Eine Gürtelprüfung · 25 Übungen
25 Schreibübungen, die dich in 30 Tagen besser machen
Mittwoch, 21:10 Uhr, ein Dojo im alten Güterschuppen hinter dem Bahnhof.
Das Training ist vorbei, die Matten riechen nach Gummi und Staub.
Kalle, 38, sitzt am Mattenrand und sucht seit Wochen nach Schreibübungen für den Slam, die mehr taugen als gute Vorsätze.
Drei Texte hat er in diesem Jahr geschrieben.
Alle drei hat er nach dem ersten Auftritt in die Schublade gelegt.
„Ich kann das einfach nicht“, sagt er.
Ayşe, 56, schwarzer Gürtel, rückt die Matten gerade.
Sie trainiert Kalle seit acht Jahren.
„Wie lange hast du für den gelben Gürtel gebraucht?“, fragt sie.
„Ein halbes Jahr.“
„Und wie viele Wettkämpfe hast du in dem halben Jahr gemacht?“
„Keinen.“
„Und beim Schreiben?“
Kalle schweigt.
Er hat beim Schreiben nie geübt.
Er ist immer gleich in den Wettkampf gegangen.
Am nächsten Abend legt Ayşe ihm einen Zettel auf die Matte.
Eine Prüfungsordnung.
Fünf Gürtel, fünfundzwanzig Übungen, dreißig Tage.
Eine der Übungen wird Kalle bis zum vorletzten Tag vor sich herschieben.
Welche, erfährst du am Ende.
Kalle und Ayşe gibt es so nicht. Aber das Gefühl, beim Schreiben immer gleich liefern zu müssen, statt einfach zu üben, kennen sehr viele.
Kennst du das?
Du setzt dich hin und willst sofort einen Text.
Einen guten.
Einen fertigen.
Nicht üben, sondern liefern.
Und wenn es nicht klappt, glaubst du, du kannst es nicht.
Quatsch!
Du hast es nur nie trainiert.
Kein Lokführer lernt fahren, indem er gleich den Nachtzug übernimmt.
Heute bekommst du dein Übungsgleis.
Fünfundzwanzig Übungen, je zehn Minuten, in fünf Gürteln.
Und keine davon erzeugt einen Text für die Bühne.
Das ist kein Mangel.
Das ist der Zweck.
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Prüfungsplan · 30 Tage
Farbe = Gürtel · gestrichelt = Ruhetag · Gold = Tag 30, alles lesen, nichts ändern
Erst die Rechnung, damit du siehst, dass der Titel nicht übertreibt.
Fünfundzwanzig Übungen, vier Ruhetage, ein Prüfungstag.
Zehn Minuten pro Übung.
Das sind vier Stunden und zehn Minuten in einem Monat.
Weniger, als viele in einer Woche am Handy verbringen.
Und jetzt der wichtigste Unterschied dieses Beitrags.
Ein Text hat ein Ziel.
Er soll bei jemandem ankommen, deshalb wird er überarbeitet und irgendwann fertig.
Eine Übung hat kein Ziel außer sich selbst.
Sie wird nicht überarbeitet, nicht gezeigt und nie fertig.
Wer beides verwechselt, bewertet seine Übungen wie Texte.
Und findet sie schlecht.
Ein Musiker käme nie auf die Idee, seine Tonleitern schlecht zu finden.
Beim Schreiben passiert das ständig.
Dojo-Regeln · nur diese drei
1. Die Uhr entscheidet, nicht das Ergebnis. Zehn Minuten sind zehn Minuten, egal ob ein Satz entsteht oder drei Seiten.
2. Nicht anhalten. Solange die Zeit läuft, wird geschrieben, auch wenn dreimal derselbe Satz dasteht.
3. Alles aufheben. Nichts wegwerfen, nichts sofort korrigieren. Ein Schuhkarton reicht.
Warum ausgerechnet zehn Minuten?
Weil es die längste Zeitspanne ist, in der kaum jemand eine Ausrede findet.
Eine Stunde hat niemand.
Zehn Minuten hat jeder.
Und noch etwas unterscheidet diese Prüfungsordnung von anderen Übungssammlungen.
Alle fünfundzwanzig sind dafür gebaut, dass ein Text später gehört wird, nicht gelesen.
Für einen Roman wäre diese Liste falsch zusammengestellt.
Für fünf Minuten auf einer Bühne ist sie genau richtig.
Weißgurt: sehen lernen
Der erste Gürtel sieht aus wie Nichtstun.
Und entscheidet über alles Weitere.
Denn die häufigste Ursache für leere Blätter ist nicht fehlendes Talent.
Es ist fehlendes Material.
Diese fünf Übungen füllen dein Lager.
