Das Kleingedruckte unter der Lupe
Die bittere Wahrheit über Poetry Slam, die dir keiner verrät
Die bittere Wahrheit über Poetry Slam steht auf jedem Flyer.
Man muss nur das Sternchen finden.
Samstag, kurz nach zehn, eine Kneipe im alten Bahnhofsgebäude.
Tomke, 22, dritter Bühnenabend ihres Lebens, hat eben ihren besten Text vorgetragen.
Monatelang gefeilt, dreimal gegengelesen, jedes Wort sitzt.
Vor ihr war einer dran, dessen Text bei Licht betrachtet aus drei Kalauern und einer Bierdose bestand.
Der Saal lag am Boden.
Er gewinnt die Runde.
Tomke fliegt raus.
An der Theke legt sie den Flyer auf den Tresen, ein bisschen zu fest.
Oben steht in dicken Buchstaben: Hauptsache, du hast Spaß!
„Toller Spaß“, sagt sie.
Bärbel, 58, lacht leise.
Sie druckt die Flyer für diese Bühne seit fünfzehn Jahren, in ihrer kleinen Druckerei zwei Straßen weiter.
Sie tippt auf das Sternchen hinter dem Wort Spaß.
Dann schiebt sie Tomke eine Lupe hin.
„Lies das Kleingedruckte.“
Tomke und Bärbel gibt es so nicht. Aber den Abend, an dem der schönere Text verliert, erleben fast alle, die anfangen.
Kennst du das?
„Hauptsache, du hast Spaß.“
Das sagt dir fast jeder, bevor du zum ersten Mal auftrittst.
Der Satz ist lieb gemeint.
Aber er ist nur die halbe Wahrheit.
Denn am Ende des Abends hält eine Jury Zahlen hoch.
Es gibt eine Rangliste, ein Finale und eine Siegerin oder einen Sieger.
Poetry Slam fühlt sich an wie ein Wohnzimmer.
In Wahrheit ist er ein Wettbewerb.
Und zwar nicht einmal um den besten Text.
Sondern um etwas viel Flüchtigeres: um Aufmerksamkeit.
Heute lesen wir das Kleingedruckte.
Fünf Fußnoten, die dir keiner vorliest.
Und am Ende die Nebenwirkung, mit der niemand rechnet.
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jeden letzten Samstag · im alten Bahnhof
Poetry Slam
Hauptsache, du hast Spaß!*
offene Liste · Publikumsjury · Eintritt frei
* Es gelten die Teilnahmebedingungen, siehe Fußnoten 1 bis 5. Die Fußnoten sind Bestandteil des Abends, auch wenn sie niemand liest.
Bevor wir die Lupe anlegen …
Dieser Beitrag will dir den Slam nicht vermiesen.
Im Gegenteil.
Wer die Regeln eines Spiels nicht kennt, verliert und weiß nicht, warum.
Wer sie kennt, kann sich entscheiden.
Mitspielen.
Anders spielen.
Oder das Spiel lieben, gerade weil es so ehrlich ist.
Tomke hält die Lupe über das Sternchen.
Die Schrift darunter ist winzig.
Bärbel hat die Fußnoten vor Jahren dazugedruckt, halb im Scherz, halb aus Mitleid.
„Die liest nie jemand“, sagt sie.
„Und genau deshalb verlieren so viele und wissen nicht, warum.“
Fußnote 1: Slam ist ein Aufmerksamkeitssport
Fußnote 1 · vergrößert
Slam ist kein Literaturbetrieb, sondern ein Aufmerksamkeitssport.
Bewertet werden Minuten, nicht Manuskripte.
Im Literaturbetrieb entscheidet ein Lektorat nach Wochen der Lektüre.
Beim Slam entscheiden ein paar Menschen mit Wertungstafeln, die vor zwanzig Minuten noch nicht wussten, dass sie Jury sind.
Sie bewerten nicht deinen Text.
Sie bewerten, wie sich die letzten Minuten angefühlt haben.
Das ist keine Entgleisung des Formats.
Das ist das Format.
Der Poetry Slam entstand Mitte der Achtzigerjahre in Chicago.
Sein bekanntester Erfinder, Marc Kelly Smith, war Bauarbeiter und liebte Gedichte.
Was er nicht liebte, waren Lesungen, bei denen das Publikum die unwichtigste Person im Raum war.
Also drehte er im Green Mill, einer alten Jazzkneipe, die Verhältnisse um.
Das Publikum bewertet.
Wer langweilt, hört es sofort.
Wer packt, gewinnt den Abend.
In der Szene kursiert dazu ein Motto: Die Punkte sind nicht der Punkt, der Punkt ist die Poesie.
