sicher.
Deine Handkurbel besteht aus ein paar Handgriffen, die du vorher festlegst.
Zuerst atmest du, statt zu reden.
Drei Sekunden Pause wirken im Saal wie Absicht.
Dann sagst du den letzten Satz noch einmal, und oft läuft der nächste von selbst hinterher.
Wenn nicht, springst du zur nächsten Station, die du sicher weißt.
Und wenn gar nichts geht, darfst du ehrlich sein.
Ein Satz wie „Mein Kopf hat gerade eine Weichenstörung“ holt fast jeden Saal auf deine Seite.
Bei vielen Slams ist es außerdem erlaubt, vom Blatt zu lesen.
Ein Zettel in der Tasche ist keine Schande, sondern deine Reserve.
Wie du einen Text so lernst, dass er auch unter Druck hält, steht in Auswendig lernen ohne Wahnsinn.
Schau dir das Video an und achte darauf, welcher der fünf Tipps am ehesten zu deiner Art Eis passt.
Schreib ihn neben deine Weichenheizung.
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Um 6:35 Uhr meldet die Anzeige: Störung behoben.
Nina steigt ein, setzt sich ans Fenster und macht, was Dieter ihr zum Abschied geraten hat: zehn Minuten schreiben, ohne zu streichen.
Heraus kommen drei Seiten Unsinn und ein einziger Satz, der sitzt.
Er handelt von ihrem Großvater, der jeden Morgen die Zeitung von hinten las.
Von da an läuft es.
Am Freitag steht Nina auf der Bühne.
In der dritten Strophe ist ein Satz weg.
Sie atmet, wiederholt die letzte Zeile, und der nächste Satz rollt hinterher wie ein Zug, der endlich grünes Licht hat.
Niemand im Saal merkt etwas.
Nur Nina.
Sie grinst.
Eine Woche später klemmt im Wartesaal ein Zettel an der Heizung, adressiert an den Winterdienst.
Darauf steht: „Weiche umgestellt, danke für die Handkurbel.“
Dieter hat ihn eingesteckt.
Also merke: Eine Denkblockade ist kein Zeichen, dass dir nichts mehr einfällt.
Sie ist ein Spalt, in dem sich etwas festgesetzt hat.
Mit Wärme, Platz und kleinen Bewegungen bekommst du ihn frei.
Und wenn es auf der Bühne passiert, hast du deine Handkurbel dabei.