Nach fünf Tagen liegen Zettel voller Beobachtungen vor dir.
Und es hat dich zusammen fünfzig Minuten gekostet.
Gelbgurt: Klang und Stimme
Warum kommt der Klang so früh?
Weil ein Slam-Text erst auf der Bühne zu dem wird, was er ist.
Deshalb taucht das laute Lesen in dieser Prüfungsordnung immer wieder auf.
Und deshalb geht es in keiner einzigen Übung um Rechtschreibung.
Übung 10 ist die unangenehmste der Liste.
Und die einzige, nach der du im nächsten Text sofort etwas anders machst.
Die Idee, zehn Minuten ohne Anhalten zu schreiben, hat eine berühmte Vordenkerin.
Die amerikanische Autorin Natalie Goldberg veröffentlichte 1986 „Writing Down the Bones“, einen Klassiker unter den Schreibratgebern.
Ihr Kern ist eine Methode, die aus ihrer Zen-Praxis kommt.
Du stellst eine feste Zeit ein und schreibst, ohne die Hand anzuhalten.
Nichts durchstreichen, nichts korrigieren, Rechtschreibung egal.
Übung ist bei ihr Training, nicht Arbeit am fertigen Text.
Achte darauf, wie oft von Übung die Rede ist.
Und wie selten von Talent.
Grüngurt: bauen
Jetzt wird aus Material zum ersten Mal ein Text.
Du baust mit dem, was der weiße Gürtel ins Lager gelegt hat.
Die Erinnerung aus Übung 4 wird in Übung 11 zu drei möglichen Anfängen.
Die meisten Leute nehmen den erstbesten Anfang und wissen gar nicht, dass sie eine Wahl hatten.
Und Übung 14 wirkt fast wie Zauberei.
Oft ist die neue Reihenfolge besser als die alte.
Die Reihenfolge, in der du geschrieben hast, ist nur die, in der es dir eingefallen ist.
Ein Zug wird nicht dadurch besser, dass man neue Wagen kauft.
Meistens reicht es, die vorhandenen anders zu reihen.
Blaugurt: wegnehmen
Das ist der Gürtel, der am meisten bringt.
Und den niemand gern macht.
Übung 16 ist brutal.
Und geht trotzdem fast immer.
Übung 17 überrascht die meisten.
Ohne Adjektive wird ein Text nicht ärmer, sondern atmosphärischer.
Weil du durch Auswahl beschreibst statt durch Bewertung.
Und Übung 20?
Viele Texte hören eine Zeile zu spät auf.
Weil man am Schluss noch erklären will, was gemeint war.
Das ist die Podcastfolge zu diesem Beitrag.
Achte beim Hören darauf, welche Übung aus dieser Prüfungsordnung dir dabei einfällt.
Schwarzgurt: Mut
Die letzten fünf haben nichts mit Technik zu tun.
Sie sind trotzdem der Grund, warum manche Leute nach einem Jahr anders schreiben und andere nicht.
Technik kann man von außen beurteilen.
Ob jemand etwas riskiert, hört ein Saal in der ersten Minute.
Und Übung 25 macht einfach Spaß.
Außerdem erkennst du danach deine eigenen Klischees sofort, weil du gerade zehn Minuten mit ihnen verbracht hast.
Ein Werkzeug, das gut zum schwarzen Gürtel passt, stammt von Julia Cameron.
In ihrem Buch „The Artist’s Way“ von 1992, einem zwölfwöchigen Programm gegen kreative Blockaden, sind es die Morgenseiten.
Drei handgeschriebene Seiten, jeden Morgen, ohne Thema und ohne Anspruch.
Gelesen werden sie erst einmal von niemandem, auch nicht von dir.
Das passt zu Übung 21: Wer weiß, dass niemand mitliest, schreibt anders.
Achte darauf, wie Cameron über Qualität spricht.
Und darüber, warum sie keine Rolle spielen soll.
Was in dreißig Tagen wirklich passiert
So fühlt sich der Monat oft an
Alles ist neu und leicht. Länger als zehn Minuten zu schreiben ist erlaubt, aber kein gutes Zeichen.
Zettel voll, kein Text. Der Gedanke: Das bringt nichts.
Eine Übung liefert einen Absatz, den du behalten willst.
Unspektakulär, und das ist gut. Die zehn Minuten werden Gewohnheit.
Der schwarze Gürtel tut weh. Jetzt nicht aussteigen.
Alles in einem Rutsch lesen. Nur lesen, nichts ändern.
Es lohnt sich, den Verlauf vorher zu kennen.
Dann hältst du die schwierigen Stellen besser aus.
Die erste Schwelle kommt früh.
Du hast ein paar Zettel voll und keinen einzigen Text.
Und der Gedanke ist: Das bringt nichts.
