Werftbuch · Perfektionismus
Perfektionismus loslassen: Gut genug schlägt nie fertig
Donnerstag, 19:40 Uhr, der Hafenkeller neben der alten Werft.
An der Bar hängt eine Kreidetafel, auf der sich jeder für die offene Liste eintragen kann.
Anatol steht davor und weiß: Heute müsste er seinen Perfektionismus loslassen.
In seiner Jackentasche steckt ein Text, an dem er seit elf Wochen arbeitet.
Fassung vierzehn.
Er trägt sich nicht ein.
Hinter der Bar zapft Brigitte, die dreißig Jahre auf der Werft geschweißt hat und heute die Liste führt.
Kurz vor Beginn schreibt eine junge Frau ihren Namen an die Tafel.
Ihren Text, erzählt sie, habe sie gestern im Zug geschrieben.
Sie gewinnt den Abend.
Anatol denkt drei Sätze.
Mein Text ist besser.
Sie hatte Glück mit der Jury.
Nächstes Mal bin ich so weit.
Ihr Text war auf der Bühne.
Seiner lag in der Jacke.
Anatol und Brigitte sind erfunden. Aber den Text, der seit Wochen fast fertig ist, kennen sehr viele, die schreiben.
Kennst du das?
Dein Text ist fast fertig.
Das war er letzte Woche auch schon.
Und in der Woche davor.
Seitdem hast du drei Formulierungen geändert und zwei davon wieder zurück.
Das ist kein Fleiß mehr.
Das ist eine Warteschleife.
Und hier kommt die unbequeme Wahrheit: Ein Text in der Tasche hat null Wirkung.
Egal, wie gut er ist.
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Jetzt Kanal folgenPerfektionismus loslassen: warum dein Text im Hafen liegt
Werft Nordkai · Bautafel
Bau-Nr. 14 · ein Text über Sonntage
Liegezeit auf der Helling: 7 Wochen
Fassungen: 14
Stapellauf: nicht terminiert
Nach der Show wischt Brigitte die Theke ab und fragt Anatol, wie weit sein Text ist.
„Dreiundachtzig Prozent“, sagt er.
„Seit wann?“
„Seit sieben Wochen.“
Brigitte lacht, nicht böse.
„Bei uns wäre das ein Rumpf, der auf der Helling vor sich hin rostet.“
Dann erklärt sie ihm, wie ein Schiff fertig wird.
Es läuft vom Stapel, sobald der Rumpf dicht ist.
Der Innenausbau passiert danach im Wasser, am Ausrüstungskai.
Und was nicht stimmt, zeigt erst die Probefahrt.
Genau so funktioniert ein Text.
Perfektionismus ist kein Charakterfehler.
Er ist ein Rechenfehler, und zwar ein sehr verbreiteter.
Aufwandskurve · was jede Stufe kostet
Eine Faustregel, keine Messung. Wer überarbeitet, erkennt sie trotzdem wieder.
Die ersten achtzig Prozent entstehen erstaunlich schnell.
Ein paar Stunden, vielleicht zwei Abende, und der Text steht.
Danach kippt das Verhältnis.
Für die nächsten Prozente brauchst du eine Woche, für die danach einen Monat.
Und die letzten bekommst du nie, weil es sie nicht gibt.
Perfektion ist kein Zustand, den man erreicht, sondern eine Richtung, in die man arbeitet.
In acht Wochen Feilen wird dein Text vielleicht ein kleines bisschen besser.
In denselben acht Wochen hättest du drei neue Texte schreiben und auf einer Bühne testen können.
Und aus drei Bühnenabenden lernst du mehr als aus achtzig Stunden am Schreibtisch.
Denn dein Schreibtisch kann dir eine Sache nicht sagen: ob es funktioniert.
Also merke: Ein Text ist nicht fertig, wenn er gut ist.
Er ist fertig, wenn du ihn abgibst.
Klingt nach Kapitulation?
Quatsch!
Alles, was du allein herausfinden kannst, weißt du nach zwei Überarbeitungen.
Der Rest steht in den Gesichtern der Leute, und dorthin kommst du nur, wenn du hingehst.
A ship in harbor is safe, but that is not what ships are built for.
Der Satz wird gern Einstein zugeschrieben. Er stammt aus einer Spruchsammlung des Amerikaners John A. Shedd von 1928.
Sorgfalt hat ein Ende.