Hör genau hin.
Der Satz leugnet die Punkte nicht.
Er ordnet sie ein.
Der Wettbewerb ist der Motor, der die Säle füllt.
Die Poesie ist die Fracht.
Im deutschsprachigen Raum kam das Format in den Neunzigern an und wuchs zu einer der größten Slam-Landschaften der Welt.
Ausgerechnet im Land der ehrfürchtigen Dichterlesung.
Vielleicht genau deshalb.
Wenn du also nach Hause fährst und denkst, der bessere Text habe verloren:
Vielleicht hast du sogar recht.
Aber es hat nicht der bessere Text gewonnen.
Es hat der bessere Abend gewonnen.
Einwand
„Dann ist Slam doch oberflächlich! Kunst sollte nicht nach Applaus gehen.“
Shakespeare schrieb für ein Publikum, das im Stehen zuhörte und dazwischenrief. Dickens las aus seinen Romanen vor vollen Sälen.
Kunst, die um Aufmerksamkeit kämpfen muss, ist keine Erniedrigung. Sie ist eher der historische Normalfall.
Fußnote 2: Der Saal bewertet dich, bevor du anfängst
Fußnote 2 · vergrößert
Der Saal bewertet dich, bevor du den ersten Satz sagst.
Der Weg zum Mikro gehört zum Text.
Zwischen der Ansage deines Namens und deinem ersten Wort liegen nur ein paar Sekunden.
Der Weg zur Bühne.
Das Einrichten am Mikrofon.
Der erste Blick in den Saal.
In diesen Sekunden entscheidet der Saal, mit welcher Haltung er dir zuhört.
Neugierig, wohlwollend oder skeptisch mit verschränkten Armen.
Das ist unfair.
Und es ist trotzdem so.
Menschen machen sich in wenigen Sekunden einen ersten Eindruck, lange bevor sie wissen, ob er stimmt.
Die gute Nachricht: Diese Sekunden sind gestaltbar.
Sie sind sogar der am leichtesten trainierbare Teil deines ganzen Auftritts.
Der Saal liest dabei drei Signale.
Das Tempo deiner Schritte: Eile wirkt wie Flucht, Schlurfen wie Zweifel, ruhiges Gehen wie Absicht.
Deine Hände am Mikrofon: Wer dreimal nachjustiert, verhandelt noch mit sich selbst.
Und die Sekunde vor dem ersten Wort.
Wer sofort losredet, hatte Angst vor der Stille.
Wer sie eine Sekunde aushält, besitzt sie.
Mach beim nächsten Slam ein Experiment.
Setz dich ins Publikum und notiere zu jedem Auftritt eine Zahl, bevor der Text richtig angefangen hat.
Vergleich sie am Ende mit den Wertungen der Jury.
Du wirst staunen, wie oft du richtig lagst.
Also merke:
Prob deinen Auftritt ab der Ansage, nicht ab dem ersten Satz.
Fußnote 3: Nicht der beste Text gewinnt, sondern der beste Auftritt
Fußnote 3 · vergrößert
Nicht der beste Text gewinnt, sondern der beste Auftritt.
Schreiben und Auftreten sind zwei Disziplinen.
Diese Fußnote ist die bitterste für alle, die sich als Schreibende verstehen.
Darum kommt jetzt ein Zeuge aus dem Stadion.
Im Juli 1985 spielt Queen beim Live-Aid-Konzert im Londoner Wembley-Stadion.
Rund 72.000 Menschen im Stadion, dazu ein riesiges Fernsehpublikum auf der ganzen Welt.
Queen hat einen Auftritt wie viele andere Bands an diesem Tag: rund zwanzig Minuten, fremde Bühne, Tageslicht.
Die Bedingungen einer offenen Liste, nur größer.
Was dann passiert, gilt vielen bis heute als einer der besten Live-Auftritte der Rockgeschichte.
Nicht, weil Queen an diesem Tag die einzigen guten Songs gehabt hätte.
Sondern weil Freddie Mercury Zehntausende Fremde behandelte wie ein einziges Gegenüber.
Achte auf den Moment, in dem Mercury dem Stadion Töne vorsingt und das Stadion antwortet.
Wie lange wartet er auf die Antwort?
Und was macht er, als sie kommt?
Das ist Verbindungsarbeit.
Auftreten ist eine eigene Kunst.
Nicht die kleine Schwester des Schreibens, sondern eine eigene Disziplin mit eigenem Handwerk.
Der Slammer, der dich letzten Monat mit einem mittelmäßigen Text geschlagen hat, hat nicht gemogelt.
Er hat die zweite Disziplin trainiert, während du nur die erste trainiert hast.
Und nein, du brauchst kein Stadion.