Er stimmt sogar.
In dieser Phase entsteht nichts Sichtbares.
Es entsteht nur Material, und Material sieht nach nichts aus.
Genau an diesem Punkt steigen viele aus.
Die zweite Schwelle kommt beim schwarzen Gürtel.
Und sie trifft oft gerade die, denen die ersten vier Gürtel leichtgefallen sind.
Aber hier kommt der Haken: Der schwarze Gürtel ist der Teil, der einen Text von anderen unterscheidet.
Fünf Fehler, die den ganzen Monat kosten
- Die Übung bewerten. Ein Übungszettel ist eine Tonleiter, kein Konzert. Weglegen, ohne ihn noch mal zu lesen.
- Länger als zehn Minuten. Wer am Montag vierzig Minuten schreibt, hat am Mittwoch keine Lust mehr.
- Auf den richtigen Moment warten. Alle Übungen funktionieren im Wartezimmer, in der Bahn, abends auf dem Sofa.
- Die unangenehmen überspringen. Der schwarze Gürtel kostet Überwindung und bringt am meisten.
- Alles wegwerfen. Ohne den Stapel fehlt dir am Tag dreißig der Beweis.
„Ich schreibe seit Jahren, brauche ich so was überhaupt?“
Erfahrene brauchen andere Übungen als Anfänger.
Aber sie brauchen sie dringender.
Wer lange schreibt, entwickelt Handgriffe, die zuverlässig funktionieren.
Und hört irgendwann auf, andere auszuprobieren.
Für dich sind der blaue und der schwarze Gürtel gemacht.
Vor allem Übung 17 und Übung 23 tun Erfahrenen weh.
Und ändern am meisten.
Und wenn du realistisch nur drei Übungen schaffst?
Dann nimm Übung 1, Übung 9 und Übung 16.
Sammeln, klingen, wegnehmen.
Bonus: Keine einzige der fünfundzwanzig Übungen verlangt eine Idee.
Das ist Absicht.
Ideen sind das, was am schwersten zu bestellen ist.
Alle Übungen funktionieren auch an Tagen, an denen dir nichts einfällt.
Manche sogar besser.
Denn wenn du nichts sagen willst, achtest du auf das Wie.
Und das Wie ist der Teil, den man üben kann.
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Prüfungskarte · Kalle
✓Gelbgurt
✓Grüngurt
✓Blaugurt
✓Schwarzgurt
✓
Übung 24 nachgeholt am Tag 29 · Zuhörerin: Ayşe · Frage danach: „Was hast du gesehen?“
Kalle hat die Prüfungsordnung durchgezogen.
Jeden Tag zehn Minuten, meistens in der S-Bahn zur Arbeit.
Den weißen Gürtel mochte er.
Beim gelben hat er sich über seine eigene Stimme erschrocken.
Und beim schwarzen hat er eine Übung immer wieder verschoben.
Nummer 24.
Einem Menschen einen Text vorlesen, ohne vorher zu erklären, worum es geht oder dass er noch nicht fertig ist.
Zehn Minuten.
Und das Einzige, was sie verlangt, ist, vorher den Mund zu halten.
Genau daran scheitert sie so oft.
Wer vorher erklärt, kann sich hinterher rausreden.
Wer nichts sagt, erfährt die Wahrheit.
Am Tag 29 sitzt Kalle nach dem Training wieder am Mattenrand.
Ayşe rückt die Matten gerade.
Kalle holt einen Zettel raus und liest.
Ohne Einleitung.
Ohne „Ist noch nicht fertig“.
Ohne „Ist nur so eine Idee“.
Als er fertig ist, fragt er nur eine Sache.
„Was hast du gesehen?“
Ayşe erzählt es ihm.
Ziemlich genau.
Es ist das, was er gemeint hat.
Am Tag 30 liest Kalle alles, was er in einem Monat geschrieben hat, in einem Rutsch durch.
Die Zettel aus der ersten Woche klingen, als hätte sie jemand anders geschrieben.
Das ist keine Einbildung.
Das ist der sichtbarste Beweis dafür, dass Üben funktioniert.
Also merke: Üben heißt, etwas zu machen, das du gerade nicht brauchst.
Damit du es kannst, wenn du es brauchst.
Dein Auftrag für diese Woche?
Nicht die ganze Liste.
Nicht der ganze Monat.
Nur Übung 1, morgen.
Setz dich irgendwo hin, wo Menschen vorbeikommen, und schreib zehn Minuten lang auf, was du an einer einzigen Person sehen kannst.
Das kostet dich zehn Minuten und einen Zettel.
Was man auf der Bühne sieht, sind nie die Übungen.
Man sieht nur einen Menschen, der weiß, was er tut.
Und genau dafür sind sie da.
