ich weiß, der wird überall zitiert,

...

aber hör zu – Picasso hat nicht ein Meisterwerk gemacht. Er hat über 20.000 Werke geschaffen.

Von denen ein Bruchteil Meisterwerke sind.

Und Muskeln werden durch Wiederholung aufgebaut.

Nicht durch Warten.

Nicht durch Inspiration.

Nicht durch den richtigen Mood-Song auf Spotify.

Durch Wiederholung.

Durch Disziplin.

Durch das beinharte, manchmal kotznötige Sitzen vor einem leeren Blatt und das Zwingen von Wörtern auf die Seite – auch wenn sie zuerst beschissen klingen.

Das ist Kreativität fördern.

Alles andere ist romantisierter Bullshit.

Frida Kahlo hat ihr Leben lang gemalt, was andere wegsahen. Ihr gebrochenes Rückgrat.

Ihre Fehlgeburten. Ihre Schmerzen. Nicht weil sie masochistisch war.

Sondern weil sie Dinge,

• die als privat, 
• peinlich,
• zu persönlich galten, 

mit der Brille eines Beobachters betrachtete: Was ist das? Was bedeutet das wirklich?

Übung:

Nimm ein Ritual, das du täglich machst. Zähneputzen. Schminken. Den Müll rausbringen. Das Handy checken beim Aufwachen.

Schreib es so auf, als wärst du ein Außerirdischer, der zum ersten Mal sieht, wie Menschen das tun.

Beispiel – Das Handy-Checken:

„Jeden Morgen greift das Tier noch vor dem ersten bewussten Gedanken nach seinem kleinen leuchtenden Rechteck. Es hält es vor sein Gesicht. Seine Augen öffnen sich. Es scrollt. Nicht weil es sucht. Sondern weil es sich erinnern muss, dass es existiert. Das Rechteck bestätigt: Du bist da. Du wirst gesehen. Zehn Leute haben auf dein Bild reagiert. Das reicht. Für heute."

Das ist keine Kritik an Social Media.

Das ist ein Slam-Text über Einsamkeit.

Aus einem Morgenritual.

Ingeborg Bachmann – österreichische Dichterin, die Liebesbeziehungen so beschrieben hat, als wären sie Kriegsgebiete – hat einmal in einem Vortrag gesagt, sinngemäß: 

Sprache ist nie neutral. Jedes Wort trägt Geschichte in sich. Gewalt. Liebe. Lüge.

Die Verfremdungs-Brille auf Sprache angewendet bedeutet: Nimm ein Wort, das du täglich benutzt, und frag dich: Was bedeutet das wirklich? Was versteckt sich dahinter?

Übung:

Nimm das Wort „okay".

Schreib auf, in welchen Situationen du es sagst. Und was du eigentlich meinst.

Beispiel:

„Ich sage okay, wenn du fragst, ob ich eine Nacht bleiben will. Ich meine: Bitte geh nicht. Ich sage okay, wenn der Arzt sagt, der Befund ist zurück. Ich meine: Ich hab keine Kraft mehr, Fragen zu stellen. Ich sage okay, wenn er sagt, er liebt mich. Ich meine: Ich glaub dir nicht. Ich sage okay, wenn ich allein bin. Ich meine: Ich bin okay. Glaube ich."

Ein einziges Wort. Neun Zeilen. Ein kompletter Slam-Text über das, was Menschen nicht sagen.

Bryan Cranston – bevor er Walter White spielte, bevor er zum größten TV-Bösewicht aller Zeiten wurde –

hat in Interviews erklärt, dass er für jede Rolle aufschreibt, wie die Figur geht, isst, schläft, atmet. Nicht was sie denkt. Sondern was ihr Körper macht.

Weil Körper nie lügen.

Die Verfremdungs-Brille auf den Körper angewendet: Beobachte, wie dein Körper auf Emotionen reagiert. Nicht was du fühlst. Was dein Körper macht.

Übung:

Denk an die letzte Situation, in der du dich schämtest. Und schreib auf, was dein Körper getan hat.

Beispiel:

Meryl Streep – die Frau, die so viele Oscars hat, dass man sie irgendwann nicht mehr zählt – hat in einem Interview erklärt: Jede Figur, die ich spiele, lügt. Meine Aufgabe ist es, herauszufinden, warum sie lügt. Was sie schützt. Was sie verbirgt.

Das ist Schauspiel.

Das ist auch Slam.

Übung:

Denk an eine Lüge, die du regelmäßig erzählst. Nicht eine große, dramatische Lüge. Sondern eine kleine, alltägliche. „Bin gleich da." „Ich hab's nicht vergessen." „Alles gut bei mir."

Und schreib dann: Was schützt diese Lüge?

Beispiel – Die Lüge „Ich bin beschäftigt":

„Ich sage beschäftigt, wenn ich allein sein will. Ich sage beschäftigt, wenn ich nicht erklären will. Ich sage beschäftigt, wenn jemand fragt, warum ich nicht mehr Texte schreibe. Die Wahrheit? Ich sitze in meiner Wohnung und starre an die Decke und warte darauf, dass das Leben interessant wird. Aber beschäftigt klingt produktiver. Beschäftigt klingt wichtig. Beschäftigt klingt nicht so, als hätte ich Angst vor mir selbst."

Christopher Nolan –

„Memento",

„Inception",

„Tenet" –

• baut Filme, die rückwärts oder durcheinander laufen, 
• nicht um zu verwirren, sondern um eine Wahrheit zu enthüllen, 
• die chronologisch unsichtbar bleibt.

