Niebüll
Liegt in Schleswig-Holstein.
Intensivstation, 3 Uhr morgens.
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Poetry Slam und Heilung. Warum Stille stärker wirkt als Applaus.
Mein Cousin lag da.
Beatmet.
Verkabelt. Umgeben von Piepsen, das nie aufhörte.
Die Ärztin kam rein, sah mich – den besorgten Angehörigen – und sagte etwas, das ich nie vergessen werde:
„Gehen Sie bitte. Er braucht Ruhe. Nicht Ihre Nähe."
Ich war beleidigt.
Natürlich war ich das.
Ich dachte: Was für eine gefühllose Kuh.
Doch sie erklärte weiter:
„Jeder Besucher bedeutet Stress. Stress bedeutet Cortisol. Cortisol verlangsamt die Heilung. Wenn Sie ihn lieben, dann lassen Sie ihn in Ruhe."
Drei Tage später.
Keine Besucher. Nur Stille.
Er wachte auf.
Und ich verstand:
- Poetry Slam und Heilung funktionieren nach demselben Prinzip.
- Du heilst nicht durch Applaus.
- Du heilst durch Abwesenheit.
Lass mich dein AR**** sein
Lass mich brutal ehrlich sein.
Die meisten Poetry Slammer schreiben nicht, um zu heilen.
Sie schreiben, um zu gefallen. Sie texten für Punkte. Für Likes. Für Standing Ovations.
Und genau das macht sie krank. Denn Poetry Slam und Heilung passen nicht zusammen, wenn du ständig reagierst.
Wenn du schreibst, weil das Publikum klatschen soll.
Wenn du performst, weil die Jury nicken muss. Dann bist du nicht mehr du. Du bist ein Papagei. Ein dressiertes Äffchen im Zirkus der Erwartungen.
Und weißt du, was passiert?
Du verbrennst.
Innerlich.
Wie mein Cousin auf der Intensivstation.
Zu viele Reize. Zu viel Input. Zu viel „Wie fandest du das?"
Zu wenig Stille.
Zu wenig Rückzug.
Zu wenig Heilung.
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Wenn du aufhörst, für andere zu schreiben.
Wenn du lernst, dass die stärksten Texte nicht in der Menge entstehen.
Sondern in der Isolation.
In der Stille.
Im Moment, wo niemand zuschaut.
Dein interner Link-Kompass
Warum bin ich versetzt wurden....
Patienten auf Intensivstationen, die weniger Besuche bekommen, genesen schneller.
- Weil der Körper in Ruhe arbeitet.
- Weil das parasympathische Nervensystem aktiviert wird.
- Weil Cortisol sinkt.
- Weil Regeneration stattfindet.
Übertrag das auf Poetry Slam:
Dein Text ist der Patient.
Dein ständiges Feedback-Suchen ist der Besucher.
Und deine Heilung als Künstler?
Die findet nur statt, wenn du die Tür zumachst.
Die „Aber ich brauche doch Feedback"-Lüge
Jetzt kommt der Einwand.
Ich kenne ihn.
„Aber Stephan, ich brauche doch Feedback, um besser zu werden!"
Nein.
Tust du nicht. Du brauchst Feedback, um gefälliger zu werden. Das ist ein Unterschied.
Ein gewaltiger.
Schau dir Vincent van Gogh an.
Der Mann hat zu Lebzeiten genau ein einziges Gemälde verkauft.
Ein einziges.
Der Rest?
Ignoriert. Verlacht. Abgelehnt.
Hätte er auf Feedback gehört, hätte er aufgehört zu malen.
Stattdessen malte er weiter.
In Stille.
In Isolation.
In Armut.
Und heute?
Seine Werke hängen in jedem verdammten Museum der Welt. Weil er nicht für Applaus malte.
Sondern für Heilung.
Seine eigene.
Der Applaus-Junkie: Wie Rückkopplung dich kaputt macht
Es gibt eine Art von Slammer, die ich „Applaus-Junkies" nenne.
Sie sind überall.
Vielleicht bist du selbst einer.
Keine Sorge, ich war es auch.
Erkennungsmerkmale:
- Sie schreiben nie einen Text zu Ende, ohne ihn vorher jemandem zu zeigen
- Sie fragen nach jedem Auftritt: „Wie war ich?"
- Sie posten jeden Text sofort auf Instagram
- Sie können nicht schlafen, wenn die Likes ausbleiben
- Sie ändern ihre Texte, je nachdem, was das Publikum will
Das Problem?
Sie sind süchtig.
Süchtig nach Rückkopplung.
Nach Bestätigung.
Nach Applaus.
Und diese Sucht killt ihre Kunst.
Die Dopamin-Falle
Hier wird's neurobiologisch.
Jedes Mal, wenn du Applaus bekommst, schüttet dein Gehirn Dopamin aus.
Das fühlt sich gut an.
Verdammt gut.
Dein Gehirn will mehr davon.
Also schreibst du den nächsten Text.
Wieder Applaus.
Wieder Dopamin.
Wieder das High.
Aber:
Wie bei jeder Droge brauchst du mit der Zeit mehr.
Mehr Applaus. Mehr Likes.
Mehr Standing Ovations.
Und irgendwann schreibst du nicht mehr, was du fühlst.
Du schreibst, was funktioniert.
Was Reaktionen bringt. Was die Massen befriedigt. Und dann bist du kein Künstler mehr.
