Ein Hotelzimmer · Aufschieben
Prokrastination beim Schreiben: Alles außer Text
Montag, 21:40 Uhr, Zimmer 7 im alten Bahnhofshotel.
Ricarda, 31, hat sich hier eingemietet, um endlich einen Auftragstext zu schreiben.
Vier Tage bis zur Abgabe, drei Sätze auf dem Papier und ein Fall von Prokrastination beim Schreiben, wie er im Buche steht.
Seit ihrer Ankunft hat sie die Minibar nach Farben sortiert.
Sie hat den Fluchtwegeplan an der Tür zweimal gelesen.
Sie hat ihre Mails beantwortet, auch die aus dem letzten Jahr.
Und sie hat die Kleiderbügel so ausgerichtet, dass alle in dieselbe Richtung zeigen.
Der Text hat immer noch drei Sätze.
Kurz vor Mitternacht geht sie runter an die Rezeption, angeblich wegen einer Zahnbürste.
Dort sitzt Gideon, 66, Nachtportier, und liest in einem dicken, zerfledderten Roman.
Er schaut auf, sieht ihr Gesicht und fragt nur: „Abgabe?“
Ricarda nickt.
Gideon klappt das Buch zu und erzählt ihr, wie ein berühmter Schriftsteller genau dieses Problem gelöst hat.
Am Donnerstagabend liegt ein fertiger Text auf dem Schreibtisch.
Entstanden aus dem schlechtesten Text, den Ricarda je geschrieben hat, und zwar mit voller Absicht.
Wie das zusammenpasst, erfährst du am Ende.
Ricarda und Gideon gibt es so nicht. Aber eine Wohnung, die nie so sauber war wie kurz vor einer Deadline, kennt fast jeder, der schreibt.
Kennst du das?
Du willst schreiben.
Wirklich.
Und dann putzt du das Bad, sortierst die Gewürze und beantwortest Nachrichten, die seit Wochen warten.
Abends ist die Wohnung perfekt und das Blatt leer.
Und du fragst dich: Was stimmt nicht mit mir?
Die Antwort wird dir gefallen.
Mit dir stimmt alles.
Du bist nicht faul.
Du willst dich nur gerade besser fühlen.
Und genau dieser Unterschied entscheidet, was wirklich hilft.
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Jetzt Kanal folgenHeute Nacht gehen wir mit Ricarda durch ihr Hotelzimmer.
Jeder Gegenstand darin erklärt einen Teil des Problems.
Der Meldeschein: fünf Ausreden und was dahintersteckt
Grund des Aufenthalts
Ich habe noch keine Idee.
Vermerk der Rezeption: absichtlich eine schlechte erste Zeile schreiben
Ich brauche erst Ruhe.
Vermerk der Rezeption: absichtlich an einem lauten Ort anfangen
Ich muss noch recherchieren.
Vermerk der Rezeption: Platzhalter setzen und weiterschreiben
Ich bin gerade nicht in Stimmung.
Vermerk der Rezeption: zwei Minuten schreiben, dann neu entscheiden
Ich mache erst kurz das hier.
Vermerk der Rezeption: die Ersatzhandlung aufschreiben statt sie zu tun
Fangen wir mit der Diagnose an.
Jede Ausrede hat einen eigenen Kern.
„Ich habe noch keine Idee“ klingt nach einem Inhaltsproblem.
Meistens ist es Angst vor der leeren Seite, denn Ideen kommen beim Schreiben und nicht davor.
„Ich brauche erst Ruhe“ klingt nach einem Umgebungsproblem.
Meistens ist es Aufschub mit Alibi, denn ganz ruhig wird es nie.
„Ich muss noch recherchieren“ klingt nach Sorgfalt.
Es ist die eleganteste Ausrede überhaupt, weil sie nach Arbeit aussieht und nie von selbst endet.
„Ich bin gerade nicht in Stimmung“ klingt ehrlich.
Sie ist der Kern der ganzen Sache, dazu gleich mehr.
„Ich mache erst kurz das hier“ ist die gefährlichste, weil sie sich produktiv anfühlt.
Eine geputzte Wohnung vor einer Deadline ist keine Faulheit, sondern Flucht.
Wer seine Ausrede benennen kann, hat ihr schon die halbe Kraft genommen.
Ricarda kreuzt auf ihrem Meldeschein die letzte an.
Mit Nachdruck.
Laut Beschreibung geht es hier auch darum, warum du dir das Aufschieben verzeihen darfst.