Perfektionismus nicht.
Und den Unterschied erkennst du in einer halben Minute.
Der Dreißig-Sekunden-Test
Kannst du benennen, was an deinem Text konkret fehlt?
JA
Du arbeitest sorgfältig. Arbeite genau an dieser Stelle, dann gib ab.
NEIN, NUR „NOCH NICHT“
Du steckst in der Schleife. Der Text ist fertig, du bist es noch nicht.
Sieben Punkte, verspricht der Titel.
Achte beim Schauen darauf, welcher davon am ehesten auf deinen Schreibtisch passt.
Einer reicht völlig.
Zwölf Anträge, den Stapellauf zu verschieben
Eingangskorb der Werftleitung · sechs Anträge
Verschiebungsantrag Nr. 01 · Bau-Nr. 14
Begründung: „Der Text ist noch nicht so weit.“
Bescheid öffnen ▸
ABGELEHNT
Was fehlt konkret? Kannst du es nicht benennen, ist der Text so weit.
Verschiebungsantrag Nr. 02 · Bau-Nr. 14
Begründung: „Beim ersten Mal will ich einen guten Eindruck machen.“
Bescheid öffnen ▸
ABGELEHNT
Beim ersten Mal macht fast niemand einen perfekten Eindruck. Der Saal erwartet es auch nicht.
Verschiebungsantrag Nr. 03 · Bau-Nr. 14
Begründung: „Mit einer Woche mehr wird er deutlich besser.“
Bescheid öffnen ▸
ABGELEHNT
Rechne nach, was die letzten Wochen gebracht haben. Meist drei Änderungen, zwei davon zurückgenommen.
Verschiebungsantrag Nr. 04 · Bau-Nr. 14
Begründung: „Ich warte auf den richtigen Slam.“
Bescheid öffnen ▸
ABGELEHNT
Den gibt es nicht. Vor dem wichtigen Abend brauchst du ein paar gewöhnliche.
Verschiebungsantrag Nr. 05 · Bau-Nr. 14
Begründung: „Das Thema ist zu wichtig, um es zu verhauen.“
Bescheid öffnen ▸
ABGELEHNT
Wichtige Themen verdienen es, gehört zu werden. In der Schublade nützt der Text dem Thema nichts.
Verschiebungsantrag Nr. 06 · Bau-Nr. 14
Begründung: „Die anderen sind viel besser vorbereitet.“
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ABGELEHNT
Du kennst deine Vorbereitung, von den anderen nur das Ergebnis. Viele Texte entstehen im Zug.
Anatol hat an diesem Abend fast alle zwölf Gründe auf Lager.
Brigitte hört sich jeden an und schüttelt jedes Mal den Kopf.
Nicht, weil die Gründe dumm wären.
Sondern weil sie alle vernünftig klingen und trotzdem dasselbe bewirken: Der Text bleibt liegen.
Eingangskorb der Werftleitung · noch sechs Anträge
Verschiebungsantrag Nr. 07 · Bau-Nr. 14
Begründung: „Die Stelle in der Mitte ist ungelöst.“
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ABGELEHNT
Spiel sie mit. Meist merkt es niemand, und sonst weißt du danach, warum.
Verschiebungsantrag Nr. 08 · Bau-Nr. 14
Begründung: „Ich brauche noch eine Rückmeldung.“
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ABGELEHNT
Eine Person am Küchentisch ersetzt keinen Saal. Oft wartest du nicht auf eine Meinung, sondern auf Erlaubnis.
Verschiebungsantrag Nr. 09 · Bau-Nr. 14
Begründung: „Ich muss ihn erst auswendig können.“
Bescheid öffnen ▸
ABGELEHNT
Vom Blatt lesen ist erlaubt. Der Text muss nicht in den Kopf, er muss aus dem Kopf raus.
Verschiebungsantrag Nr. 10 · Bau-Nr. 14
Begründung: „Der Anfang ist noch zu schwach.“
Bescheid öffnen ▸
ABGELEHNT
Der Anfang sitzt fast immer zuletzt. Du findest ihn dort, wo der Saal einsteigt.
Verschiebungsantrag Nr. 11 · Bau-Nr. 14
Begründung: „Mir fehlt die Zeit, es richtig zu machen.“
Bescheid öffnen ▸
ABGELEHNT
Für einen fertigen Text brauchst du keine Zeit, nur ein Datum im Kalender.