Mercurys Handwerk funktioniert in jeder Kneipe, nur kleiner.
Eine echte Frage in den Saal, auf die du eine Reaktion zulässt.
Ein Lachen, das du stehen lässt, statt es zu überfahren.
Und der Moment nach dem letzten Satz, der auch noch dir gehört.
Einwand
„Ich bin aber kein Rampenschwein. Ich bin wegen der Texte hier.“
Musst du auch nicht sein. Verbindung ist keine Frage der Lautstärke. Manche der stärksten Auftritte sind die, bei denen man die Lüftung hört, so still ist der Saal.
Aber auch diese Stille muss man herstellen können. Das ist dieselbe Disziplin, nur leiser gespielt.
Fußnote 4: Niemand im Saal wartet auf dich
Fußnote 4 · vergrößert
Niemand im Saal wartet auf dich.
Noch nicht. Aufmerksamkeit ist eine Holschuld.
Die Leute sind wegen des Abends da.
Wegen der Freundin, die mitwollte.
Wegen des Feierabendbiers.
Nicht wegen dir.
Noch nicht.
Und dieses „noch nicht“ ist der wichtigste Teil des Satzes.
Jedes Stammpublikum hat mal als Saal voller Fremder angefangen.
Aufmerksamkeit ist beim Slam keine Bringschuld des Publikums.
Sie ist deine Holschuld, jeden Abend neu.
Gegen dich spielen dabei drei Diebe.
Dieb 1
das Handy in der dritten Reihe
Gegenmittel: Tempo am Anfang. Deine ersten Sekunden müssen spannender sein als eine ungelesene Nachricht.
Dieb 2
das Gespräch an der Bar
Gegenmittel: leiser werden. Wer gegen Gemurmel anschreit, adelt es. Wer leiser wird, macht es zum Störenfried.
Dieb 3
die Müdigkeit des Abends
Gegenmittel: Kürze. Der mutigste Satz mit später Startnummer: Ich lese heute den kurzen.
Wie viel Arbeit echte Aufmerksamkeit ist, hat eine Frau gezeigt, deren Bühne ein Tisch war.
2010 saß die Performance-Künstlerin Marina Abramović im Museum of Modern Art in New York an einem schlichten Tisch.
Drei Monate lang, insgesamt über siebenhundert Stunden.
Wer wollte, durfte sich ihr gegenübersetzen, und sie schaute ihn an.
Nichts sonst.
Die Menschen standen stundenlang Schlange.
Viele weinten, als sie ihr gegenübersaßen.
Sie hatte keinen Text, keine Pointe, keine Requisite.
Nur vollständige Anwesenheit.
Und jetzt die unbequeme Frage: Wie anwesend bist du in deinen Minuten auf der Bühne?
Oder bist du in Wahrheit schon beim nächsten Vers, bei der Jury, bei der Angst?
Dazu kommt: Aufmerksamkeit ist endlich.
Mit Startnummer zwei bekommst du frische Ohren.
Mit Startnummer elf bekommst du Müdigkeit und die stille Frage, wann der letzte Zug fährt.
Dagegen hilft keine Empörung, sondern Auswahl.
Ein Text für frische Ohren, ein anderer für müde.
Der müde Saal braucht kürzere Sätze, frühere Bilder, schnellere Belohnung.
Fußnote 5: Alle verlieren, ständig
Fußnote 5 · vergrößert
Alle verlieren. Ständig. Auch die, zu denen du aufschaust.
Entscheidend ist die Buchhaltung, nicht die Quote.
Jeder Name, der heute Säle füllt, ist irgendwann in einer Vorrunde rausgeflogen.
Nicht einmal.
Regelmäßig.
Das Format hat pro Abend eine Siegerin oder einen Sieger und ein Dutzend Menschen, die es nicht geworden sind.
Wer regelmäßig antritt, verliert regelmäßig.
Der Unterschied zwischen denen, die bleiben, und denen, die verschwinden, ist nicht die Quote.
Es ist die Buchhaltung.
Die einen zählen Niederlagen als Urteil.
Die anderen zählen sie als Eintrittspreis.
Bärbel dreht an diesem Abend einen Flyer um und schiebt ihn Tomke mit einem Stift hin.
„Links, was du heute verloren hast, rechts, was du mitnimmst.“
Rückseite eines Flyers · Tomkes Buchhaltung
Verloren
– ein Abend
– zwei Zugtickets
– ein bisschen Stolz
Mitgenommen
– eine Pointe, die gezündet hat, obwohl der Rest unterging
– ein Schluss, der zu lang war, jetzt weiß ich es
– die Nummer einer Veranstalterin, die mich für ihre Lesebühne will
– eine Lupe
Die rechte Spalte ist länger.