Achte darauf, welche Erklärung dich am meisten entlastet, und heb sie dir für den vierten Abschnitt auf.
Der Griff gegen Prokrastination beim Schreiben: absichtlich schlecht
Jetzt der Handgriff.
Er ist unelegant und wirkt sofort.
Fang absichtlich mit einer schlechten Zeile an.
Nicht mit der besten, die dir einfällt.
Mit der dümmsten.
Damit ist die Seite nicht mehr leer, und genau davor hast du dich gedrückt.
Warum wirkt das?
Eine leere Seite verlangt einen guten Anfang.
Eine Seite mit einem dummen Satz verlangt nur noch eine Verbesserung.
Und Verbessern ist etwas völlig anderes als Anfangen.
Später darfst du die Zeile löschen.
Fast immer tust du das auch.
Bonus: Schreib die schlechte Zeile mit der Hand.
Am Bildschirm sieht ein schlechter Satz sofort aus wie ein Dokument.
Auf Papier sieht er aus wie eine Notiz, und Notizen dürfen schlecht sein.
Die Minibar: Warum Aufschieben kein Zeitproblem ist
Jetzt der Befund, der die ganze Sache erklärt.
Die Psychologen Fuschia Sirois und Timothy Pychyl haben 2013 die Forschung dazu in einem Übersichtsaufsatz zusammengetragen.
Ihre These ist einfach und unbequem.
Aufschieben ist vor allem Stimmungsregulierung.
Eine Aufgabe fühlt sich unangenehm an, und das schnellste Mittel gegen ein unangenehmes Gefühl ist, etwas anderes zu tun.
Der Wohnungsputz wirkt also tatsächlich.
Nur wirkt er auf das Gefühl und nicht auf den Text.
Dazu kommt etwas, das kaum jemand gern hört.
Die Rechnung für das Aufschieben zahlt nicht dein heutiges Ich, sondern dein zukünftiges.
Und zu dem hast du eine erstaunlich lockere Beziehung.
Es fühlt sich an wie ein entfernter Bekannter.
Deshalb geht die Rechnung heute Abend so leicht auf.
Bezahlen muss ja jemand anders.
Kein Bullshit: Mehr Disziplin hilft deshalb kaum, weil sie am falschen Punkt ansetzt.
Was hilft, ist, das Gefühl kleiner zu machen oder die Fluchtwege zu schließen.
Das Erste erledigt die dumme Zeile.
Das Zweite kommt gleich, mit einem Schriftsteller und einem Wollschal.
Ehrlicherweise ist das ein Übersichtsaufsatz und kein einzelnes Experiment, und er erklärt nicht jeden Fall.
Für den Normalfall am Schreibtisch passt er erstaunlich gut.
Der kurioseste Befund: sich verzeihen
Jetzt kommt eine Untersuchung, deren Ergebnis fast niemand glaubt.
Michael Wohl, Timothy Pychyl und Shannon Bennett haben 2010 an der kanadischen Carleton University 119 Studierende rund um zwei Zwischenprüfungen befragt.
Erst ging es darum, wie sehr sie das Lernen aufgeschoben hatten.
Dann darum, wie sie danach mit sich umgingen.
Vor der zweiten Prüfung wurde wieder gemessen.
Wer sich das Aufschieben beim ersten Mal verziehen hatte, schob vor der zweiten Prüfung weniger auf.
Die Erklärung passt genau zur Minibar.
Selbstvergebung nimmt die schlechten Gefühle weg, die an der Aufgabe kleben.
Ohne diese Gefühle ist die Aufgabe weniger unangenehm.
Aber hier kommt der Haken:
Kleinreden ist nicht dasselbe wie Verzeihen.
Wer sagt, dass es ja halb so wild war, fühlt sich besser und ändert nichts.
Verzeihen setzt voraus, dass du zuerst zugibst, dass du aufgeschoben hast.
Deshalb gibt es einen Satz, den du vor dem Anfangen laut in den Raum sagst.
„Ich habe das lange liegen lassen, das war so, und jetzt fange ich an.“
Das klingt albern, dauert vier Sekunden und macht genau das, was die Untersuchung beschreibt.
Ehrlicherweise war es eine Befragung und kein Experiment mit Zufallsgruppen.
Vielleicht verzeihen sich auch einfach Leute leichter, die ohnehin weniger aufschieben.
Trotzdem ist der Gedanke brauchbar, weil er nichts kostet.
Der Weckruf: ein Zettel an dein Morgen-Ich
Nachricht für den Gast, hinterlegt gestern Abend von: dir
Der Text liegt offen, die dritte Strophe fehlt noch. Du wolltest sie mit dem Bahnhof anfangen. Letzter Abschnitt: 40 Minuten.