Verschiebungsantrag Nr. 12 · Bau-Nr. 14
Begründung: „Ich weiß nicht, ob das jemanden interessiert.“
Bescheid öffnen ▸
ABGELEHNT
Das kannst du am Schreibtisch nicht wissen. Genau deshalb musst du hingehen.
Merkst du, was die zwölf gemeinsam haben?
Keiner davon ist eine Frage an den Text.
Jeder ist eine Frage an die Zukunft.
Und die beantwortet dir nur ein Abend mit Publikum.
Wenn du also das nächste Mal einen dieser Sätze denkst, nimm ihn als Signal.
Nicht zum Warten.
Zum Anmelden.
Ballast über Bord: zehn Passagen
Ballastliste · was beim Feilen an Bord kommt
Nach Feierabend liest Anatol Brigitte die Fassung vierzehn vor, am leeren Tresen.
Sie unterbricht ihn nicht.
Aber bei jedem „vielleicht“ klopft sie mit dem Kugelschreiber auf die Theke.
Nach vier Minuten klingt es wie ein Metronom.
Perfektionismus zeigt sich nämlich nicht nur im Kalender, sondern im Text selbst.
Er macht Sätze schwerer, nicht besser.
Ballastliste · Fortsetzung
Merkst du die Richtung?
Überarbeitete Einstiege werden länger und höflicher.
Bilder werden geschmückter, Erklärungen genauer, Schlüsse größer.
Das fühlt sich nach Fortschritt an.
Aber es ist Ballast, und Ballast macht ein Schiff nicht schöner, nur schwerer.
Die schnellste Übung dazu: Streich in deinem Text jede Absicherung.
Such nach vielleicht, irgendwie, ein Stück weit, natürlich, sicherlich, für mich persönlich.
Dein Text wird dadurch nicht ungenauer, sondern mutiger.
Aus dem Werftarchiv: drei, die Perfektion kannten
Aus dem Werftarchiv · drei Akten
Archiv · A-1939
Antoine de Saint-Exupéry
1939 · Wind, Sand und Sterne
Perfektion als Weglassen. Eine Abbruchbedingung.
Archiv · K-1924
Franz Kafka
gestorben 1924
Wollte seine Manuskripte verbrennen lassen. Zum Glück vergeblich.
Archiv · V-1772
Voltaire
1772 · ein Gedicht
Das Bessere ist der Feind des Guten.
Die erste Akte gehört einem Piloten.
Antoine de Saint-Exupéry hat 1939 in dem Buch, das auf Deutsch „Wind, Sand und Sterne“ heißt, sinngemäß geschrieben:
Perfektion ist nicht erreicht, wenn man nichts mehr hinzufügen kann, sondern wenn man nichts mehr weglassen kann.
Für dich ist es vor allem eine Abbruchbedingung.
Solange du beim Überarbeiten noch hinzufügst, bist du nicht fertig.
Sobald du nur noch streichst, näherst du dich dem Ende.
Und wenn dir nichts mehr einfällt, was raus kann, gib ab.
Die zweite Akte ist die tröstlichste.
Franz Kafka hat zu Lebzeiten wenig veröffentlicht, seine drei Romane blieben unvollendet.
Seinen Freund Max Brod bat er, die Manuskripte nach seinem Tod zu verbrennen.
Brod hat sich nicht daran gehalten.
Alles, was wir heute von Kafka lesen, existiert, weil jemand das Urteil des Autors überstimmt hat.
Das heißt nicht, dass dein Text ein Kafka ist.
Es heißt nur: Dein Gefühl, dass etwas nicht gut genug ist, ist eine Einschätzung und kein Befund.
Die dritte Akte ist die kürzeste.
In einem Gedicht von 1772 beruft sich Voltaire auf einen weisen Italiener: Das Bessere ist der Feind des Guten.
Keine Absage an Qualität.
Nur die Beobachtung, dass die Jagd nach dem Besseren regelmäßig das Gute verhindert, das längst da war.
Reshma Saujani spricht darüber, wie Perfektion anerzogen wird.
Achte auf ihr Beispiel aus dem Programmierkurs.
Und frag dich, wie oft du lieber nichts zeigst als etwas Halbfertiges.
Dabei ist der halbfertige Versuch die einzige Form, in der Fortschritt sichtbar wird.