Du bist ein Content-Creator. Ein Algorithmus-Sklave.
Ein Dopamin-Hamster im Rad.
Patti Smith und „Just Kids"
Patti Smith schrieb ihre Memoiren „Just Kids" über ihre Beziehung zu Robert Mapplethorpe.
Ein Meisterwerk.
Roh. Ehrlich. Schmerzhaft.
Aber weißt du, wie lange sie daran geschrieben hat?
16 Jahre.
16 verdammte Jahre.
Ohne Verlag.
Ohne Deadline.
Ohne Erwartungsdruck.
Sie schrieb in Stille.
Und als das Buch rauskam?
National Book Award.
Millionen verkaufte Exemplare.
Tränen in den Augen der Leser.
Weil es geheilt war.
Nicht überstürzt.
Nicht für Applaus geschrieben.
Sondern für Wahrheit.
Jetzt fragst du dich vielleicht:
„Ja, aber ich bin kein Patti Smith."
„Ich bin nur ein kleiner Slammer aus Dortmund."
„Ich kann nicht 16 Jahre an einem Text schreiben."
Musst du auch nicht.
Aber du kannst 3 Tage warten.
3 verdammte Tage.
Bevor du deinen Text in die Welt schreist.
Bevor du fragst: „Wie findest du das?"
Bevor du die Heilung unterbrichst.
Die 3-Tage-Regel
Hier kommt eine Technik, die ich von einem Psychiater geklaut habe.
Er behandelt Menschen mit Trauma.
Und er sagt:
„Die tiefste Heilung findet in den ersten 72 Stunden ohne externe Stimulation statt."
Heißt:
Kein Besuch.
Kein Telefon.
Keine sozialen Medien.
Nur Ruhe.
Ich habe das auf Poetry Slam übertragen.
Die 3-Tage-Regel:
Wenn du einen Text schreibst, zeige ihn 3 Tage lang niemandem.
- Nicht deiner besten Freundin.
- Nicht deinem Poetry-Coach.
- Nicht deinen Instagram-Followern.
Niemandem.
Lass den Text in Ruhe.
Lass ihn atmen.
Lass ihn heilen.
Und dann – erst dann – lies ihn nochmal.
Was passiert?
Du wirst Dinge sehen, die du vorher nicht gesehen hast.
Du wirst Zeilen ändern, die du für perfekt hieltest.
Du wirst merken, dass manche Passagen nur geschrieben wurden, um zu gefallen.
Und du wirst ehrlicher.
Roher.
Echter.
Die Einsamkeits-Schreibsession
Hier ist, was du tun musst:
Schritt 1: Finde einen Ort, wo dich niemand stört
Nicht dein Wohnzimmer.
Nicht das Café um die Ecke.
Sondern einen Ort, wo du wirklich alleine bist.
Ein Hotelzimmer.
Eine Waldhütte.
Ein leeres Büro um 3 Uhr morgens.
Schritt 2: Schalte alles aus
Handy aus.
WLAN aus.
Computer im Flugmodus.
Keine Ablenkung.
Keine Rettung.
Keine Flucht.
Schritt 3: Setz dich hin und schreibe
Nicht, was das Publikum hören will.
Nicht, was die Jury gut findet.
Nicht, was auf Instagram funktioniert.
Sondern das, wovor du Angst hast.
Das, was du nie sagen würdest.
Das, wofür du dich schämst.
Schritt 4: Bleib, bis es weh tut
Das ist der entscheidende Punkt.
Die meisten Slammer fliehen.
Sobald es unbequem wird.
Sobald der Text an die Wunde geht.
Sobald die Tränen kommen.
Du nicht.
Du bleibst sitzen.
Du schreibst weiter.
Bis der Text aus dir rausbricht wie Erbrochenes.
Das ist Heilung.
Das ist Poetry Slam und Heilung in Reinform.
Beispiel: Johnny Cash und „Hurt"
Johnny Cash nahm den Song „Hurt" von Nine Inch Nails auf.
Er war alt.
Krank.
Seine Frau June war gerade gestorben.
Er wusste, dass er bald sterben würde.
Und er nahm diesen Song auf.
Alleine im Studio.
Mit zittriger Stimme.
Mit Tränen in den Augen.
Ohne Publikum.
Ohne Applaus.
Ohne Erwartung.
Das Video dazu?
Eines der mächtigsten Musikvideos aller Zeiten.
Weil es echt war.
Weil es nicht für Applaus gemacht wurde.
Sondern als letzter Akt der Heilung.
Ein Abschied.
Ein Loslassen.
Ein „Ich war hier."
Und jetzt die Frage an dich:
Wann hast du das letzte Mal so einen Text geschrieben?
Einen Text, der nicht für die Bühne war?
Der nicht für Punkte war?
Der nur für dich war?
Als Heilung.
Als Abschied.
Als Befreiung.
Werbung in eigener Sache (aber mit Wucht):
Wenn du diese Techniken nicht nur lesen,
sondern anwenden willst wie ein Sniper mit Reimwaffe:
- Über 200 kranke Slam-Hacks
- Storystrukturen wie ein Fitzek-Krimi
- Übungen für Albtraum-Einstiege, Trauma-Texte, Schweige-Pausen
- Provokations-Templates
- Authentizitäts-Trigger
Keine süßen Sprüche.
Nur brutale, ehrliche Texte,
die das Publikum seelisch ohrfeigen.