Aus der Minibar folgt noch ein Kniff, den fast niemand benutzt.
Dein Morgen-Ich fühlt sich an wie eine andere Person.
Deshalb belastest du es so großzügig.
Wer plant, morgen um sechs aufzustehen und zu schreiben, plant für jemanden, den er kaum kennt.
Also schreib diesem Jemand eine Nachricht.
Zwei Sätze reichen: wo der Text steht und womit es weitergeht.
Das erledigt zwei Dinge auf einmal.
Dein Morgen-Ich weiß sofort, wo es weitermacht.
Und es ist plötzlich jemand, mit dem du in Kontakt stehst.
Kollegen lädt man nicht heimlich Arbeit auf.
Notier außerdem, wie lange der letzte Abschnitt gedauert hat.
Aufschieben lebt von einer falschen Schätzung, man hält die Aufgabe für größer, als sie ist.
Wer schwarz auf weiß sieht, dass eine Strophe vierzig Minuten dauert, schiebt sie beim nächsten Mal schlechter auf.
Bitte nicht stören: die Fluchtwege schließen
Bitte nicht stören
Handy im Tresor
WLAN aus
Tür zu
So ist es überliefert
Victor Hugo, 1830
Eine Flasche Tinte.
Ein grauer Wollschal von Kopf bis Fuß.
Die Ausgehkleidung weggeschlossen.
Kurz vor Mitternacht erzählt Gideon an der Rezeption seine Geschichte.
Sie handelt von Victor Hugo, und so ist sie überliefert, aus den Erinnerungen seiner Frau Adèle.
Hugo hatte seinem Verleger einen Roman versprochen und ihn immer wieder vor sich hergeschoben.
Im Sommer 1830 setzte ihm der Verleger eine letzte Frist bis Februar 1831.
Hugo kaufte sich eine Flasche Tinte und einen großen grauen Wollschal, der ihn von Kopf bis Fuß einhüllte.
Seine Ausgehkleidung schloss er weg, damit er gar nicht erst in Versuchung kam, das Haus zu verlassen.
Anfang 1831 war der Roman fertig, und er erschien noch im selben Jahr: Der Glöckner von Notre-Dame.
Hugo hat die Aufgabe nicht angenehmer gemacht.
Er hat die Alternativen abgeschafft.
„Und Sie?“, fragt Gideon.
Er schiebt Ricarda den kleinen Schlüssel zum Hoteltresor über den Tresen.
Ihr Handy verbringt die Nacht darin.
Und an ihrer Tür hängt ab sofort das Schild „Bitte nicht stören“.
Genau das kannst du kopieren, ohne dich selbst zu ändern.
Einen einzigen Fluchtweg zu schließen, reicht meistens schon.
Fluchtwegeplan · Rückseite der Zimmertür
Verhalten vor dem Anfangen
Beantworte die sechs Fragen schriftlich und schnell.
Wer sie nur im Kopf durchgeht, prokrastiniert mit dem Fragebogen.
Der Zimmerservice: sieben Hacks, zwei davon absurd
Zimmerservice
rund um die Uhr
Jetzt das Praktische, sortiert nach Aufwand und nicht nach Vernunft.
Der wirksamste Hack ist zugleich der am wenigsten benutzte: Hör mitten im Satz auf, und zwar dann, wenn es gerade läuft.
Beim nächsten Mal setzt du nicht an einer leeren Stelle an, sondern an einer halben.
Einen angefangenen Satz zu Ende zu schreiben, ist keine Hürde, und danach bist du drin.
Beim Zwei-Minuten-Vertrag setzt du dich hin, schreibst genau zwei Minuten und darfst danach ehrlich aufhören.
Der Widerstand ist vor dem Anfangen am größten, deshalb hörst du fast nie nach zwei Minuten auf.
Schreib außerdem nicht in die Datei mit dem Titel deines Textes, sondern in eine, die „Müll“ heißt.
Ein Dokument mit Titel verlangt Qualität, eine Datei namens Müll verlangt gar nichts.
Geh an einen lauten Ort, ins Café oder in einen Wartesaal.
Dort gibt es nichts zu putzen, denn deine Ersatzhandlungen sind ortsgebunden.
Fremde Regale sortiert man nicht.
Jetzt die zwei absurden.
Sag den Satz vom Verzeihen laut, nicht nur im Kopf, denn wer ihn ausspricht, hört sich dabei selbst zu.