Die Verfremdungs-Brille auf Zeit: Erzähl dasselbe Erlebnis aus drei verschiedenen Zeitperspektiven. Als es passierte. Ein Jahr später. In zwanzig Jahren.

Übung:

Nimm einen Moment, der dich geprägt hat. Eine Trennung, ein Fehler, ein Triumph, eine Niederlage.

Schreib ihn dreimal. Einmal mitten drin. Einmal danach. Einmal von weit weg.

Beispiel – Eine Trennung:

• Mitten drin: „Er sagt meinen Namen. Zweimal. Ich weiß, was kommt. Ich fange an, seinen Pullover zu zählen. Drei Pullover an der Garderobe. Einer ist meiner. Das macht mir mehr Sorgen als alles, was er sagt."

• Ein Jahr später: „Manchmal sage ich seinen Namen auf Englisch aus. Weil er auf Englisch wie ein Fremder klingt. Und Fremde kann man loslassen."

• In zwanzig Jahren: „Ich weiß nicht mehr, wie er riecht. Das war mir wichtig damals. Heute weiß ich nicht mehr, warum."

Drei Texte.

Ein Moment. Drei völlig verschiedene Wahrheiten.

Taika Waititi – neuseeländisch-jüdischer Regisseur, der Superhelden-Filme gemacht hat, die gleichzeitig politisch und bescheuert komisch waren – hat erklärt:

Wenn du einem Raum eine Persönlichkeit gibst, hört das Publikum zu. Weil Räume nicht sprechen. Und genau deshalb, wenn sie es tun, ist es unwiderstehlich.

Übung:

Nimm einen Gegenstand oder Ort aus deinem Leben und gib ihm eine Stimme.

Beispiel – Die Kühlschrankdichtung einer WG-Küche:

„Ich erinnere mich an alle. An Lars, der um 3 Uhr morgens nach Käse suchte und dabei weinte. An Miriam, die jeden Sonntag dieselbe Melancholie einräumte und Prosecco. An den Typen, dessen Namen ich nie gelernt hab, der einfach irgendwann weg war. Ich bin die Einzige, die wirklich bleibt. Ich halte die Kälte drin. Und ab und zu frage ich mich: Ob das alles war. Kälte halten. Für Menschen, die sowieso gehen."

Das ist ein Slam-Text über Einsamkeit in Großstädten.

Aus einer Kühlschrankdichtung.

Cate Blanchett – die Frau, die sowohl eine Elfenkönigin als auch eine korrupte Dirigentin so gespielt hat, dass du beide geliebt und gehasst hast –

hat in einem BBC-Interview gesagt, sinngemäß:

Das Interessanteste an einer Figur ist nicht, was sie tut. Sondern was sie nicht tut. Und warum.

Die Verfremdungs-Brille auf das, was fehlt: Schreib über eine Reaktion, die nicht stattgefunden hat.

Übung:

Denk an eine Situation, in der du etwas hättest sagen sollen – und nicht sagtest. Und schreib den Text aus der Perspektive des Schweigens selbst.

Beispiel:

„Ich war da, als er sie anschrie. Ich saß zwischen deinen Rippen und wartete. Du hast mich nicht rausgelassen. Du hast mich mit Lächeln bedeckt und Schulterzucken. Ich bin das Wort, das du nicht gesagt hast. Ich wohne noch bei dir. Ich glaub, ich wohne für immer bei dir."

Das Schweigen spricht.

Viggo Mortensen – Aragorn aus Herr der Ringe,

• aber auch Maler, 
• Dichter,
•  Fotograf und
• Verleger –

 hat mal erklärt, dass er beim Schreiben von Gedichten absichtlich Bilder aus völlig verschiedenen Kontexten zusammenbringt.  Die eigentlich nichts miteinander zu tun haben. 

Um Kurzschlüsse zu erzeugen.

Weil Kurzschlüsse leuchten.

Übung:

Nimm ein emotionales Konzept und erkläre es mit einem technischen Vokabular. Oder umgekehrt: Erkläre etwas Technisches mit emotionaler Sprache.

Beispiel – Liebe als technisches Protokoll:

„Liebe ist ein System, das keine Fehlermeldungen anzeigt. Es läuft einfach weiter. Auch wenn der Arbeitsspeicher voll ist. Auch wenn der Akku leer ist. Auch wenn du längst weißt, dass das Update aussteht und du es nicht machst, weil du Angst hast, dass danach alles anders funktioniert."

Beispiel – Ein Softwareupdate als emotionale Erfahrung:

„Er hat mich updated. Ich bin danach aufgewacht und wusste nicht mehr, wo die Funktionen sind, die ich kannte. Die Benutzeroberfläche war dieselbe. Aber darunter – darunter war alles neu. Und ich bin noch heute nicht sicher, ob besser oder schlechter. Ich hab die Anleitung nicht gelesen. Es gab keine Anleitung."

Phoebe Waller-Bridge 

– Fleabag, Killing Eve – hat in einem Masterclass-Interview erklärt:

 Das Mächtigste in einem Monolog ist, was die Figur nicht sagt. Die Pausen. Das Innehalten. Das, was zwischen den Wörtern lebt.

Übung:

Schreib eine Szene, in der die eigentliche Handlung in einer Pause passiert.

Beispiel:

„Meine Mutter hat gefragt, wie es mir geht. Ich habe drei Sekunden gewartet. Sie hat drei Sekunden gewartet. In diesen drei Sekunden habe ich sie angelogen, und sie hat mir geglaubt, und wir beide haben so getan, als wären drei Sekunden keine Ewigkeit. Dann habe ich gesagt: gut. Und sie hat gesagt: schön. Und wir haben beide so getan, als ob das stimmen würde."