Vier Bauabschnitte, dann ins Wasser
Bauplan · vier Abschnitte, dann Stapellauf
ABSCHNITT 1
Kiellegung
Rohfassung
Alles raus, ohne Bewerten.
ABSCHNITT 2
Rumpf
Struktur
Was fliegt raus?
ABSCHNITT 3
Beplankung
Sprache
Kürzen, nicht schmücken.
ABSCHNITT 4
Probelauf
Bühnenfassung
Einmal laut sprechen.
Einen Abschnitt fünf gibt es nicht. Was jetzt noch fehlt, zeigt dir nur der Saal.
Wie viele Fassungen braucht ein Text?
Vier.
Danach hörst du auf.
Die Rohfassung darf schlecht sein, ihre einzige Aufgabe ist zu existieren.
In der Strukturfassung entscheidest du, was drinbleibt, und hier fliegt oft ein Drittel raus.
In der Sprachfassung gilt: kürzen, nicht schmücken.
Wenn du in dieser Runde Wörter hinzufügst, arbeitest du rückwärts.
Für die Bühnenfassung sprichst du den Text einmal laut und änderst alles, was sich im Mund falsch anfühlt.
Danach ist Schluss.
Nicht weil der Text perfekt ist, sondern weil du am Schreibtisch nichts mehr herausfinden kannst.
Und was passiert ab Fassung fünf?
Du tauschst gute Wörter gegen seltenere.
Du fügst Absicherungen ein.
Du machst den Schluss länger.
Du nimmst Änderungen zurück, die du selbst gemacht hast.
Fühlt sich an wie Arbeit.
Ist aber nur Liegezeit.
Der Organisationspsychologe Adam Grant spricht über die Gewohnheiten von Menschen, die Neues hervorbringen.
Achte darauf, wo er zwischen „sofort“ und „nie“ einen Mittelweg sieht.
Der Stapellauftermin: Perfektionismus loslassen per Kalender
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Einladung zum Stapellauf
Bau-Nr. 14 läuft vom Stapel,
fertig oder nicht.
Donnerstag · 20:00 Uhr
Offene Liste im Hafenkeller
Name steht schon an der Tafel
Absagen nur mit Begründung gegenüber der Werftleitung.
Jetzt kommt der wirksamste Einzelgriff dieses Beitrags, und er hat nichts mit Schreiben zu tun.
Ein Bühnentext ist oft die einzige Aufgabe in deinem Leben, auf die niemand wartet.
Keine Rechnung wird fällig, kein Chef fragt nach, niemand mahnt.
Und Aufgaben ohne Termin rutschen nach hinten, ohne dass du dich je bewusst dagegen entscheidest.
Perfektionismus ist selten ein Qualitätsproblem.
Meistens ist er ein Kalenderproblem.
Brigitte löst es an diesem Abend mit einem Stück Kreide.
Sie schreibt Anatols Namen an die Tafel, unter den Termin in vier Wochen.
„Wegwischen darfst du ihn“, sagt sie.
„Aber dann erklärst du mir, warum.“
Das ist schon der ganze Trick, in vier Teilen.
Melde dich an, bevor der Text fertig ist, dann bestimmt der Termin den Text.
Sag es einem Menschen, nicht als Kontrolle, sondern weil du dich sonst erklären müsstest.
Setz ein Datum statt eines Gefühls, denn das Gefühl „jetzt ist er gut“ kommt bei Perfektionisten nie.
Und plan die vier Fassungen als vier Abende in den Kalender.
Vierzehn Tage bis zum Stapellauf
TAG 1
Anmelden
TAG 2–8
Vier Fassungen, je ein Abend
TAG 9–13
Nicht mehr anfassen
TAG 14
Spielen
Der schwerste Teil sind die Tage neun bis dreizehn. Was du jetzt noch änderst, sind Adjektive und Absicherungen.
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Jetzt Kanal folgenDie Werftordnung: sechs Probefahrten für den Schreibtisch
Ein paar Griffe gehören noch in jede Werft.
Führ eine Streichliste mit allem, was du in der vierten Runde noch geändert hast.
Nach drei Texten siehst du, wie wenig es war.
Nimm den Zettel mit auf die Bühne, vom Blatt lesen ist erlaubt.
Spiel die Version, die du hast, auch mit der ungelösten Stelle in der Mitte.
Dazu sechs Übungen, zusammen etwa eine Stunde.