Sie ist es fast immer.
Man muss sie nur schreiben, bevor die linke lauter wird.
Beobachte mal, wer nach zwei Jahren noch dabei ist.
Es sind oft nicht die, die am Anfang am meisten gewonnen haben.
Frühe Siege fühlen sich an wie Dazugehören, und die erste Durststrecke dann wie ein Rauswurf.
Wer bleibt, hat meistens eine Buchhaltung: verlieren, notieren, wiederkommen.
Unspektakulär wie Zinseszins.
Die Nebenwirkung der Wahrheit: Sie befreit
Rückseite des Flyers · fünf Erlaubnisse
✓ üben statt hoffen
✓ gestalten statt erleiden
✓ trainieren statt auf Talent warten
✓ experimentieren statt gefallen wollen
✓ wiederkommen statt urteilen
Fünf bittere Fußnoten.
Und jetzt schau, was passiert, wenn sie wirken.
Jede dieser Wahrheiten hat eine Rückseite.
Und auf jeder Rückseite steht eine Erlaubnis.
Wenn Slam ein Aufmerksamkeitssport ist, dann ist er lernbar.
Wenn der Saal dich in Sekunden vorsortiert, hast du Sekunden, die du gestalten kannst.
Wenn der beste Auftritt gewinnt, bist du nicht auf die Talent-Lotterie angewiesen.
Wenn niemand auf dich wartet, schuldest du auch niemandem etwas.
Du darfst scheitern, experimentieren, morgen jemand ganz anderes auf der Bühne sein.
Und wenn alle ständig verlieren, ist Verlieren keine Auskunft über dein Talent.
Es ist das Grundrauschen des Formats.
Schau dir an, wie es aussieht, wenn jemand den Saal von Anfang an bei sich hat.
Schau diesmal nicht auf die Pointen.
Schau auf die ersten Sekunden.
Wie kommt sie ans Mikro, und wann sagt sie ihr erstes Wort?
Zwei Fragen an Bärbel
„Heißt das, gute Texte sind beim Slam egal?“
Nein. Sie sind die halbe Miete, nur nicht die ganze. Ein starker Text mit schwachem Auftritt verliert oft gegen einen mittleren Text mit starkem Auftritt. Ein starker Text mit starkem Auftritt schlägt beide.
„Ich will gar nicht gewinnen. Darf ich trotzdem slammen?“
Unbedingt. Es gibt Bühnen ganz ohne Wertung, Lesebühnen und offene Mikros. Wichtig ist nur, dass du das Spiel kennst, das du nicht spielst.
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Jetzt Kanal folgenUnd Tomke?
Beobachtungszettel · zwei Abende, ohne Startnummer
Nr. 2 · erster Eindruck 6 · Jury 6,2
Nr. 5 · erster Eindruck 4 · Jury 4,8 · hat dreimal am Mikro gedreht
Nr. 7 · erster Eindruck 8 · Jury 8,4 · eine Sekunde Stille vorm ersten Wort!
Diebe: 6 Handys, 2 Gespräche an der Bar
Tomke ist die nächsten zwei Slams nicht aufgetreten.
Sie ist hingegangen, mit Zettel und Stift.
Sie hat die ersten Sekunden jedes Auftritts bewertet und am Ende mit der Jury verglichen.
Sie hat die drei Diebe gezählt.
Sie hat beobachtet, wer den Saal holt und wer nur seinen Text abliefert.
Dann hat sie geübt, was auf keinem Zettel steht.
Den Weg zum Mikro.
Die Sekunde Stille vor dem ersten Wort.
Einen Menschen im Saal, dem sie zuerst in die Augen schaut.
Im Frühjahr steht sie wieder auf der Liste, Startnummer elf.
Also nimmt sie den kurzen Text.
Sie geht ruhig nach vorn.
Sie greift einmal zum Mikro.
Und sie wartet eine Sekunde.
Der Saal wartet mit.
Tomke gewinnt ihre Vorrunde.
Im Finale verliert sie gegen einen Text, der an diesem Abend wirklich besser war.
Und sie weiß genau, warum.
An der Theke schiebt ihr Bärbel einen druckfrischen Flyer hin.
Das Sternchen ist noch da.
Aber die Fußnote ist neu.
jeden letzten Samstag · im alten Bahnhof
Poetry Slam
Hauptsache, du hast Spaß!*
offene Liste · Publikumsjury · Eintritt frei
* gilt ab dem Abend, an dem du das Kleingedruckte gelesen hast.
„Hauptsache, du hast Spaß“, sagt Tomke.
Und diesmal ist es kein Trost vorab.
Es ist ein Befund hinterher.