Und wenn dir einfällt, dass du unbedingt das Bad putzen musst, putz es nicht, sondern schreib es auf einen Zettel, mit Uhrzeit.
Nach zwei Wochen hast du eine ziemlich lustige Liste, die dich beim nächsten Mal warnt.
Der letzte Hack ist die Deadline vor der Deadline.
Sag einem Menschen, dass du ihm den Text am Sonntag schickst, und zwar einem, der wirklich nachfragt.
Das ist derselbe Mechanismus wie bei Hugos Verleger.
Ein Termin mit dir selbst wird verschoben, einer mit anderen nicht.
Laut Beschreibung geht es auch um die Frage, ab wann Aufschieben nicht mehr normal ist.
Achte genau auf diese Grenze, denn um sie geht es im nächsten Abschnitt.
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Jetzt Kanal folgenWenn es kein Aufschieben ist
Hinweis der Hausleitung
Hier geht es um das gewöhnliche Aufschieben, also den Nachmittag, an dem das Regal sortiert wird.
Wenn du über längere Zeit zu gar nichts kommst, dich schlecht fühlst und nichts davon besser wird, ist das kein Fall für Schreibtricks. Sprich mit jemandem: mit deiner Hausärztin, einer Beratungsstelle oder einem Menschen, dem du vertraust.
Telefonseelsorge: 0800 111 0 111, rund um die Uhr, kostenlos.
Jetzt ein Punkt, der in fast keinem Ratgeber steht.
Manchmal schiebst du nicht auf, weil du dich drückst.
Sondern weil der Text nicht funktioniert und du das ahnst.
Das fühlt sich genauso an.
Der Unterschied zeigt sich nach zwei Minuten Schreiben.
Läuft es, war es Aufschieben.
Läuft es nicht, war es ein Urteil über den Text, und das darfst du ernst nehmen.
Und manchmal steckt noch etwas anderes dahinter.
Wer über Monate zu gar nichts kommt, hat selten ein Schreibproblem.
Oft sind es Erschöpfung, zu viel Arbeit oder etwas, das gerade schwerer wiegt als jeder Text.
Dann hilft keine dumme erste Zeile, sondern ein Gespräch.
Die Telefonseelsorge ist rund um die Uhr erreichbar, kostenlos unter 0800 111 0 111.
Und Ricarda?
7
Bahnhofshotel
Check-out
Seiten Schrott: 2
Brauchbare Zeilen darin: 4
Text: fertig, einen Tag vor der Abgabe
Minibar: nach Farben sortiert
Nach dem Gespräch an der Rezeption geht Ricarda zurück in Zimmer 7.
Das Handy liegt im Tresor, das Schild hängt an der Tür.
Sie sagt den Satz laut in das leere Zimmer und kommt sich albern vor.
Dann nimmt sie sich etwas vor, das wie ein schlechter Rat klingt.
Sie will den schlechtesten Text ihres Lebens schreiben.
Absichtlich.
Mit den dümmsten Reimen, den flachsten Bildern und der billigsten Pointe.
Und sie meint es ernst.
Nach vierzig Minuten hat sie zwei Seiten Schrott und lacht sich dabei halb kaputt.
Aber in diesem Schrott stehen vier Zeilen, die sie nie geschrieben hätte, wenn sie es gut machen wollte.
Aus diesen vier Zeilen wird der Auftragstext.
Am Donnerstagabend ist er fertig, einen Tag vor der Abgabe.
Beim Auschecken gibt sie Gideon den Zimmerschlüssel zurück.
Auf die Rückseite der Minibar-Liste hat sie ihm etwas geschrieben.
„Minibar nach Farben sortiert, bitte so lassen.“
Gideon lacht.
Warum hat es funktioniert?
Aufschieben ist fast nie Faulheit, sondern der Versuch, ein Gefühl zu vermeiden.
Nämlich das Gefühl, etwas Schlechtes zu produzieren.
Wer sich vornimmt, absichtlich schlecht zu schreiben, nimmt diesem Gefühl den Gegenstand weg.
Es gibt nichts mehr zu vermeiden.
Eins hat Ricarda dabei noch gelernt.
Anfangen bringt dich in den Text, was dann dort steht, entscheidet dein Handwerk.
Wer ein paar Bauformen kennt, hat beim Hinsetzen schon eine Richtung, und das nimmt der Aufgabe genau das Gefühl, vor dem du fliehst.
Also merke:
Fluchtweg zu.
Dumme Zeile hin.
Und mitten im Satz aufhören.