Erstens: Melde dich mit deinem ältesten fertigen Text an, nicht mit dem besten.
Wenn das nicht geht, liegt das Problem nicht am Text.
Zweitens: Lies Fassung drei und Fassung zwölf laut hintereinander.
Oft klingt die frühere frischer, und das ist die nützlichste Information dieses Beitrags.
Drittens: Streich jede Absicherung.
Viertens: Trag die vier Fassungen als vier Termine ein, mit je einer Aufgabe.
Fünftens: Schreib einen Text in genau neunzig Minuten und spiel ihn.
Er wird nicht besser als ein achtwöchiger, aber meistens besser als befürchtet.
Sechstens: Frag drei Leute, wie lange sie an ihrem letzten Text gesessen haben.
Alle sechs?
Dann hast du einen Text mehr im Repertoire als vor zwei Wochen.
Die Kunsthistorikerin Sarah Lewis trennt Erfolg von Meisterschaft.
Achte darauf, welche Rolle das Beinahe dabei spielt.
Wenn das Gefühl, noch nicht ganz da zu sein, nie verschwindet, musst du auch nicht darauf warten.
Du kannst jetzt schon auftreten.
Wenn der Anspruch mehr ist als eine Arbeitsgewohnheit
Wann es mehr ist als eine Arbeitsgewohnheit
- Der Anspruch betrifft nicht nur Texte, sondern fast alles.
- Fehler lösen etwas aus, das lange anhält.
- Du vermeidest Dinge, die du eigentlich willst.
- Dein Wert hängt für dich daran, ob du fehlerfrei warst.
Bisher ging es um eine Arbeitsgewohnheit.
Es gibt aber eine Form, bei der das nicht reicht.
Die gewöhnliche Variante betrifft die Arbeit.
Die andere betrifft dich.
Sie hört nicht am Schreibtisch auf und lässt sich nicht mit einer Regel abstellen.
Wenn du dich in den Punkten oben wiedererkennst, ist das kein Test und keine Diagnose.
Es ist ein Hinweis, dass ein Gespräch sinnvoll sein kann, mit jemandem, der dafür ausgebildet ist.
Eine gute erste Adresse ist deine Hausarztpraxis oder eine psychotherapeutische Sprechstunde.
Die Telefonseelsorge ist rund um die Uhr erreichbar, kostenlos unter 0800 111 0 111.
Hohe Ansprüche an dich selbst sind kein Makel und oft ein Grund dafür, dass du gut bist.
Die Frage ist nur, ob sie dich arbeiten lassen oder davon abhalten.
Und Anatol?
Probefahrtbericht · drei Abende, sechs Änderungen
✓ Abend 1 Einstieg um zwei Sätze gekürzt. Der Saal stieg erst beim dritten ein.
✓ Abend 1 Pause nach dem Anruf-Satz verlängert.
✓ Abend 2 Ein Wort getauscht, bei dem an der falschen Stelle gelacht wurde.
✓ Abend 2 Mittelteil umgestellt.
✓ Abend 3 Wiederholung im Schluss gestrichen.
✓ Abend 3 Den letzten Satz leiser gesprochen.
Keine dieser Änderungen war am Schreibtisch zu finden.
Vier Wochen später steht sein Name immer noch an der Tafel.
Er hat ihn nicht weggewischt.
In der Zwischenzeit hat er Fassung drei und Fassung vierzehn laut nebeneinander gelesen.
Fassung drei war frischer.
Also spielt er Fassung drei, mit zwei Streichungen und ohne ein einziges „vielleicht“.
Es läuft gut.
Nicht überragend, aber gut.
Und dann passiert etwas, womit er nicht gerechnet hat.
Er spielt den Text in den Wochen danach noch dreimal und ändert dabei sechs Dinge.
Keine davon wäre ihm am Schreibtisch eingefallen, weil sie alle mit Reaktionen zu tun haben, die er nicht vorhersehen konnte.
Elf Wochen allein gegen drei Abende mit Publikum.
Die drei Abende gewinnen deutlich.
Beim dritten Mal stellt Brigitte ihm ein Wasser hin.
„Probefahrt bestanden“, sagt sie.
„Jetzt ist es ein Schiff.“
Dein Text wird nicht am Schreibtisch fertig.
Er wird dort nur alt.
Gut genug und gespielt schlägt perfekt und in der Schublade.
